¡Adiós, 50 años, adiós!

“Todavía tengo casi todos mis dientes
Casi todos mis cabellos y poquísimas canas
Puedo hacer y deshacer el amor
Trepar una escalera de dos en dos
Y correr cuarenta metros detrás del ómnibus
O sea que no debería sentirme viejo
Pero el grave problema es que antes
No me fijaba en esos detalles”.

"Síndrome", de Mario Benedetti

Hoy cumplo, por última vez, 50 años. Ni mentira ni vanidad. A lo más, exceso de creatividad y entusiasmo lúdico.

Pero ya no va más esta adolescencia cincuentera y me preparo a recorrer los últimos tramos que me llevan a los sesenta.

No en vano, mi fiel negra Tomasa especula con el inexorable paso del tiempo. (¿O es el peso?).

Hoy más maduro, fantaseo con que, tal como cantaban Los Beatles, when I'm sixty four, dentro de algunos años, alguien me envíe una tarjeta el Día de los Enamorados, me felicite el día de mi cumpleaños con una botella de vino y no me regañe si alguna vez llego de madrugada. Oye, “podría quedarme contigo/ podría serte útil, / arreglaría los plomos/ cuando se fuera la luz/ tú podrías hacer punto junto al fuego/ saldríamos a pasear los domingos por la mañana/ cuidar el jardín, arrancar las malas hierbas.../ Cuando tenga sesenta y cuatro años...”.

Siempre maduro, fantaseo con que, tal como escribía el venezolano Simón Díaz, “si una potra alazana/ caballo viejo se encuentra/ el pecho se le desgrana/ y no le hace caso a falseta/ y no le obedece a freno/ ni lo paran falsas riendas”. Oye, “cuando el amor llega así de esta manera/ uno no tiene la culpa, / quererse no tiene horario ni fecha en el calendario/ cuando las ganas se juntan”.

Igual de maduro pero orgulloso, no pienso que alguien insinúe, tal como canta Alberto Cortés, que “si a partir de mañana decidiera vivir una vida tranquila/y dejara de ser soñador, para ser un sujeto más serio,/ todo el mundo mañana me podría decir: ‘se agotaron tus pilas,/ te has quedado sin luz, ya no tienes valor, se acabó tu misterio’". No!

Madurez y fantasía, proyectos y sueños, todo mezclado; amig@s, pan y vino en larga mesa, lecho ancho y generoso, y alguna buena compañía para solaz, sosiego y apaciguamiento del espíritu y, en general, de la musculatura entera.

¡Adiós y gracias vividos cincuentas! No seré Sabina pero sí puedo entonar junto a Serrat “de vez en cuando la vida nos besa en la boca”.

Y como hace unos años, me despido con el final de la Oda a la Edad, de Neruda: “Ahora,/ tiempo, te enrollo, / te deposito en mi/ caja silvestre / y me voy a pescar / con tu hilo largo / los peces de la aurora!”.


Y eso...