La Ventana de Trutruka

Seguiremos la ruta en su nombre!!!

2008-11-12T19:55:00.001-03:00

Queridos amigos y amigas

En memoria de nuestro amado papá les agradecemos todo el cariño, fuerza y compañía.

Cada rezo, oración, tabaco encendido y energía que enviaron permitieron que la despedida fuese calma y llena de paz.

Tenemos la certeza que nuestro padre y abuelo fue un amigo y compañero como pocos.

Sabemos que su vivacidad, solidaridad, justicia y esa “chispa” única, nos acompañará por siempre en cada uno de nuestros caminos

Los dejamos con las palabras musicales de Rubén Blades…

"Viajero soy y seré.
Caminos hice y haré.
Mi vista en el horizonte.
No sé cuándo llegaré,
Pero si mi cruz ve usted,
Siga la ruta en mi nombre"

Y eso…
Seguiremos la ruta en su nombre!!!

Cariños hijas, hijos y nietos Mella

Hogar dulce hogar

2008-10-12T21:28:00.000-03:00

Queridos amigos y amigas!!

Continuando con las indicaciones de nuestro papá, en este tercer mail, queremos contarles que ha logrado seguir con su recuperación en casa.

No está en las mejores condiciones pero su ánimo va en alza.
Seguimos con los brazos en alto con la convicción de que cada día es un regalo.

Mi padre y nosotros agradecemos infinitamente toda la fuerza y muestras de cariño de todos ustedes.

Seguimos en contacto

Cariños
Hijas, hijos y nietos Mella.

Cumpleaños Feliz

2008-10-03T17:16:00.000-04:00

Queridos amigos, queridas amigas
Mi amiga Maria Eugenia Chadwick les contará qué es la vaguada costera que me viene jodiendo hace unos cuantos días y que hoy se enfrentó al bisturí de Carlitos Benavides:
“Lo que tiene Lucho es un tumor de páncreas que está tapando el conducto que se llama colédoco, por eso la operación consistió en colocar una sonda por la que salga la bilis.
Eso permitirá que el hígado vaya desintoxicándose, y limpiándose de esa bilis para que pueda recuperar su funcionamiento. Esto resultará en ir disminuyendo el embotamiento, mejorar la piel y disminuir el color amarillo”

Gracias a vuestro inmenso cariño, a esa cadena universal, a vuestros rezos individuales, a cadenas surgidas espontáneas en iglesias evangélicas, en capillas católicas, en grupos que llaman simplemente a la energía universal.

Todos esos encausados enviados en fibras positivas por mi salud. A todos ustedes gracias desde mi lecho enfermo, a veces desde la camilla o la silla de ruedas saco esfuerzos para no fallarles a ustedes ni al pulento.

¡No seai pollo Lucho Mella
El recauchaje va!

Con cariño
Mella

No me bajés los brazos, carajo!

2008-09-21T18:42:00.000-04:00

OPERACIÓN i

“Salgamos a volar, querida mía,
Subíte a mi ilusión supersport”
Astor Piazzolla

Terminado el efecto de la morfina
Entre paredes blancas, tubos y catéteres,
mascarillas y aparejos
llegabas a bordo de un platillo volador
y me salvabas y me raptabas
y me aliviabas las heridas
con el bálsamo de tu frescura y tu revolú.

También soñé que acudía la virgen María.

Curiosamente,
los periódicos de esos días
dieron cuenta de avistamientos de ovnis
por Independencia, Huechuraba y Conchalí.

Hace justo diez años, el 11 de septiembre me llamó el Doc. Attila Csende para informarme que los famosos pólipos –o, nódulos?-, que aparecían en las radiografías eran unos tumores que si no me los extirpaban a la brevedad, eran cancer seguro. Y eso que yo había ido a consultar por una persistente acidez estomacal post weekend cargado al exceso. Así fue como la víspera de mi cumpleaños me intervinieron y todo resultó bien. No estuvo mal que en este cambio de folio de los 50 renaciera de nuevo. Quedé al decir de todos “tiqui taca”, rubicundo y rozagante.

A principios de este año empecé una dieta para adelgazar. Mi intención era bajar unos kilitos para andar tirando pinta por el mundo; la verdad es que las pastillas para ese efecto me las tomé una sola vez, pero cuidé la dieta alimenticia, no mucho, pero sí. Muchas amistades me envidiaban el cambio y me preguntaban cómo lo hacía y yo contestaba que unas pastillas al principio pero que la dieta era la clave. Y, agregaba “aunque capaz que esté enfermo, ja, ja”.

De repente, empecé a sentir dolores por todos lados que, inmediatamente, fueron diagnosticados como tensionales, sobre todo en ese momento que estaba en medio de una crisis de la Universidad. Me dolía la cuenca del ojo derecho, la ingle de la pierna izquierda, puntadas en la espalda, dolores en la cintura, lo único que no me dolían eran las muelas, y como esto empezó a pasar de castaño oscuro, empezó la ronda de médicos y exámenes, me tuve que hacer un “scanner nuclear magnético cerebral troncal”, donde me metieron en un sarcófago blanco interespacial, para descartar los trigénidos; scanner al estómago, en fin.

Este año, el 12 de septiembre, mi amiga María Eugenia, quien me ayudaba a revisar los exámenes, me dijo directamente que eso que se describía como una masa indefinida en el estómago era, probablemente, un tumor cancerígeno.
Más exámenes. Más pinchazos.
Hoy, parezco miembro de la familia Simpson porque estoy amarillo total y con las vías biliares obstruidas, y que el colédoco, y que insuficiencias en el híhago, páncreas y riñones.

Parece que la cosa viene cuesta arriba pero haré como los uruayos, quienes dicen ¡No me bajés los brazos, carajo!
Y cómo no!
Me acuerdo de un tipo que vi en una discoteca en Lima bailando en una silla de ruedas, había tenido un accidente automovilístico, pero su amor por la vida y el baile eran superiores más potentes.
Y me acuerdo de Carmen Gloria Quintana que resistió la llamarada milica.
Y me acuerdo de Iván Ortega, quien luego de “ene” quimioterapias, reunió a sus amigos en un almuerzo bien regado bajo el parrón de su casa, y nos dijo que ganaría esa partida.
Y me acuerdo de la Pachi, que el año pasado se pasó en la clínica, entre comas y puntos suspensivos… y hoy anda feliz por la vida.

Mi Sol dice que la fuerza está en mí, que el poder está en mí, que todo depende de mí.
Yo sé que una forma de responder a tanto cariño, esmeros, buenas vibras y la fe que me transmiten mi familia y tantos amigos y tantas amigas, es tirando p’arriba.

Estoy en ese proceso de búsqueda de energía, buscando mi sanador interior, encomendado a los dioses del universo, a mi ángel de la guarda y la virgen María; tratando de armonizarme con el cosmos y con quien lo gobierna, el ser supremo que se parece tanto al Dios que hace tanto tiempo rehúyo con lágrimas en los ojos.
Y eso…

Cuándo el alma duele?

2008-08-30T19:42:00.000-04:00

Te le ocurre, mi amor

2008-07-31T22:28:00.000-04:00

La primeras 40 medidas

2008-06-26T11:20:00.001-04:00

Que Chile y el mundo han cambiado estos últimos cuarenta años es de una obviedad del porte de un buque, sin embargo hay muchos que dan la impresión que se quedaron pegados en el pasado, siguen dando la lata y enarbolando discursos añejos.

En el suelo la cortina de hierro y el muro de Berlín, y concluida unilateralmente la guerra fría, la modernidad, las nuevas tecnologías y la globalización entraron de lleno en nuestras vidas. Porque, claro, se entronizó el libre mercado y el neocapitalismo, urbi et orbi.

Y nos llenamos y colmamos de malls, microondas, autos audi y 4 x 4, viajes al Caribe y a las paradisíacas playas de la Cuba de Fidel, televisores v plasmas, celulares ipod mp3 y blackberry, de AFPs, Isapres y de colegios y universidades privadas, en fin.

Pero como constata el siquiatra y dramaturgo Marco Antonio de la Parra en el escrito “Si Usted Volviera, Doctor..”, -en homenaje a Allende y que circula por Internet- hoy, a años luz de la experiencia socialista a la chilena con sabor a vino tinto y empanadas, “no hay salud para todos, no hay educación para todos o, por lo menos, si la hay es cara y difícil de sostener, no hay espacio laboral para todos... No hay libros para todos. No hay nada parecido a lo que fue Quimantú, los libros son caros y escasos...”.

Y me vinieron a la memoria “Las Primeras 40 Medidas del Gobierno de la Unidad Popular” que impulsó el gobierno de Allende y pensé que un buen ejercicio sería examinarlas y ver cuánto hemos avanzado como país.
Hoy que celebramos los cien años de Salvador Allende Gossens, en su homenaje, en “La Ventana de Trutruka” posteo este documento, no para reliquia sino como mínima guía de navegación, adaptada por cierto al siglo XXI, para construir el Chile justo con el que alguna vez soñamos y para que, de verdad, se abran las grandes alamedas para todos los chilenos y chilenas.

El afiche que reproduzco es de mi amigo Hugo Muñoz Mena, diseñador gráfico.

Las Primeras 40 Medidas del Gobierno de La Unidad Popular 1970

1. SUPRESIÓN DE LOS SUELDOS FABULOSOS. Limitaremos los altos sueldos de los funcionarios de confianza. Terminaremos con la acumulación de cargos y sueldos. (Consejerías, Directorios, Representaciones). Terminaremos con los gestores administrativos y traficantes políticos.

2. ¿MÁS ASESORES? ¡NO!. Todo funcionario pertenecerá al escalafón común y ninguno estará al margen de las obligaciones del Estatuto Administrativo. En Chile no habrá más ASESORES.

3. HONESTIDAD ADMINISTRATIVA. Terminaremos con los favoritismos y los saltos de grados en la Administración Pública. Habrá inamovilidad funcionaria. Nadie será perseguido por sus ideas políticas o religiosas; se atenderá a la eficiencia, la honradez y el buen trato con el público de los funcionarios de Gobierno.

4. NO MÁS VIAJES FASTUOSOS AL EXTRANJERO. Suprimiremos los viajes al extranjero de los funcionarios del régimen; salvo aquéllos indispensables para los intereses del Estado.

5. NO MÁS AUTOS FISCALES EN DIVERSIONES. Los automóviles fiscales no podrán usarse bajo ningún pretexto con fines particulares. Los vehículos que queden disponibles se utilizarán para fines de servicio público, como transporte de escolares, traslados de enfermos de las poblaciones o vigilancia policial.

6. EL FISCO NO FABRICARÁ NUEVOS RICOS. Estableceremos un control riguroso de las rentas y patrimonios de los altos funcionarios públicos. El gobierno dejará de ser una fábrica de nuevos ricos.

7. JUBILACIONES JUSTAS, NO MILLONARIAS. Terminaremos con las jubilaciones millonarias, sean parlamentarias o de cualquier sector público, o privado, y utilizaremos esos recursos en mejorar las pensiones más bajas.

8. DESCANSO JUSTO Y OPORTUNO. Daremos derecho a Jubilación a todas las personas mayores de 60 años, que no han podido jubilar, debido a que no se les han hecho imposiciones.

9. PREVISIÓN PARA TODOS. Incorporaremos al sistema previsional a los pequeños y medianos comerciantes, industriales y agricultores, trabajadores independientes, artesanos, pescadores, pequeños mineros, pirquineros y dueñas de casa.

10. PAGO INMEDIATO Y TOTAL A LOS JUBILADOS Y PENSIONADOS. Pagaremos de una sola vez los reajustes del personal en retiro de las Fuerzas Armadas, y haremos justicia en el pago de pensionados y montepiadas del Servicio de Seguro Social.

11. PROTECCION A LA FAMILIA. Crearemos el Ministerio de Protección a la Familia.

12. IGUALDAD EN LAS ASIGNACIONES FAMILIARES. Nivelaremos en forma igualitaria todas las asignaciones familiares.

13. EL NIÑO NACE PARA SER FELIZ. Daremos matrícula completamente gratuita, libros, cuadernos y útiles escolares sin costo, para todos los niños de la enseñanza básica.

14. MEJOR ALIMENTACIÓN PARA EL NIÑO. Daremos desayuno a todos los alumnos de la enseñanza básica y almuerzo a aquellos cuyos padres no se lo puedan proporcionar.

15. LECHE PARA TODOS LOS NIÑOS DE CHILE. Aseguraremos medio litro de leche diaria como ración a todos los niños de Chile.

16. CONSULTORIO MATERNO-INFANTIL EN SU POBLACIÓN. Instalaremos consultorios materno infantiles en todas las poblaciones.

17. VERDADERAS VACACIONES PARA TODOS LOS ESTUDIANTES. Se invitará al palacio Presidencial de Viña del Mar a los mejores alumnos de la enseñanza básica, seleccionados de todo el país.

18. CONTROL DEL ALCOHOLISMO. Combatiremos el alcoholismo no por los medios represivos, sino por una vida mejor y erradicaremos el clandestinaje.

19. CASA, LUZ, AGUA POTABLE PARA TODOS. Realizaremos un plan de emergencia para la construcción rápida de viviendas y garantizaremos el suministro de agua por manzana y luz eléctrica.

20. NO MÁS CUOTAS REAJUSTABLES “CORVI”. Suprimiremos los reajustes de los dividendos y las deudas a la CORVI.

21. ARRIENDOS A PRECIOS FIJOS. Fijaremos el 10% de la renta familiar como máximo para el pago de arriendo y dividendos. Supresión inmediata de los derechos de llave.

22. SITIOS ERIAZOS ¡NO!, POBLACIONES ¡SÍ!. Destinaremos todos los sitios eriazos fiscales, semifiscales o municipales a la construcción.

23. CONTRIBUCIONES SOLO A LAS MANSIONES. Liberaremos del pago de contribuciones a la casa habitación hasta un máximo de 80 metros cuadrados donde viva permanentemente el propietario y no sea de lujo o de balneario.

24. UNA REFORMA AGRARIA DE VERDAD. Profundizaremos la Reforma Agraria, que beneficiará también a medianos y pequeños agricultores, minifundistas, medieros, empleados y afuerinos. Extenderemos el crédito agrario. Aseguraremos mercado para la totalidad de los productos agropecuarios.

25. ASISTENCIA MEDICA Y SIN BUROCRACIA. Eliminaremos todas las trabas burocráticas y administrativas que impiden o dificultan la atención médica de imponentes y cesantes.

26. MEDICINA GRATUITA EN LOS HOSPITALES. Suprimiremos el pago de todos los medicamentos y exámenes en los hospitales.

27. NO MÁS ESTAFA EN LOS PRECIOS DE LOS REMEDIOS. Rebajaremos los precios de los medicamentos, reduciendo los derechos e impuestos de internación de las materias primas.

28. BECAS PARA ESTUDIANTES. Estableceremos el derecho a becas en la enseñanza básica, media y universitaria de todos los buenos alumnos, en consideración al rendimiento y a los recursos económicos de sus familias.

29. EDUCACIÓN FÍSICA Y TURISMO POPULAR. Fomentaremos la educación física y crearemos campos deportivos en las escuelas y todas las poblaciones. Toda escuela y toda población tendrá su cancha. Organizaremos y fomentaremos el turismo popular.

30. UNA NUEVA ECONOMÍA, PARA PONER FIN A LA INFLACIÓN. Aumentaremos la producción de artículos de consumo popular, controlaremos los precios y detendremos la inflación a través de la aplicación inmediata de la nueva economía.

31. NO MÁS AMARRAS CON EL FONDO MONETARIO INTERNACIONAL. Desahuciaremos los compromisos con el Fondo Monetario Internacional y terminaremos con las escandalosas devaluaciones del escudo.

32. NO MÁS IMPUESTOS A LOS ALIMENTOS. Terminaremos con las alzas de los impuestos que afectan a los artículos de primera necesidad.

33. FIN AL IMPUESTO DE LA COMPRAVENTA. Suprimiremos el impuesto a la compraventa y lo reemplazaremos por otros sistemas más justo y expedito.

34. FIN A LA ESPECULACIÓN. Sancionaremos drásticamente el delito económico.

35. FIN A LA CESANTÍA. Aseguraremos el derecho de trabajo a todos los chilenos e impediremos los despidos.

36. TRABAJO PARA TODOS. Crearemos de inmediato nuevas fuentes de trabajo con los planes de obras públicas y viviendas, con la creación de nuevas industrias y con la puesta en marcha de los proyectos de desarrollo.

37. DISOLUCIÓN DEL GRUPO MÓVIL. Garantizaremos el orden en los barrios y poblaciones y la seguridad de las personas. Carabineros e Investigaciones serán destinados a cumplir una función esencialmente policial contra la delincuencia común. Eliminaremos el Grupo Móvil y sus miembros reforzarán la vigilancia policial.

38. FIN A LA JUSTICIA DE CLASE. Crearemos un procedimiento legal rápido y gratuito con la cooperación de las Juntas de Vecino, para conocer y resolver casos especiales, como pendencias, actos de matonaje, abandono del hogar y atentado contra la tranquilidad de la comunidad.

39. CONSULTORIOS JUDICIALES EN SU POBLACIÓN. Estableceremos consultorios judiciales en todas las poblaciones.

40. CREACIÓN DEL INSTITUTO NACIONAL DEL ARTE Y LA CULTURA. Crearemos el Instituto Nacional del Arte y la Cultura y Escuelas de formación artística en todas las comunas.

Y eso...

Lugo y los ayoreos

2008-05-06T15:56:00.000-04:00

Casi como una anécdota, por su condición de ex obispo, se ha presentado la victoria del electo presidente de Paraguay, Fernando Lugo.
El 20 de abril, Lugo y el pueblo paraguayo no sólo derrotó al Partido Colorado entronizado por 61 años en el poder y que apoyó sin condiciones al dictador Alfredo Strossner, sino que supo encarnar las esperanzas del pueblo guaraní y, de paso, entrar a la verdadera transición hacia la democracia.
Augusto dos Santos, Director de la Radio Fe y Alegría, plantea que quienes conocen a Fernando Lugo, saben que no usa sandalias sólo por unas antipáticas varices sino porque la trasgresión y, si se quiere, la subversión cultural forman parte del ‘estilo Lugo’.
“Debemos aprender a convivir con un presidente que dará reiterados mensajes semióticos de pertenencia ‘preferencial’ al mundo pobre, lo cual, lejos de ser una amenaza sectaria es una histórica oportunidad de inclusión; pese a quien pese, y aun atiborrado de primeros, segundos y decimoquintos anillos de políticos y otras especies faunísticas del poder, emergerá siempre -para el disgusto de los estilistas de la fashion politik- los gestos francos del ‘obispo de los pobres’” , advierte el comunicador paraguayo.

Tan cerca que está Paraguay y tan desconocido. Y como nunca es tarde, aprovechamos este espacio - La ventana de trutruka – para reproducir el artículo “Las subversivas sandalias de Fernando y los pueblos indígenas”, de Augusto dos Santos en el diario digital Somos Paraguay http://www.somosparaguay.com.py/), el que está precedido de un poema de Elvio Romero.

Los Ayoreos

Los ayoreos sueñan con sus bosques,
con la Tierra-sin-mal que está escondida
más allá del palmar y el horizonte,
con el collar de pluma de sus ritos,
con los misterios hondos de la noche.

(El hombre blanco ha impuesto
su ley en la comarca;
le desterré a sus dioses,
le arrebaté sus máscaras,
su alba de guacamayos,
sus confines de caza.)

Los ayoreos sueñan con sus bosques,
con la iguana que cruza las picadas
y el caimán que bosteza por los bordes
del gran río, en las siestas amarillas,
cuando el calor arrasa con los montes.

(El blanco le ha robado
el venado y la calma,
las antiguas creencias,
la luz antepasada,
la vincha de fulgores
y la vara de danzas.)

Los ayoreos sueñan con sus bosques,
con el panal de fuego del lucero;
descifran el lenguaje y los colores
de las aves que cruzan el desierto,
de las serpientes en los camalotes.

Mientras el blanco trama su emboscada,
los ayoreos sueñan con sus bosques.

Las sandalias de Fernando Lugo tienen una grave misión: caminar los rumbos jamás caminados. Nadie se ocupó con mucha seriedad de uno de los planteos más nítidos realizados y reiterados, no sólo por el Presidente sino por su hermana Mercedes, como prioridad social: la suerte de los pueblos indígenas.
”El Otro yo”, del Dr. Merengue, era una historieta argentina inolvidable de Guillermo Divito en los 40, que representaba una radiografía de la hipocresía. Si Merengue viviera, emergería su otro yo ante el anuncio presidencial vociferando a su estilo " ¡A quiénes importan los indígenas!"; y como radiografía de la realidad tendría mucha razón.
Salvo la gente con sentido social crítico, sectores indigenistas con vocación de servicio, alguno que otro burócrata solitario en la historia y misioneros, no hay motivos para pensar que los indígenas – por cierto muchos a punto de seguir muriendo de hambre, sed, indiferencia, despojos y enfermedades – forman parte del interés solidario de nuestra sociedad.
Cuando Fernando Lugo dice al día siguiente de su victoria, durante una entrevista en Radio Fe y Alegría 1.300 am, con la voz vibrante de emoción, que los indígenas serán el primer objetivo de su acción social, más de una señora copetuda habrá recordado lo mal que los indígenas hacen a la estética de las plazas.
Diversos sectores sociales y, fundamentalmente, los que enfocan la problemática indígena deben salir de sus compartimentos estancos y producir una plataforma que apoye la iniciativa desde la sociedad civil organizada y las Ong’s, por cuanto se trata de un anuncio político inédito, que puede caracterizarse casi – al menos en términos cronológicos como : "Los indígenas en primer lugar".
¿Cuándo, sino ahora, un Presidente cuya iniciativa social es confiable plantea cambiar este miserable mundo indígena (cuya miserabilidad es responsabilidad de terceros, claro) por un proyecto vital y cultural más digno para los hermanos más despreciados por nuestra sociedad?
"Mientras el blanco trama su emboscada, los ayoreos sueñan con sus bosques", supo decirnos Elvio Romero en su inmortal verso social. El último gobierno colorado, como los anteriores, no escuchó nunca a la Comisión Interamericana de Derechos Humanos , ante lo cual su autoridad el presidente de la CIDH, el salvadoreño Florentín Meléndez tuvo que declarar en el 2007 a una agencia informativa "hemos puesto énfasis en algunos problemas serios, como la precariedad de las poblaciones indígenas, falta de acceso al agua, a salud y a escuela".
Los Indígenas son propietarios de valiosos recursos naturales pero por falta de una política de Estado viven en las ciudades pidiendo limosnas, dice ese mismo año para la agencia informativa Indymedia, el economista Rafael Carlstein
Fernando Lugo debe dar un golpe de campeón de box contra esta suerte; no sólo en términos de devolverles su territorio, su comida, sus signos identitarios, sino además en la línea de dignificar la participación concreta del mundo indígena en el diseño, la construcción y el monitoreo de las políticas públicas de su incumbencia.
Que este puño de hierro tumbe de una vez y para siempre a los políticos – principalmente de la región occidental – que en cada elección aprovechan la pobreza miserable de nuestras naciones originarias para "arrearlos" embriagarlos y desarmarlos de su dignidad para inducirlos al voto. Políticos?.Perdón, decía, delincuentes desgraciados que merecen una buena investigación y una mejor condena, ahora que creemos que se puede.
Sueño con una subversión de las sandalias que camine otros rumbos, mejores, para fugarnos de una vez de este viejo "empedrado chino" que hizo que tropezaran, hasta hoy, todos los pasos hacia la esperanza.

Y eso...

Alinco, plop!

2008-04-06T22:04:00.000-04:00

“Quién te viera y quién te vio!”
Señora María, de Coyhaique

Hace menos de un mes, cuando la alianza entre los momios y un par de ex concertacionistas eligió como presidente del Senado al colorín Zaldívar, ud. , estimado político y diputado René Alinco, declaró: "hoy es un día histórico para el país. Pero no por los avances, sino por el retroceso que ha significado para la democracia...".

"Lo más triste de todo este espectáculo" -agregó -"fue que esta elección la ganó la oposición con el decisivo voto de un ex ministro de Salvador Allende, me refiero al senador Fernando Flores. Cómo se revolcará en la tumba el Presidente Allende tras ver que uno de los suyos, tiene ahora una actitud entreguista, mediocre y que concilia y negocia con la Alianza, los mismos que asesinaron a Salvador Allende".

Y qué pasó ahora, compañero? La “mansa” desconocida que le hizo al sumarse a quienes desde sus entrañas antipopulares acusaron constitucionalmente a la cabecita negra Yasna Provoste Campillay, ministra de la Bachelet, ... No me venga con la cantinela que votó en conciencia y, en el fondo, para apoyar a la presidenta(?), porque al final las abstenciones -entre ellas, la suya- y las ingeniosas ausencias de la sala de otros insignes diputados que hacen gárgaras con su progresismo significaron que la Derecha ganara.

Y no venga ahora con que si yo hubiese sabido... Que el diputado ex Partido del Sur, ex Udi y ahora ex DC Díaz vote con ellos no es sorpresa. Pero que ud., ex obrero de la construcción -que tan brillante y valerosamente recriminó a su ex compañero PPD- nos salga con esta incoherencia, es francamente incomprensible. Y ud. cacha que es requetesabido que cuando se gana con la Derecha, es la Derecha la que gana. Tomic dixit!
Y, entreparéntesis, el diputado Becker al citarlo y alabarlo en su discurso, putas que lo cagó!

Es que no hay que ser tan ingenuo, compañero.
Ni nunca tan huevón, compañero.

Como cantan Schwenke y Nilo:
“Hay que ser bien pate' vaca
para no cachar el gato.
Unos pocos están arriba
los demás están abajo”.

A propósito, don René, ¿cómo se revolcará en la tumba el Presidente Allende? Qué choreza, ¿verdad?

Bueno, sería todo lo que tengo que decirle y con mucho respeto, en todo caso.
Por si acaso, no tengo cargo alguno ni cuota de poder; soy ciudadano de a pie, que viaja en transantiago, leal y con sentido común. Eso sí, con ADN antimomio, aunque pa' ná resentido, pero sí con buena memoria.

Y eso...

Mujeres, en su día

2008-03-07T16:06:00.003-03:00

A todas ellas
A cada una de ellas
A ti en particular
Mis respetos
Mi reconocimiento
Mi admiración

En el día internacional de la mujer, este posteo y un salud!

Y eso...

Pueblo no plebe

2008-02-09T23:44:00.000-03:00

La próxima semana, más de 160 poetas participarán en el cuarto Festival Internacional de Poesía de Granada, que se realiza en Nicaragua, desde 2005.

Los vates venidos de todo el mundo a ese rincón de América, compartirán su poesía con el público nicaragüense durante cinco días de lecturas en los atrios de las iglesias, en parques y plazas, y en centros culturales de la ciudad de Granada. Además de recitales de poesía, l@s poetas comparten con el público talleres literarios, mesas redondas y paneles, conciertos de música clásica, popular y folclórica, obras de teatro, exposiciones de artes plásticas, ferias de libros y otras actividades culturales.

Lucy Cristina Chau, poeta panameña, quien participó el año pasado en el Festival, dice que “en Granada el tiempo transcurre varias veces menos que en el resto del mundo. Los atardeceres duran lo suficiente como para que uno pueda llevar su silla hasta el otro lado y en el camino dormir una siesta. Eso, para El Principito de Saint Exupéry sería un planeta para considerar quedarse”.

El festival de este año estará dedicado al poeta nicaragüense Salomón de la Selva, quien se paseó por la vida entre 1893 y 1958. El no es muy conocido en nuestra América e incluso en Nicaragua es poco divulgado. Leo en un artículo de La Prensa Literaria que “ se identificó con la lucha sandinista contra el imperialismo y siempre fue un sincero simpatizante de las luchas por las reivindicaciones sociales de la clase obrera”.
Vamos a la poesía que a ello hemos sido convocados, con un par de poemas de don Salomón.

Pueblo no plebe

La independencia fue para que hubiese pueblo
y no mugrosa plebe:
hombres, no borregos de desfile;
para que hubiese ciudadanos;
para que júbilo goce la infancia
en decencia de hogares sin miseria;
para que abunden los jardines de recreo
infantil; y los juguetes; y,
mejores que las flores,
y más bulliciosos que los pájaros,
más dulces que las frutas,
crezcan los niños y maduren
en salud y alegría que el Estado ampare
y el buen gobernante garantice,
porque la Patria, antes que todo, es madre.

La Bala

La bala que me hiera
será bala con alma.
El alma de esa bala
será como sería
la canción de una rosa
si las flores cantaran
o el olor de un topacio
si las piedras olieran,
o la piel de una música
si nos fuese posible
tocar a las canciones
desnudas con las manos.
Si me hiere el cerebro
me dirá: yo buscaba
sondear tu pensamiento.
Y si me hiere el pecho
me dirá: ¡Yo quería
decirte que te quiero!

Y eso...

Hijas de tigresa

2008-02-04T18:28:00.000-03:00

Para no quedarme en el puro anuncio que febrero es mes de poesía, amor y carnavales, y porque, como dice Mario Luzi, "la poesía le añade vida a la vida", les propongo la lectura de algunos versos reunidos en un original libro conformado por dos poemarios distintos pero que, al final, son un sólo poemario no más. “Hembras, huelen como son y con la cabeza piensan”, de Sandra Lidid Céspedes, y “Hembras, algunas parpadean lejos y otras resisten”, de Susana Conejeros Barahona,.
“Hembras…” fue impreso en octubre del 2001 por LOM Ediciones.
Hoy, vamos con dos poemas de Sandra, amiga avencindada en San Alfonso precordillerano. Mañana, dos de Susana. Y pasado mañana Raquel, Gloria, Eida, Lucy, Salomón y tantos más. Y así. Hay tiempo de sobra, este año es bisiesto

Hijas de tigresa

Conflictivas
distintas
raras
huelen como son y con la cabeza piensan
hasta cuando suena el silencio con las caderas bailan.
Con la mirada desafían y aman
cuando aman siguen mirando
caminan como pisando
hablan en voz propia de mujer grande
hacen como quieren
dicen lo que quieren
y quieren
y lo dicen
y cuando no quieren también lo dicen
Tocan firme, pero no agarran
y cuando no están seguras, por lo menos tratan.
Condenadas a vivir con los ojos abiertos
por haber heredado lo peor de todas nosotras

A Magdalena

Enamorada

Chaguala me llamaste
chagual te respondí
en ese mismo momento
casi me enamoré de ti.

Entre besos y susurros
verde limón yo te ofrecí
sin vergüenzas ni temores
todos los rojos descubrí.

Me atrapaste con la mano
en el vuelo carmesí,
con un mordisco en el pescuezo
yo coqueta me rendí.

Te dormiste en el rocío
yo despierta te mecí
con silencio y en suspiros
a mi casa yo volví.

Y eso...

¡De qué callada manera!

2008-02-01T01:51:00.000-03:00

Mientras Pablito Milanés iniciaba su recital, el viernes pasado, entonando los versos de “Vengo naciendo" -“acabo de tener revelaciones, que me hacen joven hasta la muerte, ya para siempre agradeceré vivir”,- yo, encaramado en las graderías del Court Central del Estadio Nacional, me moría de frío por dármelas de lolo y ser el único fans que andaba de polera de manga corta. “No tengo que temer nuevos fracasos, siempre habrá un espacio para recomenzar”, continuaba Pablito, él arropado, claro.

García Márquez lo llama Pablito y asegura que él lleva consigo la música a cualquier lugar donde se encuentre, sólo para que sus amigos del mundo entero se reúnan a cantar. “Hoy sé que no hay felicidad más pura que la felicidad de cantar”, dice don Gabo. Y es veldá! Y en eso anduvimos.

Quizás no a todo pulmón, pero balbuceamos “ La soledad inventa la más bella aparición, remueve los rincones del corazón, para quedarse sola, la soledad, con su niñez, su mocedad, con su vejez, para llorar, para morir en soledad”. O esta otra perlita: “Si ella me faltara alguna vez, nadie me podría acompañar, nadie ocuparía ese lugar que descubro en cada amanecer, si me faltara alguna vez”.

Y a lo que los chilen@s llamamos exilio, Pablo titula Éxodo, y no le hace el quite cantar a Pepe, Juan, Hildita, Vladimir y Tomás, quienes, por diversas razones, debieron abandonar la isla:

“¿Dónde están los amigos que tuve ayer? ¿Qué les pasó? ¿Qué sucedió? ¿A dónde fueron? Qué triste estoy...
¿Dónde están ? Quiero verlos para saber que soy humano, que vivo y siento por mis hermanos y ellos por mí. Donde estén un saludo para decir que los he amado y he deseado más de una vez verlos conmigo aquí morir".

En un momento del recital, lo acompañó la hija de Yolanda, sí, aquella de “ tú me desnudas con siete razones, me abres el pecho siempre que me colmas de amores, de amores, eternamente de amores”. Que también es su hija, me cuentan. Y juntos cantaron “Tristeza”, de Milton Nascimento dijeron, pero yo creo que es de Sergio Mendes.

“Qué sentido tiene ese tema, preguntó Gabriel Ignacio, si todas sus canciones son tristes?”

Y en “Identidad” se dirige a los jóvenes: “me sumo a tu locura callejera, a tu inconformidad con lo ya hecho y siempre igual que tú, pondré mi pecho para tomar el rumbo que tú llevas”.

El Court Central y el frío de la noche impidieron que el espectáculo fuera más íntimo. No ví lágrimas con el “ Y ahora ya ves lo que pasó, al fin nació, al pasar de los años, el tremendo cansancio que provoco ya en ti”; sí un poco más de emoción al entonar “ yo vendré del desierto calcinante y saldré de los bosques y los lagos, y evocaré en un cerro de Santiago a mis hermanos que murieron antes”. Hubo más: "Ya se va aquella edad"; "Paloma ausente", de Violeta Parra, guiño para el público chilensis; se echó de menos "a todo dices que sí, a nada digo que no".

Hora y media de recital acompañado de músicos virtuosos, y por más que, desde las empinadas y populares graderías, nos desgañitamos coreando “no nos vamos ni cagando”, hubo un solo bis.

Comienza febrero, mes de la poesía, del amor y carnavales. ¡Qué rápido se nos fue enero! es que el tiempo pasa... Y para los que salen a vacaciones, este poema de Nicolás Guillén, musicalizado por Pablo Milanés. Cómo no!

De qué callada manera

¡De qué callada manera

se me adentra usted sonriendo

como si fuerala primavera!

(Yo, muriendo).

Y de qué modo sutil

me derramó en la camisa

todas las flores de abril.

¿Quién le dijo que yo era

risa siempre, nunca llanto,

como si fuerala primavera?

(No soy tanto).

En cambio, ¡qué espiritual

que usted me brinde una rosa

de su rosal principal!

¡De qué callada manera

se me adentra usted sonriendo

como si fuera la primavera!

(Yo, muriendo).

Y eso...

Guerra de símbolos

2008-01-04T16:20:00.000-03:00

No sé si uds. saben que, en Bolivia, la población indígena representa la mayoría de la población, alcanzando un 62%, es decir, cerca de 3,9 millones de personas. Y que aparte de los cuatro idiomas oficiales-el español, el aymara, el quechua y el guaraní-, en el país hay 36 pueblos originarios con igual número de lenguas. El último tiempo se han construido alfabetos de 15 pueblos: mojeño ignaciano, mojeño trinitario, baure, sirionó, movima, yaminawa, weenhayek, guarayo, itonama, chacobo, besito y chipaya. los otros corresponden al quehua, al aymara y al guaraní. ¡Qué diversidad y qué riqueza cultural! No es extraño que poco entendamos del conflicto que opone al Oriente boliviano, con Santa Cruz de la Sierra a la cabeza, los que quieren crear la nación Camba, con el resto del país, el de la sierra y el altiplano, los llamados Kolla.

Algunos dicen que el responsable de la actual crisis en que están enfrentados es Evo Morales., Leo en un blog que Evo “no ha desatado viejos odios, lo que está tratando es reivindicar a los indígenas que son mayoría en Bolivia y que hasta hace poco eran considerados ciudadanos de segunda clase...”. Víctor Reinaga, con motivo de las fiestas de fin de año, me envía desde La Paz “abrazos cálidos y fraternales y el lamento de no poder compartir personalmente un vinito” y para que me informe de lo que pasa en su país, me transcribe un artículo, de la periodista e historiadora Lupe Cajías, el que comparto con Uds. En el artículo Guerra de símbolos, aparecido en el diario boliviano La Prensa (16/12/07), Lupe Cajías describe las fuerzas en pugna que “representan a dos visiones de mundo, casi irrenciliables” . Las imágenes que acompañan a este posteo pertenecen a pinturas de Cecilio Guzmán de Rojas.

Guerra de símbolos

"Alguien escribió que los enfrentamientos por la capitalidad deberían concluir con dos países: uno- el moderno y blancoide- con su capital Sucre y el otro- tradicionalista y cholo- con su capital La Paz. Nota sincera entre una serie de argumentos para maquillar o disfrazar la verdadera y quizá única tensión real que existe en el país, más ahora, pero presente desde su fundación.

Esas fuerzas en pugna representan a dos visiones del mundo, casi irreconciliables.

Una es la de la nación clandestina, que apenas reconocíamos en el pincel de Cecilio Guzmán de Rojas, los filmes de Jorge Sanjinés o los kantus de Charazani y las fiestas; aquella que ha emergido exuberante con poder político desde el municipio de la participación popular al Palacio de Gobierno.

Esa nación de ríos profundos, a veces subterráneos, que nunca logró ser asimilada por la clásica acumulación mercantilista capitalista; que nunca logró tener los dulces encantos y finuras de la burguesía de salones y copetines; que nunca logró empatar sus ideales de belleza, de felicidad y bienestar con aquellos grecoromanos; que nunca desarrolló la cantidad de complejos de culpa judeocristianos; que nunca dejó de pensar que más allá del cuerpo había que cuidar el alma, el ajayu.

Esa nación, fundamentalmente aymara, que siempre supo mimetizarse con las reglas coloniales, las ambiciones liberales, los nacionalismos o los mercados regionales, pero que en esencia es distinta a todo lo que ilustra los textos escolares.

La otra es la nación más conocida, que sale en la TV y en los sociales, que exporta, que más mira afuera que adentro, que es racional (aunque no siempre razonable) que emocional, que cuida las inversiones y gasta más en estudios que en festejos, que usa vestidos similares a los que usan millones en todas partes, que puede pasar inadvertida porque es tan moderna como otras en todo el mundo.

De alguna manera, La Paz y Evo Morales son símbolos de la primera; Santa Cruz y Rubén Costas, de la segunda, a pesar que un examen detallado nos mostraría que todo está entreverado.

Sólo que el capital simbólico de Morales supera toda lógica y difícilmente aparecerá otra persona con tanta carga: hijo de aymaras en territorio minero, migrante zafrero en la Argentina, heladero en la ciudad, trompetista en carnaval, colonizador en zona quechua, al borde del trópico y, por si fuera poco, defensor de la hoja de los ritos y conjuros. Alto, fuerte, sin miedos, reúne en sí todo lo que está en la memoria colectiva de esa nación clandestina. ¿Quién lo va a derrotar en ese plano, donde radica su verdadera fuerza?

La Asamblea Constituyente, desde que fue impulsada por esa nación clandestina hasta este final, es más construcción simbólica, casi acto mágico, que espacio para un racional "pacto social". ¿Qué le va a interesar a ese anciano uru que sale en la foto, una coma más o menos, un título sobre derechos y otro sobre deberes, si lo que él celebra es que "su" constitución ha ganado? ¿Acaso las otras le ayudaron a aprender a leer y escribir, a discutir filosofía y doctrina, a polemizar sobre el derecho a réplica o el habeas data?

Querer un acuerdo, un encuentro es, por eso, sólo un buen deseo. Se ha abierto, por múltiples cauces, un proceso irreversible. El péndulo está al otro lado, falta saber dónde encontrará su equilibrio".

Y, antes de finalizar, no puedo no comentar la indolencia y ausencia de asombro ante las injusticias que se cometen en Chile en contra del pueblo mapuche. Patricia Troncoso, acusada de terrorismo y condenada a 10 años de cárcel, lleva 85 días en huelga de hambre, y nadie reacciona. Ayer, paco valiente dio muerte con una ráfaga de ametralladora UZI, por la espalda, al joven Matía Catrileo...

Y eso...

Trece rosas

2007-12-21T14:41:00.000-03:00

Salvo unos breves noticiosos, aparecidos en las páginas web de Radio Cooperativa y del Diario La Nación, prácticamente pasó casi desapercibido el premio otorgado en España al periodista José Henríquez Cornejo. Se trata de la primera versión del Premio Paco Rabal, concedido por la Fundación de Actores Intérpretes Sociedad de Gestión, AISGE.

Hay que decir que José es oriundo del antiguo barrio Santa Isabel de Santiago, más precisamente de Caupolicán con Avenida Italia, hoy muy de moda por sus tiendas de antigüedades, pub y happy tour, y que se avecindó en la madre patria hace una treintena de años, donde se las machuca como periodista especializado en información y crítica teatral en Primer Acto, principal revista de teatro iberoamericana ; en la revista Ubú, de la Red de Teatros Alternativos; en la Guía del Ocio; y en La Semana de Madrid.

Aparte de un billetito nada de despreciable, Pepe recibió una estatuilla del escultor Manolo Linares, por "El rico camino de '13 rosas'", entrevista efectuada a la compañía madrileña Arrieritos Danza, publicada en la revista Primer Acto.

El Premio Paco Rabal es una iniciativa para "distinguir la excelencia en los medios de comunicación" a la hora de abordar cualquier "aspecto sobre el ejercicio interpretativo, ya sea en el terreno de los actores y actrices, la danza, el doblaje o la dirección escénica". Y, en este caso, el Jurado del premio estimó que la entrevista efectuada por Pepe Henríquez aborda con gran minuciosidad el trabajo que la compañía Arrieritos Danza puso en escena -Trece rosas-: "en el proceso de creación de la pieza, sus contradicciones, emociones y hallazgos estéticos".

Trece rosas rojas

Fueron trece jóvenes mujeres ejecutadas a sangre fría, en el verano de 1939, cuando la guerra ya había terminado y Madrid estaba en manos de los franquistas.
Fue en la madrugada del 5 de agosto, junto a la tapia del cementerio de la Almudena de Madrid, a 500 metros de la prisión de Las Ventas. Las trece jóvenes, de entre 18 y 23 años, junto a 43 jóvenes varones, fueron acusadas de reorganizar las Juventudes Socialistas Unificadas para cometer actos delictivos contra el "orden social y jurídico de la nueva España", y condenadas, por "adhesión a la rebelión", a pena de muerte.

Desde entonces, el pueblo español las llama las “trece rosas”. En un reportaje de “El País” (11/12/05), Lola Huete Machado consigna las últimas palabras de una de ellas, Julia Conesa, de 19 años, dirigidas a su familia: “Madre, madrecita, me voy a reunir con mi hermana y papá al otro mundo, pero ten presente que muero por persona honrada. Adiós, madre querida, adiós para siempre. Tu hija que ya jamás te podrá besar ni abrazar… Que no me lloréis. Que mi nombre no se borre de la historia”.

Esta última frase dio el título al largometraje documental de Verónica Vigil y José María Almeda, “Que mi nombre no se borre de la historia”. Episodio, también, investigado por el periodista Jacobo García, en 1985, novelado por el escritor Jesús Ferrero en “Las trece rosas”, en 2003 y documentado por Carlos Fonseca en “Trece rosas rojas”, el 2004.

Historia que, también, recogió la compañía Arrieritos Danza. Un homenaje a Ana López Gallego, Victoria Muñoz García, Martina Barroso García, Virtudes González García, Luisa Rodríguez de la Fuente, Elena Gil Olaya, Dionisia Manzanero Sala, Joaquina López Laffite, Carmen Barrero Aguado, Pilar Bueno Ibáñez, Blanca Brisac Vázquez, Adelina García Casillas y Julia Conesa Conesa.

“Eran modistas, pianistas, sastras, amas de casa, militantes todas, menos Brisac, de la JSU. El suyo se considera uno de los castigos más duros a los vencidos de la posguerra”, escribe Lola Huete Machado, en “El País”.

Va un breve poema: “Trece rosas rojas”, de la cordobesa Matilde Cabello.

¿En nombre de qué patria disecaron las hojas?

¿Qué metralla ha truncado tan virginales tallos?

Trece rosas, apenas nacidas a la lluvia.

Trece sueños desnudos frente a un terror de insomnio.

Era un tiempo de sables. Fue en Las Ventas.

Era la madrugada y era agosto.

Y eso...

El Señor de los Milagros

2007-11-14T16:50:00.000-03:00

“Paso a Nuestro Amo y Señor
andas, lienzo y candelabros.
Paso a Nuestro Salvador
el Señor de los Milagros”.

Más de tres mil libros -3.788 para ser exactos- que formaron parte del botín de la Guerra del Pacífico, fueron devueltos a Perú por Chile. Qué son 130 años!
Amnistía para cerca de 40 mil inmigrantes ilegales, 75% de ellos peruanos anunciaron las autoridades chilenas. "Es una medida necesaria, pero también es un gesto de amistad hacia los países vecinos, con los que queremos caminar hacia el futuro", expresaron.
¿Milagros del Señor de los Milagros? ¡A buena hora!

Dicen que, en octubre, el cielo de Lima se torna de color morado, entre el carmín y el azul.
“Todos los octubres de nuestras vidas, hermano, es que es el mes del Cristo Morado, del Cristo de Pachamamilla, del Cristo Moreno, del Señor de los Milagros”, me asegura un devoto.
Y las calles se engalanan de morado, los muros y balcones se visten de morado; hombres y mujeres, cíngulo blanco y sayo morado.
Según la creencia, el Cristo Morado se remonta a una pintura limeña del siglo XVII, ejecutada por Benito, esclavo negro y morador del rancho Pachamamilla en Magdalena.
Se cuenta que, a principios del 1600, en Lima sobrevino una epidemia de fiebre amarilla y Benito se dedicó a atender a las víctimas y a enterrar a los muertos. Por tan edificante entrega, Benito no sólo sobrevivió a la epidemia sino que fue liberado por su amo. Hay que decir que Benito tenía visiones y escuchaba música celestial, y que en ese sacro ambiente pintó un Cristo Morado en la pared de su habitación.
Como si hubiese sido poco el estrago provocado por la fiebre amarilla a principios de siglo, un devastador terremoto azotó a Perú el 3 de noviembre de 1655, derrumbándose todo Lima y el barrio de Pachamamilla... salvo la imagen pintada por Benito, quedando intacta. Desde ahí en adelante ha sobrevivido a todo tipo de catástrofes. Incluso, un prelado dio la orden de borrarla...
Tal vez, en un tiempo más los chilenos digamos que, al menos a finales de octubre, Santiago también se viste de morado. Es que como ya se ha hecho tradicional, el último domingo de octubre, miles de peruanos y peruanas residentes en Chile rinden homenaje al Señor de los Milagros y en multitudinaria procesión recorren las céntricas calles de la capital.
No es el único aporte de los hermanos venidos del norte. Es que, como plantea Diego Moulian, en La Nación, “los peruanos son víctimas de la intolerancia y los abusos, pero también son protagonistas activos de nuestro devenir social, contribuyendo a crear empleo y dinamizando la economía, enseñándonos a hablar como corresponde el español, mejorando cualitativamente la oferta gastronómica de Santiago y, en definitiva, contribuyendo a que superemos nuestro enraizado provincianismo”.

Ojalá siga habiendo gestos, de lado y lado, que apunten a que todos nos sintamos miembros de una mesa grande, de una misma mesa. Que el Señor de los Milagros nos oiga y que el diablo y los xenófobos cabezas calientes se hagan los sordos.
Para saber más de esta centenaria tradición peruana, les transcribo el poema “Al Señor de los Milagros”, del floklorista afroperuano Nicomedes Santa Cruz.

Paso a Nuestro Amo y Señor
andas, lienzo y candelabros.
Paso a Nuestro Salvador
el Señor de los Milagros.

La calle es un río humano
por cuyo cauce, la gente
muy acompasadamente
camina desde temprano.
“Avancen, avancen hermanos,
no estorben al cargador...”
grita el Capataz Mayor
que las cuadrillas comanda.
“Paso, que vienen las andas,
paso a Nuestro Amo y Señor...”

Por las calles se desborda
aquel torrente morado;
gimen los pies maltratados,
la Fe permanece sorda.
La multitud que lo abordada
marco al rey de los cuadros:
Caídas y descalabros
en aquella mar mulata,
y cual velero de plata
andas, lienzo y candelabros.

Una señora morena
le ofrece todos sus hijos;
una ciega de ojos fijos
pídele Luz Nazarena;
azota una Magdalena
su vil cuerpo pecador.
Al paso del Redentor
doblan tristes las campanas
“Avancen, avancen hermanas,
paso a Nuestro Salvador...”

Sobre el lienzo de Jesús
la tarde pinta una sombra.
Sobre las frentes se nombra
señal dela Santa Cruz...
Bajo un cirio —santa luz—
A Ti, Señor, me consagro,
y de tus perfiles magros
venga a nos tu Redención
que nunca negó perdón
el Señor de los Milagros.

Y eso...

Parábola de la vida profunda

2007-10-10T16:57:00.000-04:00

Móviles, fértiles, sórdidos, plácidos, lúbricos, lúgubres... así somos algunos días... y uno nunca termina de aprender, de conocer, de sorprenderse. Minúsculo grano de arena en el universo. Somos nadie o casi.
“Un poema... volando en un rollito, sin rollos, evidemment!”, enviado por Gloria, amiga virtual, desde su Montreal hermoso. Se trata de “Canción de la vida profunda”, también conocido como “Parábola de la vida profunda”, de Porfirio Barba Jacob.
Éste es un poeta colombiano-paisa, nacido como Miguel Ángel Osorio Benítez, en Santa Rosa de Osos, Antioquia, en 1885. No fue Porfirio Barba Jacob su único seudónimo; otros fueron Juan Sin Miedo, Juan Sin Tierra, Juan Azteca, Junius Cálifax, Almafuerte, El Corresponsal Viajero, Ricardo Arenales, Marín Jiménez y alguno más. Peregrinó, opinó, polemizó y vivió a concho en varios países de América. Lo expulsaron de México, El Salvador y Guatemala. En Honduras vivió como cura. Además vivió en Costa Rica, Cuba, Perú y Estados Unidos. Se radicó finalmente en México, y falleció en 1942.
Dicen que fue bohemio, extravagante, apasionado, intenso, escandaloso, angustioso y muy sensual. Leo en una web "...siempre fumó cannabis, siempre estuvo enfermo, siempre echó sangre por la boca, siempre bebió alcohol". Cien por ciento, poeta.

(La imagen superior es una caricatura de Porfirio, hecha por Omar Rayo, pintor, grabador y escultor colombiano).

CANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA

El hombre es una cosa vana, variable y ondeante...
Montaigne

Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,

como las leves briznas al viento y al azar.

Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonríe.

La vida es clara, undívaga, y abierta como un mar.

Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,

como en abril el campo, que tiembla de pasión:

bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,

el alma está brotando florestas de ilusión.

Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,

como la entraña obscura de oscuro pedernal:

la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,

en rútiles monedas tasando el Bien y el Mal.

Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos...

(¡niñez en el crepúsculo! ¡Lagunas de zafir!)

que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza,

y hasta las propias penas nos hacen sonreír.

Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,

que nos depara en vano su carne la mujer:

tras de ceñir un talle y acariciar un seno,

la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.

Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,

como en las noches lúgubres el llanto del pinar.

El alma gime entonces bajo el dolor del mundo,

y acaso ni Dios mismo nos puede consolar.

Mas hay también ¡Oh Tierra! un día... un día... un día...

en que levamos anclas para jamás volver...

Un día en que discurren vientos ineluctables

¡un día en que ya nadie nos puede retener!

Y eso...

¡Adiós, 50 años, adiós!

2007-10-03T11:20:00.000-04:00

“Todavía tengo casi todos mis dientes
Casi todos mis cabellos y poquísimas canas
Puedo hacer y deshacer el amor
Trepar una escalera de dos en dos
Y correr cuarenta metros detrás del ómnibus
O sea que no debería sentirme viejo
Pero el grave problema es que antes
No me fijaba en esos detalles”.

"Síndrome", de Mario Benedetti

Hoy cumplo, por última vez, 50 años. Ni mentira ni vanidad. A lo más, exceso de creatividad y entusiasmo lúdico.

Pero ya no va más esta adolescencia cincuentera y me preparo a recorrer los últimos tramos que me llevan a los sesenta.

No en vano, mi fiel negra Tomasa especula con el inexorable paso del tiempo. (¿O es el peso?).

Hoy más maduro, fantaseo con que, tal como cantaban Los Beatles, when I'm sixty four, dentro de algunos años, alguien me envíe una tarjeta el Día de los Enamorados, me felicite el día de mi cumpleaños con una botella de vino y no me regañe si alguna vez llego de madrugada. Oye, “podría quedarme contigo/ podría serte útil, / arreglaría los plomos/ cuando se fuera la luz/ tú podrías hacer punto junto al fuego/ saldríamos a pasear los domingos por la mañana/ cuidar el jardín, arrancar las malas hierbas.../ Cuando tenga sesenta y cuatro años...”.

Siempre maduro, fantaseo con que, tal como escribía el venezolano Simón Díaz, “si una potra alazana/ caballo viejo se encuentra/ el pecho se le desgrana/ y no le hace caso a falseta/ y no le obedece a freno/ ni lo paran falsas riendas”. Oye, “cuando el amor llega así de esta manera/ uno no tiene la culpa, / quererse no tiene horario ni fecha en el calendario/ cuando las ganas se juntan”.

Igual de maduro pero orgulloso, no pienso que alguien insinúe, tal como canta Alberto Cortés, que “si a partir de mañana decidiera vivir una vida tranquila/y dejara de ser soñador, para ser un sujeto más serio,/ todo el mundo mañana me podría decir: ‘se agotaron tus pilas,/ te has quedado sin luz, ya no tienes valor, se acabó tu misterio’". No!

Madurez y fantasía, proyectos y sueños, todo mezclado; amig@s, pan y vino en larga mesa, lecho ancho y generoso, y alguna buena compañía para solaz, sosiego y apaciguamiento del espíritu y, en general, de la musculatura entera.

¡Adiós y gracias vividos cincuentas! No seré Sabina pero sí puedo entonar junto a Serrat “de vez en cuando la vida nos besa en la boca”.

Y como hace unos años, me despido con el final de la Oda a la Edad, de Neruda: “Ahora,/ tiempo, te enrollo, / te deposito en mi/ caja silvestre / y me voy a pescar / con tu hilo largo / los peces de la aurora!”.

Y eso...

No sé casi nada de Rufina

2007-10-01T13:21:00.000-04:00

A Perú, estos últimos meses le ha llovido sobre mojado. Primero, el terremoto de más de 7 grados en la escala de Richter, la noche del 15 de agosto, y que afectó en especial a la zona sur del país. Y, hace poco más de una semana, el Tsunami Fujimori que llegó a revolver aún más el panorama interno. Pero eso es harina de otro costal.

Más de trescientos mil personas quedaron en la calle, sin hogar, y cerca de cien mil viviendas quedaron dañadas y con problemas de habitabilidad. El terremoto despertó la solidaridad mundial y, por cierto, la chilena; aunque no faltaron los pat’e vaca que reclamaron arguyendo que, en vez de enviar ayuda a Perú, la destinaran a los agricultores afectados por las severas heladas de invierno.

Quien se puso con un acto solidario con el hermano pueblo peruano fue Quenita Larraín, la ex novia de Chile, de Bam Bam Zamorano y el Chino Ríos. Y porque “obras son amores” recibió el galardón Internacional Awards 2007, que en el vecino país se entrega a personalidades destacadas. Bien por Quenita!

No fue la única, en todo caso. Nuestro amigo Rolando Durán, poeta, narrador y voluntario cruzrojista- que el año pasado nos alimentó con sus crónicas sobre nuestros países de América del Sur-, hoy nos entrega un relato desde el corazón mismo de la tierra del Inca.

“No sé casi nada de Rufina. Su edad, su apellido, mucho menos su historia. Sé que vive en San José de los Molinos, en la provincia peruana de Ica. Una zona fuertemente afectada por el sismo que removió la vida de miles de personas en el llamado “Sur Chico” del Perú.
Vi la casa de Rufina, lo que quedó de ella. Más aún, creo que también me asomé a su vida, en una larguísima fracción de tiempo. Un instante de ésos que junta historias, una casualidad que se congela y se resiste a continuar con su ritmo, a abandonar el desenfado con el que cruza en medio de momentos trágicos o fútiles, anónimos. Esos instantes que fraguan algo, y que uno tiene la certeza que durará mucho tiempo antes de entender que fue.
Retomé mi vida de Cruzrojista después de casi 20 años de ausencia. Mis 10 años de voluntariado me marcaron por completo y orientaron mi futuro profesional, pero más allá de eso, le dieron una base a mi encuadre con la vida, a eso que uno podría llamar su humanidad. Por eso, en todos estos años de trashumante he llevado esa identidad particular, unas veces como un simple recuerdo, otras como una posibilidad que acecha o una deuda que retribuir. Luego que la casualidad me trajera de regreso, me he vuelto a integrar en un mundo de constataciones fuertes, de aterrizaje en la cotidiana realidad de personas y comunidades, de compromiso ineludible con principios y enunciados, que desbordan retórica, pero que se basan en una realidad terca, donde son más los que sufren y los que menos tienen, donde la historia condena y la exclusión y la injusticia social determinan quien lo pierde todo.
Ahí, en esa realidad me encontré con Rufina. Regresando de una misión de campo, para evaluar el impacto del terremoto y las posibilidades de comenzar la “recuperación”. Un grupo de vecinos detuvieron nuestro carro y pidieron ayuda. Confieso que al principio pensé que nos iban a pedir comida, vituallas o cualquier cosa de esas que la gente en su desesperación busca y trata de obtener cuando, la casualidad de nuevo, alguien se aparece por sus predios de olvido.
Pues no era eso, una señora comenzó a hablarnos de la anciana que vive al frente, quien sufre la engañosa ventaja de que el terremoto no derrumbó su casa de adobe. Lo que queda de ella, un oscuro cuadrado lleno de polvo y recuerdos, estaba agrietado y sostenido por alguna casualidad física, que no resistirá ni el próximo viento fuerte que baje de los cerros. Los vecinos armaron un pequeño refugio, hecho de estera, donde pusieron algunas pocas cosas.
En ese instante apareció Rufina, venía con una pequeña bolsa en su mano. Caminaba doblada, como arrastrando un cansancio viejo y pesado, pero familiar. Su rostro era oscuro, lleno de surcos duros y profundos. Su mirada no estaba, aunque sus ojos miraban con fijeza, con dolor y rabia. Miró las piedras con que los vecinos querían evitar que entrara en su casa. Entre suspiros y palabras confusas comenzó a subir las piedras, a quitarlas con sus manos, a maldecirnos a todos, a los que estábamos ahí, a los que un día estuvieron y se fueron, a los que murieron, y a los que ella no sabrá nunca de que manera la condenaron a vivir ahí, a vivir así. Natalia y Denise, mis colegas en la misión, se esforzaban por razonar con ella. También sus vecinos. Pero ella no quería abandonar sus cosas, sus animales, su familia. Todas esas cosas que habían encallado en su tiempo, en su alma, en su manera de mirar y vivir su casa. Y nosotros estábamos ahí, con nuestro terco raciocinio, tratando de mostrarle que no le quedaba nada, que era mejor salir.
Tomé a Rufina por la cintura y comencé a hablar con ella. A alejarla suavemente. Tomé también su mano y nos fuimos caminando. Hablábamos al mismo tiempo, caminábamos juntos y muy cerca, pero no era la misma calle, ni el mismo día. Ella iba en su tiempo sin terremoto, tratando de proteger su vida, sus querencias guardadas, evitando que se volvieran recuerdo.
Llegamos al refugio, ahí estaba su cama, su ropero roto y totalmente vacío. Una pequeña silla. Aceptó sentarse y me agaché a conversar con ella. Tome su pelo y lo acaricié. Rufina, todos te queremos mucho, fue lo más sensato que pude decir. Se lo repetí suavemente, muchas veces, mientras pasaba mi mano por su pelo. Quédate un día, por lo menos un día.
¿Como decirle que no tenía nada? ¿Cómo decirle que su casa no tenía valor, que era un peligro para ella? No pude hacerlo. Hasta que entendí que sus cosas las llevaba con ella, su familia, sus animales, los muebles que algún día fueron. Hasta que entendí la terca resistencia de esa mujer, que ese día me enseñó lo que es luchar, hasta que la razón se acabe, hasta que nadie entienda, hasta que la soledad se instale, con uno y con sus recuerdos, con esas cosas que tendrán valor toda la vida, aunque otros digan que ya no están”.

Y eso...

¡Viva Chile, mierda!

2007-09-18T13:08:00.000-04:00

Cuando se nos inflama el pecho de patria, gritamos ¡Viva Chile, mierda!

Cuando algún connacional gana alguna medalla, el equipo de nuestros amores mete goles o alguna de nuestras rubias chilensis se corona de miss algo, gritamos ¡Viva Chile, mierda!

Antes del destape actual, gritábamos ¡Viva Chile, mierrrrr...mosa patria!

Hay un poema emblemático, sin embargo poco conocido, que se llama “¡Viva Chile, mierda!”, de Fernando Alegría Alfaro, que en su momento recorrió el país en la voz del gran actor Roberto Parada.

Alegría falleció el 2005 en la ciudad de Walnut Creek, al norte de California, Estados Unidos.

¡VIVA CHILE MIERDA!

Cuando al alba sale el huaso a destapar estrellas
y, mojado de rocío, enciende el fuego en sus espuelas
cuando el caballo colorado salta la barra del mar
y se estremece el lago con una lenta bruma de patos,
cuando cae el recio alerce y en sus ramas cae el cielo:
digo con nostalgia ¡VIVA CHILE MIERDA!

Cuando el buzo ilumina su escafandra
y las ballenas se acercan a mamar en el vientre de las lanchas
cuando cae al fondo del océano la osamenta de la patria
y como vaca muerta la arrastra la ola milenaria
cuando explota el carbón y se enciende la Antártida:
digo, pensativo, ¡VIVA CHILE MIERDA!

Cuando se viene el invierno flotando en el Mapocho
como un muerto atado con alambres, con flores y con tarros
y lo lamen los perros y se aleja embalsamado de gatos
cuando se lleva un niño y otro niño dormidos en su escarcha
y se va revolviendo sus grises ataúdes de saco:
digo enfurecido ¡VIVA CHILE MIERDA!

Cuando en noche de luna crece una población callampa
cuando se cae una escuela y se apaga una fábrica
cuando fallece un puerto en el Norte y con arena lo tapan
cuando Santiago se apesta y se oxidan sus blancas plazas
cuando se jubila el vino y las viudas empeñan sus casas:
digo cabeza bajo ¡VIVA CHILE MIERDA!

Me pregunto de repente y asombrado, por qué
diré Viva Chile Mierda y no Mier... mosa Patria?
quizás en mi ignorancia repito el eco de otro eco:
¡Viva! dice el roto con la pepa de oro entre los dedos
¡Chile! dice el viento al verde cielo de los ebrios valles
¡Mierda! responde el sapo a la vieja bruja de Talagante.

¿Qué problema tan profundo se esconde en las líneas de mi mano?
¿Es mi país una ilusión que me sigue como la sombra al perro?
¿No hay Viva entre nosotros sin su Mierda, compañeros?
la una para el esclavo, la otra para el encomendero
la una para el que explota salitre, cobre, carbón, ganado
la otra para el que vive su muerte subterránea de minero.
Y como penamos y vivimos en pequeña faja de abismo
frente al vacío alguien gritó la maldición primero.
¿Fue un soldado, herido en la batalla de Rancagua?
¿Fue un marino en Angamos? ¿Un cabo en Cancha Rayada?
¿Fue un huelguista en La Coruña? ¿Un puño cerrado en San Gregorio?
¿O un pascuense desangrándose en la noche de sus playas?
¿No cantó el payador su soledad a lo divino
y a lo humano se ahorcó con cuerdas de guitarra?
¿No siguió al Santísimo a caballo y a cuchillás mantuvo al diablo a raya?
¡Ah!, qué empresa tan gigante para destino tan menguado.

Entre nieve y mar, con toda el alma, nos damos contra un rumbo ya tapiado,
por consecuencia, en la mañana cuando Dios nos desconoce,
cuando alzado a medianoche nos sacude un terremoto,
cuando el mar saquea nuestras casas y se esconde entre los bosques,
cuando Chile ya no puede estar seguro de sus mapas
y cantamos, como un gallo que ha de picar el sol en pedazos,
digo, con firmeza, ¡VIVA CHILE MIERDA!

Y lo que digo es un grito de combate
oración sin fin, voz de partida, fiero acicate
espuelazo sangriento con las riendas al aire
galopón del potro chileno a través de las edades
es crujido de capas terrestres, anillo de fuego,
vieja ola azul de claros témpanos pujantes.
País - Pájaro, raíz vegetal, rincón donde el mundo se cierra,
quien lo grite no tendrá paz, caerá para seguir adelante.
Y porque de isla en isla, del mar a la cordillera,
de una soledad a otra, como de una estrella a otra estrella,
nos irá aullando en los oídos la sentencia de la tierra:
digo, finalmente, ¡VIVA CHILE MIERDA!

Y eso...

Dicen que la patria es

2007-09-13T22:12:00.000-04:00

“Yo quiero a mi bandera,
Yo quiero a mi bandera,
planchadita, planchadita, planchadita”.

“Que me pisen”, de Sumo.

Llega septiembre y todos nos ponemos más chilenos que nunca, alegres, fiesteros, coloridos. Serán los días de asueto? O la llegada de la primavera? Reconozco que escuchar cuecas y tonadas desde el mismísimo 1 del septiembre me atosiga un poco, es que es mucho...aunque igual gozo zapateando en varias fondas a la vez; me emocionan y divierten los volantines, el olor a asado, y la viril, vibrante y gallarda parada militar en la elipse del Parque O’Higgins.

Hubo un tiempo en que, de septiembre - mes de la patria, se apropiaron los milicos. Aunque después supimos que no fue sólo del mes...

Pero no les hicimos caso, no nos dejamos con taminar e impedimos que la patria se confundiera con sones marciales y odiosas segundas estrofas, nos resbalaron sus discursos floridamente patrioteros y majaderamente agresivos, y desafiamos sus odiosas divisiones entre “chilenos bien nacidos” y humanoides.

Ahora, qué es la patria? Cada cual tiene su definición, se la imagina, la recuerda, la llora y la quiere a su manera.

”Dicen que la patria es
un fusil y una bandera.
Mi patria son mis hermanos
que están labrando la tierra”, expresan los versos de Chicho Sánchez Ferlosio, entonados por los soldados republicanos españoles durante la Guerra Civil en los años 30 del siglo pasado.

Y, en la voz deAlfredo Zitarrosa, la patria se convierte en la madre con poder de decidir sobre la vida o la muerte de sus hijos. Y porque sí...

“Vení Patria y decí
cuál de nosotros debe morir.
Sobran varones y están aquí,
listos a pelear y porque sí,
si es que vos lo decís”.

Para el columnista de La Nación, Juan Sharpe, “la patria, ya lo sabemos, es el negocio de una casta que heredó los galones y las charreteras desde que sus abuelos organizaron los zafarranchos de la Independencia y se quedaron agarrados a la administración de este fundo, como si fuera la teta nutricia”. Fuerte lo tuyo, Juanito!

Ciudadano del mundo e hijo de todas las patrias, Marcos Medalla, escribía a sus amigos en 2004 una carta en que expresaba que:”Yo nunca fui muy patriotero en el sentido de la cuecas, las empanadas, las ramadas y toda esa parafernalia de ¡viva Chile, mierda!, ¡al parque, al parque!, fiestas patrias, ternos nuevos. No, esas payasadas jamás me motivaron mucho, pero lo más importante es que jamás dejé de sentir mi identidad chilena, mi esencia chilena, lo que llaman algunos: raíces, sin saber definirlo. Jamás tuve ninguna duda cuando me preguntaban de dónde era y dónde tenia mis lealtades puestas; dónde sentía el hormigueo cuando tenía nostalgia y hacia donde corrían mis lágrimas cuando me ponía más huevón que de costumbre".

Vivir afuera sí que es cueca. La semana pasada estuve con Muriel, Manuela, Nicolás, Lorena y Daniela en Buenos Aires. Allá se las machucan estudiando y carreteando de vez en cuando. Fui con mi hermano y nos recibieron con guirnaldas, globos y festones tricolores, música ad hoc... y saborearon empanadas que llevé casi clandestinas en la maleta de mano.

Y desde la mismísima madre patria, una nostálgica Danny O., señala que “es extraño estar en el mes de la patria sin estar en ella” y asegura que “...desde la lejanía brindará y dirá Viva Chile" esperando que hagamos lo mismo "mirando hacia fuera del país, en honor a todos los compatriotas que estamos lejos de la patria". Prometido!

En una canción, Rubén Blades cuenta que, hace algún tiempo, le preguntaba un chiquillo por el significado de la palabra patria... y entre varias aproximaciones le sugería:

“No memorices lecciones de dictaduras o encierros
la patria no la definen los que suprimen a un pueblo
la patria es un sentimiento como la mirada de un viejo
sol de eterna primavera, risa de hermanita nueva
te contesto, hermanito... Patria son tantas cosas bellas".

Cortázar también le escribió una carta a la patria: "Esta tierra sobre los ojos, este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles, esta noche continua, esta distancia. Te quiero, país, tirado abajo del mar, pez panza arriba, pobre sombra de país, lleno de vientos, de monumentos, de esperpentos, de orgullo sin objeto, sujeto de asaltos, estúpido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas, repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando de babas y estupor canchas de fútbol y ring sides”.

Infinidad de puntos de vistas y de emociones. Para todos los gustos y disgustos. Yo sólo me pregunto por qué la patria no es la matria, a lo mejor en ese cobijo nos encontraríamos todos.

Y eso...

Tiqui, tiqui, ti...

2007-09-05T16:14:00.000-04:00

Llegado septiembre, patria obliga. Y todo lo asociado.
Colorear tutticuanti de blancoazulyrojo, desdoblar banderas, descorchar botellas de chicha, elevar volantines y bailar cueca, mucha cueca, nuestro baile nacional.

Según el cantor cuequero Fernando González Marabolí “a lo que nosotros llamamos cueca es al canto a la daría, del fabuloso imperio de los árabes que difundió la dinastía de los Omeyas por medio de la escuela de Medina y pertenece a los sones altos de la fiesta de la Zambra. Es una de las formas más difíciles y complejas del compás árabe de 6x8...”.
Y para que nos vayamos enterando: "La belleza del canto a la rueda o canto a la daira, es el equilibrio de la verdad interior. Tiene la medida y el peso de lo justo... debido a que el hombre sacó de la naturaleza los componentes de su arte."

Reconozcamos que la globalización hace tiempo pampea entre nosotros.

De hecho y sin ir tan lejos, el baile del galanteo entre el gallo y la gallina reconoce influencia peninsular, amerindia y afroasiática. Pero, como afirma Pablo Garrido, “...su identidad -la de la cueca- es una sola: chilena. No hubo zamacuecas ni cuecas ni en el África ni en España, por consiguiente no nos vino de fuera. Es pues, el símbolo más puro de nuestra identidad".

Interesante tema para alguna tertulia. Y si alguien desea ahondar en el tema, puede visitar la siguiente página http://www.cuecachilena.cl/cuecahistorica.html

Patricia del Carmen me envió una hermosa descripción de este baile, sacada del artículo "Interpretación de la cueca", de Luis Durand. “Y del año 1939, puehh!!! Habernos enseñado así... ni un ‘¡aro, aro!!’ nos hubiese parado”, comenta la picarona.

“¡Huija rendija, sortija,
la madre y la hija.
Los padres franceseslas monjas inglesas,
le llora la guagua
debajo l' enagua! (Aquí empieza lo güeno)El hombre estrecha el asalto, sin que la moza retroceda.
Se acarician con el centelleo de sus miradas,
quemándose con el hálito jadeante de sus bocas que se buscan y se esquivan.
Y juntos, casi tocándose sus cuerpos.
Ella lo asalta ahora, extendiendo su falda como un abanico, con un impetuoso zapateo, que él contesta, apresurando el ritmo, con jactancioso y risueño alarde, hasta cuando uno de los asistentes se interpone con dos vasos rebosantes y la lengua suelta para improvisar:

-Aro, aro, dijo doña Pancha Alfaro,
donde me canso me paro.”

Y eso...

Salvo efectos colaterales

2007-08-16T23:08:00.000-04:00

“En el espacio que hay
entre el fin de tu duda
y el principio de tus ganas
había algo ahí
pidiéndome que me asomara a tu ventana”
“Ese lunar”, Kevin Johansen

En mi vida no pasa nada, salvo andar un poco descolocado a causa del reordenamiento del transporte urbano dispuesto por el gobierno, el famoso transantiago, que yo, como irreductible peatón, utilizo sin chistar. Y, salvo andar entusiasmado con una vecina del barrio que conocí en la parada de micros, con quien cada madrugada viajamos juntos al trabajo y compartimos el bus y el metro cuadrado del Metro que transporta a quizás cuántos miles y miles de vecinos y vecinas de este gran Santiago.

Y salvo que el otro día fui al lanzamiento de un libro de poesía “Breviario del deseo esquivo” –que, a todo esto, extravié, no recuerdo si lo presté o perdí en algún trasbordo-, de la tica Arabella Salaverry, la mujer de Leonardo. Menos mal que alcancé a rescatar algunos versos del poema que da el nombre al libro: “Puedo enseñarte/ el intrincado camino que lleva a mi deseo. / Lo conozco de ida y vuelta. / Si necesitas luz/ mapa/ señal/ y guía/ me ofrezco a acompañarte”. Versos que han desatado más de alguna fantasía en uno de mis tantos mañaneros viajes en Metro junto a ella.

Y entre estación y estación, y de sorpresa en sorpresa, tan cerca y tan vecinos, y no sabíamos de nuestros caminos recorridos y, a veces, a causa del vaivén y las frenadas del tren, sin querer queriendo, he rozado su cuerpo y comprendido. “Te puedo enseñar/ cómo responde mi piel/ a la caricia”, me imagino que musita.

Y el tren vuela, los minutos vuelan, mi corazón vuela, mi imaginación vuela, y entre los miles de pasajeros y las luces y los altoparlantes gritan “...nadie como yo/ puede guiarte/ para encontrar el camino/ que llega a mi deseo esquivo”.

Y en la estación Baquedano hago el trasbordo sin ganas y un contenido beso en la mejilla me desliza hacia el andén, y empujado por la multitud subo y bajo escaleras hasta la línea 1 y corro a la oficina para escribir y confesarle mis deseos ocultos, un calculado plan que concibe que estos trozos de palabras o alguno de ellos se cuelen por los intersticios de la red y lleguen hasta el centro de su e(squivo) mail.

En fin, así ha ido mi fome pero zarandeada vida, con estos no previstos efectos colaterales o benditos coletazos, gracias al afamado y vapuleado transantiago.

Ah! y salvo que el viernes pasado me contó que le cambiaron el turno así que, ahora me estoy yendo, rumiando solo mi secreto, en taxi.

Y eso...

Copihue, una historia de amor

2007-08-09T17:11:00.000-04:00

El copihue -copiu en mapudungun, Lapageria rosea para los botánicos, flor nacional de Chile,- crece hoy en un rincón del jardín de la casa de mi compadre Jecho, en Lanaken, comarca situada al noreste de Bélgica y pegada a Holanda.
En un correo electrónico, un emocionado y perseverante Jecho se enorgullece de su logro – “me cachiporreo”, dice- y envía una foto de su copihue, “... tercer año en Bélgica y ya tiene 10 flores, lo tenemos en un macetero detrás de una hortensia; éstas son las flores más grandes, las otras pequeñas parecen ají y están verdes todavía...”.
En Chile, trepado en boldos, coihues, canelos y avellanos, y enredado en matorrales; en Lanaken, conviviendo con hortensias. Milagros de la globalización...
La leyenda dice que el copihue es una flor inspirada en la historia de un amor imposible, una historia trágica a lo Romeo y Julieta, pero esta vez entre jóvenes mapuches de tribus rivales. Aquí va la versión recogida por el escritor Oscar Janó.

“Hace muchos, muchos años, cuando todavía no llegaba el hombre blanco, habitaban la tierra de Arauco, pehuenches y mapuches. Allí vivían una bella princesa, llamada Hues, y un vigoroso príncipe pehuenche, cuyo nombre era Copih. Sus tribus estaban enemistadas y se combatían a muerte. pero Copih y Hues se amaban y se las ingeniaban para encontrarse en lugares secretos de la selva.
Un malhadado día los padres de ambos jóvenes se enteraron y temblaron de furor. Copiñel, el jefe de los pehuenches y padre de Copih, y Nahuel, jefe mapuche y padre de Hues, se fueron cada uno por su lado hasta la laguna donde ambos enamorados se veían furtivamente. Cuando Nahuel vio a su hija abrazándose con el mozo pehuenche, arrojó su lanza contra Copih y le atravesó el corazón. En medio de un borbollón de sangre, el príncipe se hundió en las aguas de la laguna. El jefe Copiñel hizo entonces, lo mismo con la bella Hues, quien, con el corazón atravesado por la lanza implacable, también se hundió en la laguna. Hubo mucho llanto en las dos tribus por la muerte de los dos jóvenes.
Cuando hubo pasado un año, pehuenches y mapuches se reunieron en la laguna para recordar la muerte de sus príncipes. Llegaron de noche y durmieron junto a la ribera, pero con las primeras luces del día, vieron en el centro de la laguna un suceso asombroso: del fondo, surgían dos lanzas entrecruzadas .Una enredadera las enlazaba, y de ella colgaban dos grandes flores de forma alargada: una roja como la sangre y la otra blanca como la nieve. Las tribus enemistadas comprendieron, se reconciliaron y acordaron llamar a la flor: copihue, que es la unión de Copih y de Hues”.

Y eso...

Cosas de gatos

2007-08-01T19:25:00.000-04:00

Te quiero como gata boca arriba,
panza arriba te quiero,
maullando a través de tu mirada,
de este amor-jaula
violento,
lleno de zarpazos
como una noche de luna
y dos gatos enamorados
discutiendo su amor en los tejados,
amándose a gritos y llantos,
a maldiciones, lágrimas y sonrisas
(de ésas que hacen temblar el cuerpo de alegría).

Aunque peque de poco original, no puedo dejar de recordar que agosto es el mes de los gatos. Aunque para ser más preciso, es el mes de las gatas. Resulta que el período de celo de las mininas es estimulado por la luz y agosto es el mes más luminoso del año juntas estas dos variables las gatas se vuelven irrefrenables, y a los gatos qué les han dicho!, irrefrenables también.

No hay escritora, escritor o poeta que no le haya dedicado algún verso a estos felinos. El año antepasado posteé (el 20 de septiembre) el poema Como gata boca arriba, de la nicaragüense Gioconda Belli, cuya primera estrofa transcribo al inicio.

Víctor Romero, poeta ecuatoriano, se hace presente con “Historias que duermen en el sillón del gato”. Antropólogo y comunicador social, nació en Cariamanga, provincia del Loja en Ecuador, por allá por los 50. Vive entre Quito y Latacunga, entre bares y academia, entre disquisiciones filosóficas y revolute cotidiano, eso cuentan. Pueden visitar su blog: http://lafiestadelcuy.blogspot.com/

Historias que duermen en el sillón del gato

No tener un amplio y viejo sillón con historia
frente a la mesa de trabajo

No tener una historia larga y enredada
dando vueltas y vueltas
viejas historias que se escurran
por el mismo agujero
donde debería estar el gato
a la caza de ratones que como viejas historias
intuyen el peligro mortal

Hay que entender de nuevo:
Viejos finales vueltos a contar
Trocadero de los grandes desafíos
de los pequeños
A los pocos años de experiencia
máquina sexual que se encabrita
Salta

A los trece abadesa de las condenas
Todos los años
los pantalones arremangados hasta la conciencia
hasta la tragedia de la caja de fósforos
incendiada en los bolsillos

1968
la muerte del ché
Dieciocho años y buena suerte para las jugadas
\difíciles
hasta la victoria con las palabras sexo-iniciales
buena leche para las sacadas de vuelta
Falsos compromisos

Abuela ciega engañada por falsos lazarillos
muerta poco tiempo después
Crisis de época
Los instantes pocos y las noches sin luna
Cerrada las cortinas
Verdes los árboles pensados
los jardines sin flores

Sucede lo inevitable

En uno de los cuartos suena la televisión, la ciudad es un estadio en día domingo. El ruido. Albinoni anula toda posibilidad cuando llega un recado urgente de la cocina, mi presencia es necesaria, impostergable. No pasa el agua por la cañería –dicen- no puede detenerse la historia.

La costarricense Ana Istarú, en Mujer del organillo describe a
“... esa mujer
que mirando de manera minuciosa
estampó su pupila detrás de mi pupila
como un gato que se ahoga...”

y en Nos acordaremos todos a
“el gato sucumbiendo a la pasión (a las pasiones varias: pájaros peces)...”.

Un chileno, Claudio Alvarado Ladrón de Guevara, diseñador gráfico, fanático del Colo Colo, bohemio y transeúnte de las noches santiaguinas, también evoca a estos misteriosos seres.

Minina

Ven ese gato en la casa de mi amigo Francisco?
acostado
largo como Chile
se ha puesto cerca de la estufa y la tetera,
me acostaría a su lado
y me perdería en su sueño ignorante
entre las cosas de la casa
y las caricias humanas.

Las locas carreras por los techos recién comienzan y los quejosos maullidos nos despertarán a medianoche. Bien por los gatos! Y la verdeceleste Ojos de Gata, cuándo?

Y eso...

Las malas palabras, según el Negro Fontanarrosa

2007-07-23T17:12:00.000-04:00

No sé si uds. sabían de la existencia de Roberto Fontanarrosa, quien acaba de fallecer en su Rosario natal, a los 62 años. Cómo lo lloran los argentinos! Conocido como dibujante por sus personajes "Inodoro Pereyra" y "Boggie, el aceitoso". También, como escritor de novelas y cuentos como "El Mundo ha vivido equivocado", "Palabras iniciales" y "19 de diciembre de 1971", entre otros. Aparte, militante fanático del equipo de sus amores: Rosario Central.

Desde La Ventana de Trutruka, un homenaje a este creador multifacético y, qué mejor! que reproducir la intervención que hiciera en el Tercer Congreso Internacional de la Lengua Española, llevado a cabo en noviembre de 2004, en Rosario, escenario que utilizó para defender la existencia de las "malas palabras" y pidió una amnistía para ellas.

Negro Fontanarrosa, que vivas por siempre!

Las malas palabras

“No voy a lanzar ninguna teoría. Un congreso de la lengua es un ámbito apropiado para plantear preguntas y eso voy a hacer.La pregunta es por qué son malas las malas palabras, ¿quién las define? ¿Son malas porque les pegan a las otras palabras?, ¿son de mala calidad porque se deterioran y se dejan de usar? ¿Tienen actitudes reñidas con la moral? Obviamente, no sé quién las define como malas palabras. Tal vez sean como esos villanos de viejas películas como las que nosotros veíamos, que en un principio eran buenos, pero que al final la sociedad los hizo malos.

Tal vez, al marginarlas las hemos derivado en palabras malas, ¿no es cierto?Muchas de estas palabras tienen una intensidad, una fuerza, que difícilmente las haga intrascendentes. De todas maneras, algunas de las malas palabras... no es que haga una defensa quijotesca de las malas palabras, algunas me gustan, igual que las palabras de uso natural.

Yo me acuerdo que en mi casa mi vieja no decía muchas malas palabras, era correcta. Mi viejo era lo que se llama un mal hablado, que es una interesante definición. Como era un tipo que venía del deporte, entonces realmente se justificaba. También se lo llamaba boca sucia, una palabra un poco antigua pero que se puede seguir usando.Era otra época, indudablemente.

Había unos primos míos que a veces iban a mi casa y me decían: “Vamos a jugar al tío Berto”. Entonces iban a una habitación y se encerraban a putear. Lo que era la falta de televisión, que había que caer en esos juegos ingenuos.

Ahora, yo digo, a veces nos preocupamos porque los jóvenes usan malas palabras. A mí no me preocupa que mi hijo las diga. Lo que me preocuparía es que no tenga una capacidad de transmisión y de expresión, de grafismo al hablar. Como esos chicos que dicen: “Había un coso, que tenía un coso y acá le salía un coso más largo”. Y uno dice: “¡Qué cosa!”.

Yo creo que estas malas palabras les sirven para expresarse, ¿los vamos a marginar, a cortar esa posibilidad? Afortunadamente, ellos no nos dan bola y hablan como les parece. Pienso que las malas palabras brindan otros matices. Yo soy fundamentalmente dibujante, manejo mal el color pero sé que cuantos más matices tenga, uno más se puede defender para expresar o transmitir algo. Hay palabras de las denominadas malas palabras, que son irremplazables: por sonoridad, por fuerza y por contextura física.

No es lo mismo decir que una persona es tonta o zonza que decir que es un pelotudo. Tonto puede incluso incluir un problema de disminución neurológica realmente agresivo.
El secreto de la palabra pelotudo, ya universalizada, está en que también puede hacer referencia a algo que tiene pelotas, que puede ser un utilero de fútbol que es un pelotudo porque traslada las pelotas; pero lo que digo, el secreto, la fuerza; está en la letra t. Analicémoslo: está en la letra t, puesto que no es lo mismo decir zonzo que decir peloTudo.

Otra palabra maravillosa que en otros países está exenta de culpa es carajo. Esa es otra particularidad, porque todos los países tienen malas palabras pero se ve que las leyes de algunos países protegen y en otros no. Tengo entendido que el carajo era el lugar donde se colocaba el vigía, en lo alto de los mástiles de los barcos para divisar tierra o lo que fuere, entonces mandar a una persona al carajo era estrictamente eso, mandarlo ahí arriba.

Amigos mexicanos me explicaban que las islas Carajo son unas islas que están en el océano Indico.

En España, el carajillo es el café con coñac y acá apareció como mala palabra, al punto que se ha llegado al eufemismo de decir caracho, que es de una debilidad absoluta y de una hipocresía... ¿no?

Hay otra palabra fundamental en el idioma castellano, que es la palabra «mierda», que también es irremplazable. El secreto de la contextura física está en la r, que los cubanos pronuncian mucho más débil - mieLda - que suena a chino y en eso está la base de los problemas que ha tenido la Revolución cubana, en la falta de posibilidad expresiva.

A veces hay periódicos que ponen: «El senador fulano de tal envío a la M a su par…». La triste función de esos puntos suspensivos, realmente el papel absurdo que están haciendo ahí, merecería también una discusión acá, en el Congreso de la Lengua.

Lo que yo pido es que atendamos a esta condición terapéutica de las malas palabras. Mi psicoanalista dice que es imprescindible para descargarse, para dejar de lado el estrés y todo ese tipo de cosas. Lo único que yo pediría -no quiero hacer una teoría- es reconsiderar la situación de estas palabras. Pido una amnistía para la mayoría de ellas. Vivamos una Navidad sin malas palabras e integrémoslas al lenguaje porque las vamos a necesitar”.

Y eso...

A mis amigas y amigos, en su día

2007-07-20T15:57:00.000-04:00

Imperdonable olvido. No podía faltar. Si el día de la madre, del padre, del niño, de la secretaria y otros que se me quedan en el tintero, hace tiempo ya están instalados entre nosotros, con su comercio, publicidad, regalos, y emocionadas lágrimas de cocodrilo, el Día Internacional del Amigo y de la Amiga no podía estar ausente. Si bien a Chile ha llegado tímidamente y recién da sus primeros pasos, el 20 de julio es ya celebrado en varios otros países.
No seré yo quien se oponga, aparte de que anoche soñé despierto que le decía a una amiga que esperaba fuese nuestro último día del amigo y pronto pudiésemos festejar el día de los enamorados. Genialidad de insomne.

Leonardo me envió un extracto del cuento “Los amigos”, de Aída Bortnik.

”No pueden impedir que uno sufra, no pueden garantizar que uno sea feliz; no pueden reemplazar a la madre, ni al padre; no pueden confundirse con el amante ni con el hijo; no evitan que uno cometa errores, ni aciertan siempre en celebrar a tiempo el verdadero triunfo sobre uno mismo; no impiden que el dolor duela, ni aseguran que el amor ame; no detienen el tiempo, ni sus deterioros; no apresuran el equilibrio ni sus armonías; no están siempre que hacen falta, ni se van sólo cuando uno está preparado para la soledad; no colman todas las posibilidades de la sed, ni se privan de despertar otras nuevas. Los amigos solamente hacen que el espejo nos devuelva la imagen de alguien capaz de ser amado por alguien a quien ama. Los amigos solamente hacen que la vida valga la pena de ser vivida”.

Otra mirada que me identifica es la canción de Joan Manuel Serrat, “Las malas compañías”.

Mis amigos son unos atorrantes.

Se exhiben sin pudor, beben a morro,

se pasan las consignas por el forro
y se mofan de cuestiones importantes.

Mis amigos son unos sinvergüenzas

que palpan a las damas el trasero,

que hacen en los lavabos agujeros

y les echan a patadas de las fiestas.

Mis amigos son unos desahogados

que orinan en mitad de la vereda,

contestan sin que nadie les pregunte

y juegan a los chinos sin monedas.

Mi santa madre

me lo decía:

"cuídate mucho, Juanito,

de las malas compañías".

Por eso es que a mis amigos

los mido con vara rasa

y los tengo muy escogidos,

son lo mejor de cada casa.

Mis amigos son unos malhechores,

convictos de atrapar sueños al vuelo,

que aplauden cuando el sol se trepa al cielo

y me abren su corazón como las flores.

Mis amigos son sueños imprevistos

que buscan sus piedras filosofales,

rondando por sórdidos arrabales

donde bajan los dioses sin ser vistos.

Mis amigos son gente cumplidora

que acuden cuando saben que yo espero.

Si les roza la muerte disimulan.

Que pa' ellos la amistad es lo primero.

Feliz día de la amiga, feliz día del amigo!

Y eso...

Mal paso

2007-07-10T16:25:00.000-04:00

¿En qué volada se nos fue Eva Ayllón al componer el vals peruano Mal Paso? ¿Cómo se le ocurre comenzar una canción con un gerundio? Argumentando que tienes mala suerte, vas contándole a la gente la razón de tu fracaso.

Un gerundio que los periodistas eluden por considerarlo conjugación verbal pasiva. Lo rehúyen sobre todo en los titulares y, también, en los inicios de artículos porque lo que se busca es esa rara mezcla de llamar la atención del lector y, a la vez, entregar información. Mi amigo Conejo, ágil reportero de las pampas, decía que es como las minas que usan minifalda, "mostrar, pero no mucho".

Cuento aparte es la forma perifrástica utilizada en la sierra ecuatoriana y el sur de Colombia. Se trata de la fórmula “dar + gerundio”, que provendría del quichua y que es una manera de atenuar el imperativo. Por ejemplo, en vez de ordenar directamente “pásame”, dicen “dame pasando”.

No me quedaré pegado en el gerundio, pero antes otra curiosidad. Existe, al menos en España, la expresión que es gerundio!, detrás de un verbo en gerundio, y se emplea familiarmente para exhortar a alguien a realizar la acción señalada por el verbo. Y, también, con intención humorística, se emplea a veces detrás de una palabra que no es un gerundio: a callar, que es gerundio.
Así que vayamos a lo nuestro, que es gerundio!

Argumentando que tienes mala suerte
vas contándole a la gente la razón de tu fracaso
Pero la gente
que es tan cruel y despiadada
y que no le importa nada
se ríe de tu mal paso

El personaje en cuestión que no es identificado y que es quien argumenta, va yendo de víctima por la vida, dando pena, llorando miserias, culpando su desazón a una supuesta mala racha y no dando mayores luces acerca de la ocurrencia de algún condoro. Desconociendo que uno es el dueño del rumbo que le da a su existencia e ignorando que ni el mismísimo Dios, ni desastres naturales ni accidentes amorosos pueden usarse de pretexto para echar la culpa al empedrado.

Otro personaje es la gente. Personaje plural. Son los viejos del bar y las veteranas del barrio, los compadres de la esquina fumándose su pito y bajándole su chela, las dueñas de casa que barren tres veces al día el frontis de su casa. Y la chiquillada que anda inocentemente en bicicleta pero que desde temprana edad ya se la saben por libros.
Y la gente no es adorno del barrio ni naturaleza muerta sino actor/actriz, y parapetada tras la mayoría y el anonimato es inmisericorde, insensible e indiferente.

Es que como planteaba Hobbes, homo hominem lupus, el hombre es el lobo del hombre, lo que en buen chileno significa al cagado, cagarlo más. “.

Y el mal paso se refiere a que el personaje no identificado no calculó o calculó mal. Se fue tras otra mujer? Otra lo atrajo, lo sedujo, lo ilusionó y, luego, lo botó. Como reza el dicho popular, “la mujer cuando quiere, el hombre cuando puede”. Y perdió.

Ahora sufres y vives angustiado
tú sabrás lo que te toca
siempre fuiste caprichoso

O habrá querido independizarse, vivir sin ataduras, caprichosamente libre? Pero no pudo con el lecho vacío y la soledad, y perdió.

Dice la gente
que es tan cruel y despiadada
que si es que estás abandonado
es porque no eres gran cosa .

“La gente que es tan cruel y despiadada, y que no le importa nada...” no perdona chuecuras ni infidelidades ni entiende de arrebatos libertarios ni valora búsquedas cósmicas. Por eso se ríe de ese mal paso, sin conmiseración.
Y hombre caído, abandonado y perdedor no es alguien sino cosa. Y poca cosa.
Loser igual nadie, nada.

Y si algún día te acuerdas de mí
recuerda que yo te quise tanto
Y tú sin piedad
te fuiste de mí
sabiendo que te amaba
me pagaste mal.

Y por fin aparece el tercer personaje, la mujer menospreciada. Y llega en cuerpo y alma, con el sentimiento de haberlo dado todo, con la rabia del abandono-mal paso y del mal pago, en su memoria la imagen feliz de un cariño de veras, con la estúpida ilusión que él aún recuerda ese amor desbordado. ¿Hay alguna esperanza escondida? ¿Por qué esa rememoranza del pasado? ¿Actriz, víctima también? Afortunadamente está la gente que, solidaria, acompaña comprensiva a esta mujer desengañada y herida. Y, además, la venga.
Explosivo cóctel de lástima, despecho y venganza.

A ambos, sin embargo, les falta actitud, hacer del escollo doloroso y del fracaso una oportunidad. De cara al futuro, a lo Kevin Johansen cuando canta “desde que te perdí, las puertas se me abren de par en par, se me abrió hasta la puerta de Alcalá y yo aprovecho cada oportunidad. Desde que te perdí nunca tuve tal libertad, desde que te perdí no me importa nada de ná...”.

Ay, ya ves lo que te pasó por no pisar firme,
resbalaste, caíste, por qué, por un mal paso.

¡Qué pena! Caído como el ángel, tendrá alguna posibilidad? Será capaz de renacer de sus cenizas, cual ave Fénix? Por el momento no hay vuelta que darle ni esperanzas de redención.
Mal hombre, mal pago, mal paso. Mala cueva, que no es gerundio!

Y eso...

El viejo del saco

2007-06-18T19:44:00.000-04:00

Cuando niños, si no dábamos en el gusto a los adultos y no accedíamos a sus enojos y caprichos, nos amenazaban y atemorizaban con el viejo del saco. Eran los mendigos, los indigentes, los limosneros, los vagabundos, a los que ahora denominan como personas que se encuentran en situación de calle. En Francia, son atracción turística, los famosos ”clauchards”.
A propósito de las heladas que nos han afectado estos últimos días, el director social del Hogar de Cristo, Benito Baranda, escribía a La Segunda que “en estas ocasiones queda de manifiesto la enorme vulnerabilidad y exposición a riesgos que viven diariamente las personas que habitan en las calles. La lluvia y el frío, así como la falta de protección e insatisfacción de necesidades básicas, son aspectos cotidianos para este grupo marginado y excluido de la sociedad”.
Algo ha cambiado desde el Estado y la sociedad Civil. El 2005 se hizo un catastro a nivel nacional de estas personas y se les incorporó al Sistema de Protección Social Chile Solidario. Varias ong’s se han concertado en torno a la RedCalle. Falta mucho por hacer y por terminar con la discriminación a este grupo de “intocables”.
Ayer el cable nos traía una noticia de Salta, Argentina, donde un indigente encontró una billetera con 2700 dólares, cheques y varias tarjetas de crédito en una plaza y la devolvió a su dueño. Se trata de Ricardo Ismael Medina, quien vive en una improvisada morada al costado de un monumento, junto a un grupo de perros y once gatos. “La verdad es que no dudé un instante en devolverlo porque eso era algo que no era mío y si mis amigos se hubieran enterado de que me quedé con algo ajeno, me hubieran dado vuelta la cara” afirmó. Si su compatriota Menem lo emulara...
En Panamá, la poeta Lucy Chau nos sorprende con IndiGentes. Todo comenzó con un poema que escribió y que le fue quedando solitario. Se preguntaba si era posible hacer un libro con un solo poema porque hay algunos que no caben en antologías, que cuesta hacerlos encajar en una colectividad. Así es como se quedan huachos en cuadernos, hasta que se pierden. Viven y mueren esperando su destino, y ese era el destino de IndiGentes.
Superada la duda, un libro vio la luz este año, en Panamá, de 8 páginas y con su debido registro ISBN 978-9962-00-182-9 1.
El próximo paso fue distribuirlo y qué mejor el día mundial de la poesía, 21 de marzo. Ese día se entregaron libros a seis indigentes, previamente identificados, quienes intentaron venderlos a los automovilistas en los semáforos y esquinas de las transitadas calles de Ciudad de Panamá.
En el blog http://poemaindigentes.blogspot.com/, Lucy escribe que “IndiGentes es una propuesta para escuchar, para mirar y para actuar” y por ello cedió los beneficios de esta primera edición a personas que viven en y de la calle, porque cree que estos ciudadanos y ciudadanas están ahí por cortesía de una sociedad que les ignora constantemente sin reparar en que para ser indigente "sólo se requiere un golpe de suerte".

IndiGentes

En una ciudad

en la que los fantasmas

pueden verse sin esfuerzos,

decidieron llamarles indigentes.

Nadie sabe

cuándo fue que murieron,

pero ya no están

de cuerpo presente,

ya no son más que espantos

que fingen dormir en las aceras.

Si por descuido,

en esa ciudad

se transita por las calles que pueblan,

si con uno de ellos

alguien se encuentra;

apura el paso,

sumerge la mirada en sí,

en el semáforo,

cambia de estación en la radio,

o bien,

si el terror se lo permite

tira al aire algunas monedas.

Ellos, los fantasmas,

siempre del mismo color

- ocre verdoso -

a veces parecen evocar

tiempos venideros,

y se hacen más

volando entre tinacos,

puentes, plazas, parabrisas,

unos con bolsas llenas de recuerdos ajenos,

otros con piedras

para el lobo de caperucita.

Los habitantes,

fieles tributarios

al banco de indigentes

esperan gracias

por sus dotes egoístas,

y los fantasmas

- siempre generosos -

se las dan,

aunque en el fondo

sienten pena, porque saben

que para ser fantasma

sólo se requiere

un golpe de suerte.

Y eso...

Aquí estamos, Raquel

2007-06-07T22:53:00.000-04:00

“Raquel, atrincherada en su habitación, había decidido dedicarse para siempre a la poesía”.
Alejandro Jodorowsky, en “La danza de la realidad”

Desde Lima, me escribe Diana, que conoció a una poeta chilena, de casi 90 años, que vive en digna pobreza franciscana, cerca de su casa y a quien visita regularmente. Se llama Raquel Jodorowsky .

“Lo cierto es que vivió aquí toda su vida y no en Chile, pero resulta que no es de aquí y tampoco es de allá... La viejita es encantadora y escribe todos los días. Ella anda preparando una publicación para México y escribe en su máquina antigua y manda sus poemas por internet, de hoja en hoja. Ella es muy delicada, vive muy modestamente y con mucha dignidad...”, cuenta Diana.

Totalmente desconocida en Chile. Sin embargo, ya en 1957, Jorge Eliot la mencionaba entre las poetisas jóvenes que en esa época destacaban, en "Antología crítica de la nueva poesía chilena", en Publicaciones del Consejo de Investigaciones de la Universidad de Concepción. Después de 50 años de ausencia, estuvo de vuelta en Chile gracias a "La Región XIV", en un encuentro organizado por ChilePoesía, el 2005.

¿Quién es Raquel Jodorowsky?

“Vengo del fondo de la Tierra. Nací geminiana, dentro de una mina de cobre en el Norte de Chile, famoso lugar de boxeadores. Desciendo de colonos. Mi padre, tañedor de balalaika, apaleado en Rusia, minero en Chile, profeta en Israel.
Mi madre, analfabeta, rompió árboles, hizo un arado y sobre los pantanos sembró el maíz inaugurando el granero de Argentina.
¡Yo soy América!
Aprendí a "escribir" antes de aprender a escribir y a leer.
Como las muñecas me parecían niños muertos, jugué con las arañas del salitre y los lagartos de la arena, y conversé con los perros bravos, cuidadores del oro.
A los 11 años vi por primera vez un árbol, al borde del desierto de Atacama, creí que era un señor. Lo saludé.
He escrito doce libros de poesía. Tengo un hijo y un gato. Y tengo el mundo entero.
Es todo”.

Y para conocerla un poco más, en estos tiempos en que todo el mundo anda preocupado del cambio climático, de los altibajos de la temperatura, de desastres ecológicos por doquier, peces muertos en el río Mataquito y derrames de petróleo en Talcahuano, de CELCO y Pascual Lama, escuchemos su voz.

AQUÍ ESTAMOS

Aquí estamos las madres negras
petrificándonos
como un raro ejemplar
de otras edades.
Sin que estas palabras
puedan cambiar
las decisiones de los hombres
que mantienen los pueblos
en la sombra.
Aquí estamos las mujeres poderosas
rodeadas de atormentadores
reducidas a cenizas
por la mano del hombre.
¿Dónde va a florecer nuestra familia
si se contamina la vida
en el Pacífico
y hacen estallar el espacio
rompen el aire de dragones imaginarios
si desequilibran las nieves de los Polos
y también las profundidades de la tierra?
Dónde alimentar la sonrisa de los hijos
con peces muertos, vegetales muertos, aire muerto
alimento envenenado
cabellos, piel, el color de los ojos
envenenado
la alegría de vivir envenenada.
Sin que ninguna de mis palabras
pueda cambiar nada.
Aquí me desintegro
sin haber tomado parte
ni ser poeta comprometida
con cualquiera de esas mentes
destructoras
de mis generaciones sobre la tierra.

Y eso...

Así que los caballeros las prefieren rubias

2007-05-10T14:48:00.000-04:00

"La sociedad chilena como no se reconoce en su hermosa morenidad, sigue pensándose rubia y descendiente únicamente de Europa. Vive omnubilada de rubiedad inexistente porque es cuestión de salir a la calle y ver la morenidad”.

Elicura Chihuailaf

Cualquier extranjero no advertido que llegue a nuestro país, vía Lan Chile, atendido por nuestras azafatas connacionales, creerá que la población chilena es eminentemente rubia.
Si ese mismo visitante se informa por los noticiarios de nuestra TV y por los programas en vivo, se le reforzará la idea de que la población chilena es eminentemente rubia.
Y si se entretiene observando la publicidad exhibida en las gigantografías de las grandes tiendas, de las cervezas, de las AFPs, de las universidades, de las isapres y de un cuantohay, no le sacará nadie de la cabeza que en Chile la población es eminentemente rubia.
Esta ola de rubiedad y blanqueamiento de la tribu chilensis es antigua y preponderante en la escena nacional.
Para los cabecitas negras, el status es otro y mejor ni se les ocurra chistar y ponerse a cuestionar el modus operandi del aparato publicitario porque serán acusados de retrógrados, de no saber nada de estética y de últimas tendencias, de tufillo a UP y, por último, de resentidos. Resentido social o racial?

Por eso llama la atención, la acción realizada este fin de semana por un grupo de peruanos y peruanas de los más diversos colores que defienden la diversidad racial: ellos posaron y modelaron frente a las tiendas Falabella y Ripley, a las que consideran racistas, ya que en sus carteles publicitarios aparecen modelos con rasgos caucásicos.

Hace poco más de un mes, la Mesa contra el Racismo de la Coordinadora Nacional de Derechos Humanos de Perú había otorgado a estas tiendas chilenas el “antipremio a las empresas más discriminadoras”. Y la razón, directo al mentón, "por sus campañas publicitarias que presentan solamente modelos de rasgos europeos a pesar de que la población peruana, y los clientes de las mencionadas tiendas son también andinos, negros, orientales y mestizos".
La acción del sábado pasado, denominada "Operativo Cuerazos Peruanos", reunió a personas de diversas razas -blanca, negra, mestiza- quienes posaron, una por una, delante de un cartel con fondo blanco que tenía al lado izquierdo el logotipo de Ripley y al lado derecho el de Saga Falabella.

"Saga Falabella y Ripley se encuentran entre las que más invierten en publicidad en nuestro país tanto en la televisión, en letreros, como en catálogos que envían a las casas, y esta inversión publicitaria es una inversión sumamente racista en los criterios que tienen para seleccionar a los modelos", manifestó Wilfredo Ardito, responsable de Derechos Sociales de las Asociación Pro Derechos Humanos.

"La publicidad en el Perú, muchas veces, se ve objeto de una serie de prejuicios y estereotipos asumiendo que las únicas personas bellas, las únicas personas atractivas o con éxito son las personas de rasgos blancos y rubios lo cual es minoritario en nuestro país", agregó.

La verdad es que en Chile nunca hemos asumido ni aceptado y menos discutido nuestro ser mestizo. De hecho esta noticia pasó inadvertida por nuestros medios nacionales de comunicación. Otra es la historia en el Perú, donde se reflexiona y debate abiertamente acerca de la 'Choledad', que es el término que expresa el mestizaje llevado a una síntesis de todas las sangres. Sin querer idealizarlos, porque allá también se cuecen habas y hay cholos que cholean a los cholos, en general ellos tienen claro que “el que no tiene de inga , tiene de mandinga”. Signo de autenticidad y de ello son orgullosos.

Y ya que me salté de la rubiedad a la choledad, les invito a conocer una canción de Luis Abanto Morales, pionero de las grabaciones de música peruana -género criollo- de los años cuarenta, en Chile y Argentina, junto a Filomeno Ormeño. Se trata de un vals, grabado en 1959, adaptación a la realidad peruana de un tema argentino.

Cholo soy y no me compadezcas

Cholo soy y no me compadezcas

esas son monedas que no valen nada

y que dan los blancos como quien da plata

nosotros los cholos no pedimos nada

pues faltando todo, todo nos alcanza.

Déjame en la Puna, vivir a mis anchas,

trepando los cerros detrás de mis cabras

arando la tierra, tejiendo mis ponchos

pasteando mis llamas

y echarle a los vientos la voz de mi quena

dices que soy triste, qué quieres que haga

no dicen ustedes que el cholo es sin alma

y que es como piedra sin voz ni palabra

y llora por dentro sin mostrar las lágrimas.

Acaso no fueron los blancos venidos de España

que le dieron muerte por oro y por plata

no hubo un tal Pizarro que mató a Atahualpa

tras muchas promesas bonitas y falsas.

Cholo soy y no me compadezcas

déjame en la Puna vivir a mis anchas

trepando los cerros detrás de mis cabras

arando la tierra, tejiendo mis ponchos

pastando mis llamas

y echando a los vientos la voz de mi quena

déjame tranquilo, que aquí la montaña

me ofrece sus piedras acaso más blancas
que esas condolencias que tú me regalas.

Cholo soy y no me compadezcas.

Y eso...

Mis boleros favoritos

2007-04-16T21:20:00.000-04:00

Crecí sabiendo que el bolero era sinónimo de romanticismo, de ilusión y seducción; pretexto de baile cheek to cheek y diálogo pélvico. De lloro, sufrimiento y de cortarse las venas.

Carlos Monsiváis dice que, en materia de música popular, el bolero ocupa un sitio central: “Más de cien años de este género sólo interesado en el amor – mientras más perdido, más celebrable- traen consigo un repertorio inmenso de autores talentosísimos letristas a cargo de la poesía popular contemporánea, intérprete de voces como de estilos de vida...y generaciones profundamente agradecidas y memoriosas”.

Todo lo anterior sin objeciones hasta hace unos días, en que me llega un correo de Edelmira de Monterrey proponiendo una nueva y crítica mirada. Si bien no pretende ser un análisis semántico de las letras del bolero, es una lectura desde el género, desde las venas abiertas de la mujer.

Boleros ¿En qué quedamos?

Las letras de las canciones no resisten un análisis semántico, sin embargo, puedo afirmar que, aunque muchas hemos cultivado nuestras emociones más primarias a la luz de esta poesía, si las escuchamos detenidamente veremos que nos colocan en un lugar lleno de desventajas.

...La mujer que al amor no se asoma,

No merece llamarse mujer...

Pero, ¿hasta dónde tenemos que asomarnos? Si nos pasamos de la raya, otro bolero nos condena así:

Se te olvida que te puedo hacer volver si lo decido,

pues tu amor lo tengo tan comprometido

que por fuerza no se irá...

No hay que ser tan sutil para ver en esas estrofas acoso y amenazas, ¿por qué nos gusta escucharlas?

...Toda una vida me estaría contigo...

"Estaría”… pero en realidad ¡no está! Siempre tiene algo mejor que hacer que estar con nosotras.
...Aunque nunca te diga cosas lindas

Ni te bese igual que otros te besaron

Mi cariño es tan puro y es tan santo

Que otro igual nunca hallarás...

¿Por qué deberíamos amar a alguien que piensa que es un mérito no hablarnos ni besarnos?

...Yo no sé cuanto me quieres

Si me extrañas o me engañas

Sólo sé que vi llover,

Vi gente correr y no estabas tú...

Cuando escucho este bolero, cantado por Manzanero, seguramente su melodía me acompañará todo el día… Sin embargo, si el hombre que amo me dice esa misma frase, sin música y en medio de una conversación, creeré que está loco pero lo más probable es que me enoje ya que, si no sabe si lo extraño o lo engaño es porque está muy distraído. Y además: !Qué carajo tiene que ver la lluvia en todo esto!
Mientras, un bolero nos asegura que:

...En la vida hay amores que nunca pueden olvidarse...

Y otro nos dice:

...Si no vienes mañana No volveré a quererte...

¿En qué quedamos? ¿No se olvidan nunca o tenemos un plazo de sólo veinticuatro horas para decidirnos?

...Ud. es la culpable de todas mis angustias y todos mis quebrantos...

Bien puedo decir esa frase, pensando en un superior jerárquico o en un vecino insoportable, ¿por qué con música de bolero nos suena a palabras de amor

...Quién sabe por dónde andarás,

Quién sabe qué aventuras tendrás,

Qué lejos estás de mí...

Se preguntan como víctimas de un abandono; pero si ellos son los que partieron en busca de nuevos horizontes y luego quieren volver. Lo explicarán de tal manera que todavía tendremos que agradecer si nos dicen:

...Si miro otros ojos,

Si beso otras bocas,

Si aspiro un perfume,

Me acuerdo de ti...

Nos piden:

...Bésame, bésame mucho...

Nos suplican:

...Arráncame la vida con el último beso de amor...

Y después se quejan:

...Hay en tus labios en flor,

Un veneno mortal...

Nos tratan de asesinas y encima nos reímos.

...Mujer, si puedes tú con Dios hablar,

Pregúntale si yo alguna vez

Te he dejado de adorar...

¿Por qué nos va a contestar Dios algo que ellos no nos pueden demostrar?

...¿Hace falta que te diga que me muero

Por tener algo contigo?

...Si señor, ¡claro que hace falta! Vivimos esperando que nos lo digan, que nos lo demuestren. Porque cuando creímos que no hacía falta, rebotamos como pelota de ping pong.

...Sabrá Dios si tú me quieres o me engañas...

Otra vez es Dios el único en enterarse, pero en este caso, además, vuelve con una velada amenaza: Dios es también el encargado de castigarnos si somos infieles.

...He sabido que te amaba,

Cuando he visto

Que tardabas en llegar...

Por más que nos empeñemos en enamorarlos entregando todo nuestro corazón, siempre se avivan tarde. Agustín Lara pregunta:

...Porqué te hizo el destino pecadora...

Mientras que desde otro bolero nos proponen:

...Hoy tengo un pecado nuevo

Que quiero estrenar contigo...

Si caemos en la tentación nos dirán:

...Pervertida mujer a quien adoro...

¿Por qué pervertida, acaso no pecamos con él?

...Supiste esclarecer mis pensamientos

Me diste la verdad que yo soñé

Alejaste de mí los sufrimientos

Desde la primera noche en que te amé...

¿No será mucho para la primera noche? Nos recomiendan:

...Vende caro tu amor, aventurera

Da el precio del dolor a tu pasado...

Y si lo hacemos se preguntan:

...Quién pudiera pagarte un minuto de amor...

Un día nos dicen:

...Solamente una vez amé en la vida...

Y al día siguiente como si nada cantan:

...Cien mujeres han pasado por mi vida...

A la hora de las definiciones dicen:

...Amor es un algo sin nombre,

que obsesiona a un hombre por una mujer...

Pero después piden:

...Quién sepa de amores que calle

Y comprenda...

Cuando en realidad no quieren que nos callemos, están pidiendo que aliviemos sus penas de amores. Es posible que ninguna de estas letras le suene conocida, que nunca en la vida un hombre le haya dicho algo parecido, pero seguro que alguna vez a Ud., igual que a mí, le colgaron la galleta con un verso parecido a:...

No es falta de cariño

Te quiero con el alma

Y en nombre de este amor

Y por tu bien

Te digo adiós…

Para esas ocasiones, le propongo que tenga a mano esta respuesta:

...Por mi parte,

Te devuelvo tu promesa de adorarme

Ni siquiera sientas pena por dejarme

Pues mi pacto no es con vos...

Y eso…

A propósito de estos tiempos

2007-04-02T16:16:00.000-04:00

Terminó ya marzo, mes de inicio de clases en las universidades, de recepción de alumnos nuevos, de clases magistrales, de inauguración de años académicos.
Hace un par de años, el discurso de apertura del año académico de la Universidad del Pacifico, en Lima, estuvo a cargo del empresario gastronómicoGastón Acurio.
Y si bien ha pasado un par de años, su propuesta sigue vigente, Interesante no sólo porque reflexiona sobre la cocina peruana, fiesta de colores, olores y sabores donde desfilan platos criollos, pollerías, chifitas de barrio, la cocina novo andina, picanterías arequipeñas, anticuchos y cebicherías, sino porque es un llamado al emprendimiento, a la osadía y a la creatividad.
Es una mirada desde la cocina y, como es de suponer, el discurso es extenso pero fácil de digerir sobre todo si la lectura va acompañada de un buen pisco sour.

Si bien podríamos pensar que los recursos naturales con los que cuenta nuestro país han sido una bendición, la historia nos ha enseñado siempre lo contrario. Alguna vez fue el caucho, otra vez el guano, hoy son los minerales. Sin embargo, cuando éstos se acaban, con ellos termina un ciclo económico de bonanza y aparece esa odiosa debacle e incertidumbre que destruye democracias y da origen a falsos caudillos.
Nos queda claro entonces que el crecimiento, la estabilidad y la riqueza de un país nunca estará del lado de los recursos naturales sino de los productos que se elaboren con ellos. Por ello, los suizos compran recursos como el cacao o el oro y con ellos elaboran chocolates, joyas o relojes, y por ello los japoneses y coreanos compran minerales para luego transformarlos en electrodomésticos y automóviles.
Sin embargo estos países y todos los países industrializados entendieron también que la gran riqueza no está sólo en la elaboración de productos genéricos sino más bien en la creación de marcas cuyo reconocimiento en términos de calidad les permitiera expandirse por todo el mundo. Por ello, Suiza compró cacao y oro y sus ciudadanos los convirtieron en chocolates Nestlé y en relojes Rolex, Japón y Corea compraron minerales y su gente los convirtió en Toyota, Nissan o Samsung y, en épocas aún mas recientes, el norteamericano Howard Shultz compró café por el mundo y se lo devolvió convertido en Starbucks.
Pues bien, la gastronomía peruana fue hasta muy poco justamente eso. Un gran recurso. Muy querido por todos, un orgullo para todos y muy apreciado por algunos extranjeros que descubrían anecdóticamente sus bondades en visitas de trabajo por el Perú.
Sin embargo, nuestra gastronomía no es afortunadamente sólo un gran recurso sino una suma de cocinas y conceptos que, en muchos casos, aún esconden un gran potencial que, una vez desempolvado, creado el marco conceptual y puesto en valor, podrían ser exportados por todo el mundo.
Así es, detrás de nuestra entrañable cocina criolla, de nuestras pollerías, de los chifitas de barrio, de la cocina novo andina, de las picanterías arequipeñas, de los anticuchos, de los sanguches, de la cocina Nikéi o de las cebicherías, existen oportunidades inmensas de crear conceptos que trasciendan su ámbito local para convertirse en productos, productos peruanos de exportación que no sólo aspiren a codearse con conceptos ya instalados globalmente como pizzerías, hamburgueserías, sushi bares o taquerías mejicanas, sino que además generen al Perú enormes beneficios, tanto económicos como de marca país.
Hasta aquí, creo que podemos entender cómo nuestra gastronomía, un gran recurso, con productos de gran potencial, está lista para expandirse por el mundo. Sin embargo, ¿qué falta para el despegue final?, ¿qué sucede que aún no despegamos como quisiéramos? ¿Por qué, si todos los estudios de mercado hechos fuera del Perú por empresas internacionales indican que el concepto culinario más en alza en el mundo es el peruano, que la demanda del consumidor internacional por conceptos peruanos rebasa largamente a su oferta, que invertir en un restaurante peruano bueno es casi invertir con cero riesgo en cualquier ciudad norteamericana o europea?
¿Por qué, si dentro del Perú hemos vivido una revolución editorial y educativa en términos culinarios que nos ha llevado a publicar en los últimos diez años más libros de cocina que en toda su historia editorial, y si en Lima se han abierto en los últimos 5 años 22 escuelas de cocinas reconocidas oficialmente, lo que la convierte en la ciudad con más escuelas de cocina en el mundo?
¿Por qué, si este año el 30 por ciento de los turistas que visitó el Perú para ir a Cuzco decidió quedarse en Lima un par de días adicionales sólo por todo lo que había leído y escuchado acerca de su gastronomía? ¿Qué pasa que a pesar de que los periodistas más importantes de todo el mundo son enviados a cubrir esta revolución culinaria y publican artículos y emiten programas de TV deslumbrados por lo que ellos consideran la inminente invasión peruana de sabores por todo el mundo?
¿Por qué, a pesar de todos esos indicativos aún esto no se traduce en restaurantes peruanos por todas partes? La respuesta es más que evidente. Tenemos el recurso, tenemos los productos.

¿Qué nos falta? Las marcas
Las marcas peruanas de productos culinarios peruanos por el mundo. Allí está la clave.
Algunos dirán, nos falta también el capital, los recursos. Nosotros podemos rebatir ello contándoles que recibimos casi diariamente propuestas de inversionistas desde Arabia Saudita hasta Australia para invertir en restaurantes peruanos, propuestas que, en su mayoría, rechazamos porque creemos firmemente que todo tiene su momento, su espacio, su oportunidad. Marcas peruanas, eso es lo que los cocineros y empresarios peruanos tenemos que lograr para que esos inversionistas no tengan una sino muchas opciones que escoger a la hora de decidirse por uno u otro concepto.
Marcas que hayan desarrollado internamente todo aquello que hace que una pequeña gran idea, un pequeño gran sueño se traduzca en una filosofía poderosa que vaya creciendo poco a poco hasta convertirse en un modelo a estudiar, a imitar, a admirar, a invertir.
En el caso de nuestra organización, hemos venido desarrollando conceptos culinarios cuya aspiración, desde el comienzo, fue no sólo su internacionalización, sino también su segmentación pues entendimos desde el comienzo que los restaurantes no son escenarios genéricos sino espacios para públicos distintos, para momentos distintos, para economías distintas.
Cuando empezamos con "Astrid y Gastón", hace doce años, lo hicimos con un capital de 45,000 dólares, prestados entre familiares y amigos sin mucha fe pero con un gran cariño hacia nosotros.
Al cabo de 5 años y luego de haber encontrado finalmente nuestra filosofía, luego de habernos definido conceptualmente como restaurante de alta cocina peruana, ubicándonos con ello en la cúspide de la pirámide de segmentación del mercado culinario, hicimos nuestra primera incursión fuera del país hacia Chile donde la cocina peruana ya tenía un gran reconocimiento. Los premios no tardaron en llegar y, luego, vino Colombia, Ecuador y ahora Venezuela, Panamá y Méjico. Hoy cada uno de estos locales no sólo es rentable sino que además es reconocido como líder y referente de alta cocina en cada lugar. Así es, alta cocina peruana, codo a codo con la francesa, la española, la italiana, etc. Como en algunos casos las revoluciones empiezan de arriba hacia abajo, esto nos ha preparado el terreno para que nuestras otras marcas puedan ingresar con facilidad en otros segmentos, avaladas por el prestigio generado por la anterior. Es más fácil conquistar corazones haciendo alta cocina y luego sanguches que hacer sanguches y luego alta cocina.

Tanta
Luego nació "Tanta", ubicándolo dentro del segmento del restaurante familiar y lo definimos como el bistró o el deli de los peruanos, el lugar donde quien no podía pagar Astrid y Gastón, podía sentir la misma filosofía y el mismo espíritu pero en un ambiente informal y precios asequibles, siempre con los sabores peruanos pero siempre con originalidad, sofisticación y espíritu artesanal. Para nosotros, hacer "Tanta" fue de alguna manera una catarsis pues cada vez más Astrid y Gastón nos dejaba esa sensación de ser cocineros de elites pequeñas en un país de muchos y "Tanta" significaba justamente eso, liberarnos de esas ataduras y poder mostrar a muchos todo aquello que queríamos decir con nuestro trabajo. Hoy tenemos tres locales en Lima, abrimos uno más este año y hemos terminado ya el proceso de elaboración de manuales con lo cual ya está listo para ser exportado.

Luego vino "La mar"
Si bien tengo muchas cebicherías favoritas, siempre sentí que todas carecían de una filosofía total, que les permitiera competir con liderazgo en cualquier parte del mundo. Sentía mucha pena al ver cómo los peruanos habíamos devaluado un producto tan atractivo y sofisticado como nuestra cocina marina, relegándolo a categoría de chingana con sillas de plástico, sin servicio y demás. Y lo que era más grave, cuando algún empresario decidía mejorar sus instalaciones o mejorar el servicio, automáticamente quitaba el cartel de cebichería, para llamarlo restaurante de pescados y mariscos, sin darse cuenta que era justamente ese nombre su mayor virtud diferenciándolo frente a las demás ofertas marinas que encontramos por el mundo.
Cebichería, peruvian seafood, eso fue lo que imaginamos por todas partes. Y claro, lo demás era simple, había que aprovechar la enorme popularidad del cebiche por el mundo y crear una cebicheria como concepto, ubicado en el segmento étnico, que compitiera internacionalmente con los sushi bares japoneses, con la convicción que no eran ni mejores ni peores, simplemente distintos, con la diferencia que frente a la solemnidad casi monacal del sushi bar, estaba el espíritu divertido y desenfadado de la cebichería.
Había que mantener los elementos identificadores, la caña, el viento, la luz, pero con diseño, mejorar y estandarizar la materia prima, crear una filosofía de servicio acorde con el ambiente alegre que debía de prevalecer, conservar los sabores con detalles de imaginación, y contar esa historia real de que los peruanos amamos el cebiche y la cebichería es nuestro templo por todas partes.
Hoy estamos abriendo el segundo "La mar" en Lima y ya hemos vendido franquicias de este concepto en Méjico, todo Centro América y el Caribe, Brasil, y, para el 2007, esperamos iniciar Inglaterra y Washington.
Creemos firmemente por muchas razones que la cebichería peruana es el concepto que se expandirá más rápidamente por todo el mundo.

Nuestra cuarta marca: el sanguche
Cuando uno pregunta a diez peruanos si le gusta el pan con chicharrón, los diez dicen que sí. Cuando uno pregunta si le gustan las hamburguesas, la cifra baja a 5 o 6. Sin embargo, cuando uno repregunta cuántos panes con chicharrón o cuántas hamburguesas ha comido durante la semana, éstas últimas siempre terminan ganando. Entonces, entendimos claramente el mensaje. El problema no era nuestro sanguche, el problema era que no había una marca que haya podido salirle al frente a las cadenas de comida rápida donde, a partir de nuestras tradiciones sangucheras, pudiera crear un escenario que satisfaga las aspiraciones de su gente.
En estos momentos estamos por inaugurar la sanguchería Pasquale Hermanos a ubicarse dentro del segmento de comidas rápidas, para que, sin renunciar a su espíritu artesanal sino más bien haciendo de ello una ventaja, compita directamente con las marcas de comida rápida internacionales con un concepto netamente peruano, donde exista un escenario ad hoc, unos protagonistas, los Hermanos Pasquale, primos de los Carbone, los Cordano, los Queirolo, los Palermo, fundadores de las sangucherías limeñas, pero donde el peruano sienta que, finalmente, el sanguche peruano dejó de ser una aventura mensual y valiente para hacerlo parte de su vida cotidiana, con la ilusión de que este segmento de mercado se reacomode y dé cabida a una propuesta netamente nacional.
Esperamos abrir muchos Pasquale en Lima y su internacionalización dependerá del éxito de las cebicherías, bistró peruanos y otros conceptos que harán de la marca genérica Perú lo suficientemente fuerte como para que Pasquale tenga el camino expedito.

Panchita
Nuestra quinta marca. Durante siglos, las anticucheras de las esquinas formaron parte del ornato y la identificación de nuestra ciudad y por cierto del atractivo hacia el turista. Sin embargo, en los últimos años autoridades equivocadas, las persiguieron argumentando razones sanitarias en vez de darles las herramientas para que estén acorde con los tiempos, al punto que hoy es casi imposible encontrar una anticuchera de aquellas que daban vida y aroma a nuestras esquinas. Paradójicamente, en cada una de esas esquinas han abierto pequeños negocios de hamburguesas o pollos broaster con costumbres sanitarias mucho más cuestionables que las de nuestras doñas Panchitas de antaño y que, además, en nada podrían cautivar al extranjero que nos visite.
Es con ese espíritu reivindicador que nace Panchita, como un homenaje a esa tradición y a todas esas anticucheras que, alguna vez, adornaron la ciudad. Anticuchería pero convertida en un restaurante de verdad, con servicio, con diseño, con filosofía propia, anticuchería que será vendida al mundo como la parrilla de los peruanos y que nace con la vocación internacional de competir directamente con las parrillas argentinas y los rodizios brasileños, pero todo en el mundo del anticucho, dentro de un marco festivo y con decoración que recuerda a las haciendas peruanas, con anticucheras robustas en vez de parrilleros gauchos, con parrillas como las de las esquinas, con huancaínas y cremas en vez de chimichurris, con 25 tipos de anticuchos con todos los sabores, desde el clásico corazón al sofisticado atún, con yuca frita, papas doradas, choclos y tacu tacus en vez de papas fritas, con música latina en vez de tangos, una fiesta de sabores peruanos en vez de una sola pieza de carne de 500 gramos. La anticuchera de la esquina convertida en restaurant. Su internacionalización dependerá del éxito de las cebicherías.

Tres más
Estamos en proceso de creación de tres marcas más. La primera es la de un chifa pero que sea el real reflejo de una fusión peruano china y no de un restaurante chino con toques peruanos. Hoy el Perú cuenta con 5.000 chifas, sin embargo, no tenemos ninguna marca. Deberemos crear decoración, ambiente, música, filosofía de servicio y comida, por cierto, comida que sea el reflejo del autentico mestizaje peruano-chino cuya diferenciación con lo chino será la clave para su internacionalización.
Estamos también en proceso de crear la pollería de nuestros sueños. Donde las guarniciones peruanas serán la diferencia frente al roasted chicken de otros lares, y donde la brasa que le da todo el sabor original y que, lamentablemente, algunos comercios hoy devalúan llamándolo brasa cuando usan gas, será lo que marque la diferencia y el sello de roasted chicken peruvian style. Crearemos también una cadena de hoteles boutique en lugares paradisíacos de nuestro país, con un espíritu peruano latino, donde el diseño, el buen precio, el servicio pero espontáneo y la gran cocina avalada por nuestras marcas, serán la clave de su crecimiento y de su internacionalización.
Finalmente, hemos terminado de desarrollar lo que es el comienzo de nuestra división industrial. Tenemos claro que en un futuro el desarrollo de la cocina peruana no sólo en restaurantes al extranjero sino en los hábitos de consumo internacionales generará una demanda de bases de sabor, salsas, productos derivados que simplifiquen el camino a la hora de hacer un cebiche, un tiradito, una causa y demás. Hemos desarrollado ya las fórmulas sólo nos queda esperar que el mercado esté listo para recibirlas en una marca que tenga como aliado estratégico a un productor emprendedor en Viru, que ya lo tenemos, y un distribuidor apasionado, peruanos ambos, que también ya está listo.

¿Por qué tanta fe?
Me imagino que ustedes y mucha gente se preguntará por qué tanta fe. En realidad no es fe, es simplemente análisis concreto.
En los años 80 se dio el inicio del gran despegue de la cocina mejicana por el mundo. En aquel entonces no había ni Internet, ni las economías estaban globalizadas, ni las barreras culturales quebradas, ni las fusiones estaban de moda. En ese momento, los mejicanos salieron al mundo con sus tacos y sus tequilas, convencidos de que con ello conquistarían a todos.
En aquel entonces habría unos 500 restaurantes mejicanos, pues hoy debe haber más de 200.000. Con ello no sólo lograron introducir dicho concepto sino que también lograron poner de moda el tequila, la cerveza Corona, las salsas derivadas que hoy vemos en todos los supermercados y, por supuesto, el chile al punto que hoy nuestro valle de Viru tiene que producir chile jalapeño porque el agro mejicano no es suficiente para abastecer la demanda mundial.
Con los japoneses sucedió lo mismo. A inicios de los ochentas no había sushi bares por el mundo. Hoy hay más de 50.000 y gracias a ellos pudieron entrar no sólo productos sino otros conceptos como el teppanyakki, el benihana, o los noodle bars tan de moda en Europa. Entonces, si hoy las barreras culturales ya no existen, si el Internet pone al servicio de todos los conocimientos culinarios internacionales, si las economías se han globalizado irreversiblemente, si los estudios, la prensa internacional y el consumidor foráneo nos da permanentes señales de estar esperándonos y si además contamos no con un producto sino con muchos productos mucho más diversos, sofisticados y divertidos que ofrecer, porqué creer que vamos a fracasar en el intento. Nuestra fe nace del análisis no de la ilusión y nuestra fuerza eso sí nace del deber, de la convicción de que los cocineros somos actores reales de los procesos de cambio que el Perú necesita.
Creemos firmemente que el éxito de los restaurantes peruanos por el mundo traerá consigo muchísimos beneficios directos e indirectos para el país. Si nos imaginamos un escenario de aquí a veinte años donde existan al igual que hoy hay mejicanos, unos 200.000 restaurantes peruanos de todo tipo y en todas partes, que cuando caminemos por cualquier ciudad europea encontremos una anticuchería al lado de una pizzería, una sanguchería al lado de una hamburguesería, una cebichería al lado de un sushi bar o un restaurante criollo al lado de un tex mex,, pues entonces deberemos imaginarnos todos los beneficios que aquel escenario traerá consigo.
La demanda de productos tan comunes como papa amarilla, ají, cebolla roja, rocoto o limón se multiplicaría infinitamente y con ello acabaríamos con uno de los más dolorosos males que acarrea nuestro país y que genera tanto enfrentamiento aprovechado por falsos profetas coyunturalmente, el empobrecimiento del campesino peruano en los Andes. Hoy para sólo darles un ejemplo. El kilo de papa amarilla se vende en Europa en mercados étnicos a 5 euros el kilo. Pues al campesino peruano se le paga 30 céntimos de sol en chacra. Con el nuevo escenario esto cambiaria y con el desaparecería un permanente caldo de cultivo para la inestabilidad del país. En dicho escenario se generarían también muchas industrias y productos de base de sabor como la que venimos desarrollando, de salsas, de pisco, de libros, de revistas, de turismo gastronómico, de asesoramiento gastronómico, de snacks, de dips y todo aquello que va naciendo alrededor de conceptos como los que tenemos. Italia por ejemplo exporta productos por 5.000 millones de dólares sólo porque un concepto llamado pizza existe por el mundo. Más que elocuente para imaginar lo que podríamos generar en torno a toda nuestra gama de conceptos. Quizás una cifra mucho mayor que ésa.
Por último, el hecho de tener estos conceptos y marcas por el mundo le daría a la marca Perú un poder de seducción que no sólo llamaría la atención del publico internacional hacia otras propuestas peruanas como la moda, el diseño, la joyería, la música , la industria y demás sino que también incentivaría y activaría la creatividad y la confianza de nuestros jóvenes a crear conceptos propios y tener la valentía de salir al mundo con ellos.
Por estas razones, creemos que los cocineros tenemos muchas cosas que decir además de cocinar, tenemos una enorme responsabilidad como miembros de una generación a quien se le ha dado con mucha generosidad la oportunidad de representar a su país en aquello que tiene más poderoso: su gastronomía. En aquello que el mercado hoy más valora y aprecia de nosotros. En aquello que puede generar enormes cambios no sólo económicos sino sobretodo en la manera de cómo los peruanos debemos encarar nuestro futuro personal y el futuro del Perú.
Los peruanos debemos buscar la riqueza dentro de nosotros mismos, estamos llenos de oportunidades por todas partes esperando por alguien que le dé el valor y la fuerza necesaria para convertirla en algo atractivo y poderoso a vender al mundo.
La clave está en entender que somos una gran nación, con una gran cultura, viva, fruto de siglos de mestizaje y que es justamente ese mestizaje que ha hecho de nuestra cocina una propuesta variada y diversa que ha cautivado finalmente al publico internacional, y que es en ese mestizaje donde los peruanos deben encontrar la fuente de inspiración no sólo para generar riqueza sino sobretodo para aceptarnos y querernos como nación y recién, a partir de ahí, poder encontrar hacia dentro todas aquellas ideas que luego saldrán transformadas en productos y en marcas a conquistar el planeta.
Hoy estoy aquí muy emocionado de poder dirigirme a ustedes no sólo para contarles todas estas cosas sino para recordarles que como yo son ustedes los jóvenes mas afortunados de este país. Que son a quienes la suerte les concedió haber nacido en una familia que los pudo educar con amor en un país donde muchos niños ni siquiera conocen el amor. Donde hoy están recibiendo la mejor educación como la que yo recibí y como la que hoy reciben mis hijas mientras muchas otras niñas en vez de ir a la escuela tienen que trabajar.
Esto no sólo debe de indignarnos como ciudadanos de un país al que amamos y en el que queremos crear riqueza y logros personales sino que debe convertirnos en actores para revertir para siempre esta situación y convertirnos, finalmente, en un país prospero lleno de riqueza y de orgullo de formar parte de una nación donde las oportunidades están basadas en una educación igual para todos, una justicia igual para todos y un Estado que, de la mano con sus ciudadanos, vigila e interviene enérgicamente frente a la arbitrariedad, el abuso y el rompimiento de las reglas de juego pactadas por todos.
Créanme, sólo es posible cumplir sus sueños personales si tenemos un sueño nacional anterior. El éxito individual sólo llegará si nuestros objetivos trascienden al ámbito personal para formar parte sobre todo de una gran spiración colectiva. Japón reconstruyó su país en ruinas para convertirse en la potencia de hoy porque antes que individuos eran japoneses. Alemania hizo lo mismo, Israel también, al igual que naciones mucho más jóvenes como Australia o nueva Zelanda.
Es en ese espíritu nacional, pero el positivo, el que se abre al mundo, el que se cuestiona, el que tolera, el que abraza, el que integra, el que aplaude el éxito -y no el nacionalismo que se lamenta, que condena, el que divide, el que se encierra y protege la mediocridad,- en donde finalmente los peruanos alcanzaremos el rostro definitivo de nuestra nación y con él, finalmente, la tan ansiada prosperidad.
Para terminar quisiera decirles, en realidad pedirles, que no se vayan del Perú, ustedes son sus hijos más afortunados, sus hijos más preparados: Y, si se van a estudiar una maestría, regresen. No se vayan, es aquí donde están las oportunidades, es aquí donde está la riqueza, es aquí donde la vida encuentra un sentido, no se vayan porque su pueblo los necesita. El Perú los necesita. La historia los necesita.

Y eso…

Muñeca mía, hermana, mutación maravillosa

2007-03-28T17:59:00.000-04:00

Nunca estuviste mejor que en tu propia muerte. Majestuosa y viva como nunca. Bella, bella y tres veces bella.

Así describe y despide a la actriz chilena Sara Astica, uno de sus amigos y compañero de teatro y exilio, el actor Leonardo Perucci.

Sara Astica murió el pasado viernes en Santiago.
Poco o nada se supo por ésta, su tierra natal.
En 1974, Sara se exilió con su familia en Costa Rica, huyendo de la dictadura de Pinochet, tras haber sufrido múltiples y dolorosas torturas que la marcaron de por vida.
En Costa Rica, la recuerdan con cariño. Allí fue actriz del Teatro Universitario, la Compañía Nacional de Teatro, la Sala Vargas Calvo y La Comedia. Obtuvo el Premio a la mejor actriz de la Muestra Nacional de Cine y Vídeo, con el cortometraje de ficción de Esteban Ramírez, “Rehabilitación concluida” y el Premio Nacional a la Mejor Actriz Protagónica en 1999. Junto a su esposo Marcelo Gaete, fundó el Grupo Surco, escogido como mejor Grupo de Teatro en 1999, con el que presentó varias decenas de obras. Camino al cementerio, frente a una casa de la calle José Domingo Cañas, antiguo recinto de tortura, Sara, militante del MIR, recibió un homenaje de sus compañeros.
Comparto con ustedes este in memoriam de Leonardo Perucci.

Muñeca mía, hermana, mutación maravillosa

Metamorfosis súbita, vida y muerte juntas. Parábola insólita. Magia de tu razón y cuerpo. Princesa de los hielos, reina de todo los que te amamos. Reencarnación perfecta a tus veinticincos plenos.

Mientras acaricio tu fría frente, inerte espacio que voló a nosotros, me comunico como siempre al derrotero común de nuestras vidas .Luz, sendero, catapulta, quimera y utopía.

Y estás conmigo y con nosotros: niña, amante, actriz, compañera, prisionera, torturada, vendedora de empanadas, maestra, madre, combatiente, amiga…y el largo etcétera por el que te quiero.

Caracterización perfecta es la frialdad de tu cuerpo. Nunca estuviste mejor que en tu propia muerte. Majestuosa y viva como nunca. Bella, bella y tres veces bella.

Conozco tus secretos como mi propio arcano, fui cómplice incondicional de tus deseos y amigo en la hora del amigo. Hermano en la hora del dolor y solidario en el espacio del silencio.

Qué difícil será llenar “el breve espacio en que no estás”, espacio que seguirá creciendo en la medida en que nos acerquemos a tu estancia.

La bandera del MIR, Movimiento de Izquierda Revolucionaria, sobre tu ataúd fue el último de tus mensajes para decirle a Chile, una vez más, que tu camino fue el correcto y que la tarea comienza una vez más.

Sarita hermana…, ojalá nunca descanses en paz para que las nuevas generaciones vivan en la verdadera paz que tú querías”.

Y eso….

Chicas malas

2007-03-08T00:13:00.000-03:00

Ya se convierte en tradición iniciar el año laboral celebrando el Día Internacional de la Mujer. Jornada de presentes simbólicos, de bellas palabras y buenas intenciones. Ojalá durara todo el año. Es un día aún no contaminado ni apropiado por el mercado.
Yo me sumo a las celebraciones.
Un saludo a todas las mujeres, de todas las generaciones, de todos los rincones, de todos los planetas.
A las mujeres trabajadoras de taco y cartera, a las trabajadoras de casas ajenas, a las jefas de hogar, a las servidoras públicas, a las temporeras, a las pensionadas ...
También, me permito un guiño a las mujeres de mi generación, a las que alguna vez rayaron con la Piaf, el Che y mil otras locuras todavía vigentes. No sé si corresponda la asociación, pero recordé el graffiti “Las chicas buenas van al cielo, las malas a todas partes”. Por eso, para ellas, para todas, de la poeta costarricense Arabella Salaverry, el poema “Chicas malas”.

Fuimos las chicas malas.

Asustamos a los vecinos
y escandalizamos a las señoras
que salían de misa.

Siempre de negro
para diluirnos entre las sombras
y desaparecer de los espejos.

Tomábamos coñac
en tardes infinitas
mientras el jazz
nos cubría
escurriéndose luego
por los poros.

Disfrutábamos la hierba
ocasionalmente
sin compulsiones
sobre todo cuando queríamos
abrir los ventanales del cielo
acostadas sobre el pavimento
de nuestra ciudad amable
y mirar infinitamente las estrellas.

Hicimos de nuestros cuerpos
una fiesta.

Cursamos invitación
sólo a los iniciados.

Nacimos despidiendo una guerra
vivimos Viet Nam
otro acto obsceno
y el recuerdo de Nagasaki
junto a Hiroshima
igual a una herida expuesta.

Nos desvelamos con Sartre
pero fue Simone quien nos ayudó
a hilvanar nuestra protesta .

Consideramos a los Beatles
un tanto pueriles
porque era Piaf
quien nos alimentaba.

Trenzamos flores
nos pusimos guirnaldas
pero siempre fuimos suspicaces
con las exportaciones del Norte.

Nunca pensamos
que seríamos reinas más bien
quisimos con el Che
ser compañeras.

Compartimos cuerpo y alma
sin pedir nada a cambio.

Encendimos lámparas
para apagar la angustia
la pura y limpia angustia de estar vivas

La vida ha sido nuestro manifiesto.

Vivimos tan
pero tan intensamente
que ningún dolor nos fue
ni nos podrá ser jamás ajeno.

Fuimos las chicas malas
olíamos a incienso
a pachulí
otras veces a menta fresca
pero el olor
que nos acompañó
siempre
fue el de la tristeza.

Fuimos las chicas malas
y aunque no lo confiese abiertamente
por el qué dirán
los hijos
los amigos sensatos
el perro
los parientes
seguimos y seguiremos siendo

chicas malas.

Y eso...

Comparte tu metro cuadrado!

2007-02-14T13:24:00.000-03:00

Tal como se anunció profusa y majaderamente, el Transantiago tuvo un inicio un tanto caótico pero, con el paso de las horas, el nuevo plan de locomoción colectiva metropolitano ha tendido a enrielarse.

Lentamente, ma si muove... a pesar de las apocalípticas profecías de los marinakis, moreiras y agoreros variopintos. ..

Ahora, el blanco de la mala leche pareciera ser el metro: que la hora punta, que las aglomeraciones, que las frecuencias, que el precio, que ya verán en marzo, que...

De nada sirven los 83 kilómetros que recorre, sus 89 estaciones, los 6164 metros cuadrados de arte, los 267 millones de viajes, los 154 mil libros y las nosécuántas vueltas a la tierra...

Como que molestara lo colectivo, lo común, lo compartido. Será porque atenta al meollo del modelo? El individualismo desatado, el ser solo y hacer solo a como dé lugar, a respirar mi propio aire, yo y mi metro cuadrado.

Recordé a Michel Quoist, un cura francés que escribía poemas-oraciones a la vida cotidiana. En “Oraciones para rezar por la calle”, destacaba “El Metro”.

En la onda más cristiana, un aporte en el día del amor. Voilà!

Pssssss... ¡clac!
La puerta se ha cerrado
los cuchillos mecánicos han cortado, en la
masa humana del andén, una "ración de
metros".

Arrancamos.
No puedo menearme.
He dejado de ser una persona, soy masa.
Una masa que se desplaza en bloque, como una
tarta helada en una caja un poco grande.

Masa anónima, indiferente, alejada tal vez de
Ti, Señor.
Yo formo un todo con ella y a veces me doy
cuenta de lo difícil que resulta elevarse.

La multitud es torpe, pone suelas de plomo a
mis pies, ya de por sí tan lentos,
somos demasiados pasajeros en esta mi barquilla atestada.

Y, con todo, Señor, yo no tengo derecho a
ignorarlos, ya que son mis hermanos.
Yo no puedo salvarme solo, en taxi.
Puesto que tú lo quieres, me salvaré "en metro".

Y eso...

¡No temáis! El Transantiago no muerde

2007-02-07T19:46:00.000-03:00

Era un lugar común comentar que la locomoción colectiva en Santiago era un desastre, que el gremio de los autobuseros era intocable, que los micreros detenían la máquina donde querían y andaban en desenfrenadas carreras porque su sueldo no era fijo y dependía del número de boletos cortados.
El amor a los estudiantes era cuento aparte, sencillamente los trataban como el forro, cuando se dignaban dejarlos subir a la micro, no les daban boleto y a los universitarios les tiraban la típica pachotada “ya estai viejo pa’ pagar estudiante”. En este último caso, los pobres micreros debían soportar las indignadas reacciones de los estudiantes que les soltaban sin caridad ninguna la frase “estudio porque no quiero ser micrero como vos”.
Andrés Gómez-Lobo, experto en transporte de la Universidad de Chile, afirma que “las micros amarillas mataban una persona cada tres días”, leo en Las Ùltimas Noticias. Qué tal! En una investigación del 2004 - “Micros en Santiago: de enemigo público a servicio público”- él mismo consignó que morían 112 personas por accidentes al año. Y heridos? 5600. No era raro entonces que se sacara el primer lugar como servicio peor evaluado por los usuarios.

Así fue como, finalmente, el 2002 se decidió poner el cascabel al gato y el gobierno de la época anunció la implementación de un nuevo plan de locomoción colectiva, moderno y digno: el famoso Transantiago.

Y, a partir de ese momento, aparecieron los detractores y los opositores acérrimos al proyecto anunciado. Desde un principio, se declaró que esta nueva criatura sería feíta y contrahecha. Que el Transantiago va a provocar stress en la población, que los colores nadie los entiende, que los paraderos están mal diseñados, que la información es inexistente. Los últimos meses la histeria y la mala leche ha subido. Incluso, hubo un par de bomberos locos que quemaron uno de los buses articulados porque no estaban de acuerdo con la puesta en marcha del sistema. Aunque la más fanática ha resultado ser Evelyn Matthei, senadora de los rubios con plata, quien aseguró que el Transantiago era la peor estupidez de la Concertación.

Razón tiene Nicolas Copano, al escribir en La Nación: ”Querido lector antiprogreso, sea franco consigo mismo. No se justifique con estupideces. Salga del armario de los boicoteadores y dígalo fuerte: usted quiere que fracase el Transantiago. Así de simple. No es que no lo entienda. No quiere entenderlo. Respire hondo y grítelo con la mueca siniestra del pinochetismo histérico: “Quiero que el Transantiago colapse, se caiga, que la gente salga a prender fuego a los buses porque no cacha”. ¿Se siente mejor? Asuma esa sonrisa cómplice de cada noche cuando los ágiles editores de “Meganoticias” se ríen de todo el país –magistralmente, como casi todos los días en todo caso– y mandan a una periodista en práctica con un mapita a joder a algún santiaguino desprevenido. Cada día compra sagradamente la mula de que “no funciona, en Colombia odian el sistema, la gente no está acostumbrada, no cacho lo de los colores”.

Transantiago es ya una realidad y un cambio. Habrá algunas complicaciones al comienzo pero no hay que olvidar que se trata de un cambio radical y para más mejor. Me quedo con el mensaje de un papelógrafo – graffiti, en el centro de Santiago, “Ciudadano, no tengas miedo...el Transantiago no muerde”.

Y para que no digan que todo tiempo pasado fue mejor, los dejo con la letra de una antigua canción de Payo Grondona.

El sindicato de esperadores de micros

Señores y señoritas, amistades de este barrio,
también de otros vecindarios
tengo una proposición
que daría solución
para todo el que espera
con angustia verdadera
la micro por tantas horas,
digo tanto la señora como la familia entera.

Yo con todos mis respetos
les propongo solamente
aunque aquí se hallen parientes
o estén también las mujeres de uno o dos propietarios
que como todo empresario sólo piensan en ganar
y no se van a preocupar de nuestro problema diario

Pero muy bien, mis señores,
no me alargo más rato
les propongo un sindicato para el que la micro espera
podrá entrar todo el que quiera
y de cualquier paradero
está claro que primero nos tendrá que atestiguar
cuántas horas va a esperar y con quien de compañero
por cada dos paraderos
habrá baños y buffet
todos tendrán su carné de socio esperador

Para no tener error
si algún paco jubilado
se nos haga el asociado
seremos lo más severo
con todos los compañeros que no estén sindicados

Al socio por reglamento no le darán apretones
ni tampoco empujones los otros pasajeros
el chofer como escudero estará muy preocupado
para que estos altercados no empañen la institución
que en cada población tendrá sus afiliados
y no les podrán decir
ya pues córrase al pasillo
ya pues pague con sencillo
ya pues suelte los 500
atrasito hay asiento
suba de la pisadera
baje por la trasera

Y aquí voy a terminar pues me acabo de acordar
que tengo que ir a la espera.

Y eso...

Brevedades

2007-01-19T13:18:00.000-03:00

Hace tiempo que tengo botado el blog y como la idea es no desfallecer, regreso a la rutina este 2007, año del cerdo y del cometa MacNauhht.
Algunos definen el blog como un diario de vida, como bitácora. Un lugar donde contar pequeñas historias, opinar, conversar.
Si bien no es un blog sino un libro de brevedades, “Descanso de caminantes”, de Adolfo Bioy Casares, es un entretenido mamotreto repleto de una “infinidad de observaciones y reflexiones breves, más o menos epigramáticas, sin contar sueños, relatos cortos y dísticos…”.
A los libros de brevedades, Bioy los consideraba de lectura grata y no veía por qué se privaría de ellos a los lectores. “Los Note-books de Samuel Butler, A. Writer's Note-book de Somerset Maugham me acompañaron a lo largo de viajes y de años”, decía el escritor argentino.

Con todo el respeto debido a estos notables escritores, retomo el blog con algunas brevedades:

Curiosidad idiomática: En Concepción, a las salchichas o vienesas con las que se prepara el exquisito hot dog, se les llama “cinco minutos”. Cuando un dueño de casa quiere sorprender a sus invitados con un bocado bueno, bonito y barato, va a la salchichería y compra un cuarto de cinco minutos. O medio kilo de cinco minutos, si sus invitados son muchos. Y así…

Misión imposible: Ante los nulos avances en el aprendizaje del inglés, sobre todo por sus anárquicas y caprichosas reglas de pronunciación, Gonzalo Vío instaba a no desmoralizarse. “El inglés es una lengua de bárbaros”, afirmaba.

Microficción: Del paraguayo Augusto Roa Bastos, Realismo mágico:
“Escribía a la luz de un frasco lleno de luciérnagas, lámparas secretas de mi infancia”.

Aclaración: Alejo Luna me escribe luego de enviarle un artículo sobre música andina: “Gracias por la información, chamigo. Vamos a leer pa’ que no digan que nos dedicamos sólo a chupar”.

Escucho Amor mudo, del álbum “La Rosa de los Vientos” de Rubén Blades.
“Tras mi silencio hay cien palabras,
sin que ninguna se atreva a salir.....”.

Y eso…

Día aquel, día de ira!

2006-12-11T20:53:00.000-03:00

Dies irae, dies illa,
Solvet saeclum in favilla
Teste David cum Sibylla.
Quantus tremor est futurus,
Quando iudex est venturus,
Cuncta stricte discussurus!

Aquel día, día de ira,
reducirá este mundo a cenizas,
como profetizaron David y la Sibila.
¡Cuánto terror sobrevendrá
cuando venga el Juez
a pormenorizar todas las cosas con estricto rigor!

Tuba mirum spargens sonum
Per sepulchra regionum
Coget omnes ante thronurn.

La trompeta, esparciendo un maravilloso sonido
por todos los sepulcros del mundo,
reunirá a todos ante el trono.

Mors stupebit et natura,
Cum resurget creatura
Iudicanti responsura.
Liber scriptus proferetur,
In quo totum continetur,
Unde mundus iudicetur.

La muerte y la naturaleza
quedarán estupefactas
cuando resuciten las criaturas
para responder a su juez.
Saldrá a la luz el libro escrito
que todo lo contiene,
por el que el mundo será juzgado.

Iudex ergo cum censebit,
Quidquid latet apparebit:
Nil inultum remanebit.
Quid sum miser tunc dicturus,
Quem patronum rogaturus,
Cum vix iustus sit securus?

Cuando al Juez le parezca oportuno,
todo lo oculto saldrá a la luz;
nada quedará impune.
¿Qué podré yo, desdichado,
decir entonces?
¿A qué protector invocaré,
cuando apenas los justos están seguros?

Rex tremendae maiestatis,
Qui salvandos salvas gratis,
Salva me, fons pietatis.
Recordare, Jesu pie,
Quod sum causa tue vie,
Ne me perdas illa die.

Quaerens me sedisti lassus,
Redemisti crucem passus,
Tantus labor non sit cassus.
Iuste iudex ultionis,
Donum fac remissionis
Ante diem rationis.

Buscándome, te sentaste cansado;
me redimiste padeciendo muerte de cruz;
no sea vano tanto esfuerzo.
Juez que castigas justamente,
hazme el regalo del perdón
antes del Día del Juicio.

Ingemisco tamquam reus,
Culpa rubet vultus meus,
Supplicanti parce, Deus.
Qui Mariam absolvisti
Et latronem exaudisti,
Mihi quoque spem dedisti.

Gimo como un reo,
se enrojece mi rostro por el pecado,
perdona, Dios, a quien te implora.
Tú, que absolviste a María
y escuchaste al ladrón,
también a mí me diste esperanza.

Preces meae non sunt dignae,
Sed tu, bonus, fac benigne,
Ne perenni cremer igne.
Inter oves locum praesta
Et ab haedis me sequestra
Statuens in parte dextra.

Mis ruegos de nada valen,
pero tú que eres bueno
haz misericordioso
que no me queme en el fuego eterno.
Dame un lugar entre las ovejas
y separándome de los cabritos
colócame a tu diestra.

Confutatis maledictis,
Flammis acribus addictis,
Voca me cum benedictis.
Oro supplex et acclinis,
Cor contritum quasi cinis,
Gere curam mei finis.

Rechazados ya los condenados,
y entregados a las duras llamas,
llámame con los bienaventurados.
Suplicante y humilde te ruego,
con el corazón casi hecho ceniza:
toma a tu cuidado mi destino.

Lacrimosa dies illa,
Qua resurget ex favilla,
Iudicandus homo reus;
huic ergo parce, Deus.
Pie Iesu Domine,
Dona eis requiem

Día de lágrimas será aquel
en que resurja del polvo
el hombre culpable para ser juzgado.
¡Perdónale pues, oh Dios,
Piadoso Señor Jesús¡
Dales el descanso

Et istud...
Y eso...

Llene hasta el borde la copa de champán

2006-12-04T19:10:00.000-03:00

"Yo no puedo vivir sin champán: en caso de victoria lo merezco, en caso de derrota me consuela".
Winston Churchill

No sé si es verdad o es una de las tantas leyendas que uno repite y transmite como loro a quien lo quiere oir.
Hace años escuché que, allá por los años 40 del siglo pasado, en Champagne, cuna del vino espumante más conocido como champaña, una plaga hizo desaparecer las vides de las variedades con que se elabora este brebaje: pinot noir y pinot meunier, ambos de uva negra y el chardonnay de uva blanca.
Afortunadamente, como todo tiene solución, los franceses recordaron que algunos viñateros galos que habían emigrado a Chile habían llevado consigo esas variedades. Cuento corto, se repatriaron algunos cogollos de esas vides, Champagne pudo seguir con la tradicional producción de esta bebida que se remonta al siglo XVII y Chile obtuvo la autorización para usar la denominación "champagne".

Sin embargo, todo volvió a fojas cero con el Acuerdo Económico firmado por nuestro país con la Unión Europea, porque a partir del 2007 nuestro champaña deberá denominarse "vino espumante" debido a estas famosas normas de denominación de origen.
En Chile se toma más vino que champaña; más agua que champaña, dicen.
Sin embargo, ya en los tiempos de la Independencia se consumía este invento de Dom Pièrre Perignon, abad del monasterio de Hautvillers. En un banquete ofrecido por Bernardo O’Higgins a Lord Cochranne, el 6 de diciembre del 1818, se consumieron 24 botellas de champagne.
Dicen, también, que las burbujas del champaña son las curadoras. Será por la doble fermentación, primero en bateas y barricas, y luego dentro de la botella.
Festiva, sensual, alegre, burbujeante, luminosa, efervescente, espumante, chispeante, la champaña, champagne, champán se deja querer.
Toda esta historia viene a colación para contarles que, sin apuro, una botella espera ser descorchada cuando muera de viejo el viejo.
Recordé una pregunta que hice alguna vez a Pequitas en Inconcluso de "Still alive" y que ella nunca respondió:

“Y cuando fenezca Pinocho,
¿te limitarás a brindar con champaña
o saldrás a quemar neumáticos
de pura postergada alegría?"

Al parecer, el infarto al miocardio de este fin de semana fue una falsa alarma o ¿una nueva picardía?, la etapa de riesgo vital está superada, la mala hierba cuesta que muera. O será verdad que es inmortal?

Y eso…

A no caer en excesos

2006-11-27T19:24:00.000-03:00

Sexo en exceso

Es la historia de una loca
Que se llamaba Lola
Me dijo que era virgen, ja, ja,...
No pega ni con cola
Rojo en sus labios, blanco en sus dientes
Y nada, nada, nada,...dentro de su
mente

Sexo en exceso
Sexo en exceso oh..., yeah

Me dice que es muy tarde
Se tiene que marchar
Que se largue en un taxi
O la tengo que llevar
Llegamos a su casa, me ata a la cama
Y los litros de cerveza que llenan mi
cabeza
Impiden que yo vea lo que era una
sorpresa
Y es que aquella loca...no se llamaba
Lola!!

Sexo en exceso
Sexo en exceso oh..., yeah

Ángeles del Infierno

Primer acto: Exceso de besos

Me entero en kraljevlog.blogspot.com que una pareja que, acurrucados, se hacían arrumacos y se besaban ”inapropiadamente, haciendo sentir incómodos a los pasajeros”, en un vuelo de South Western, arriega20 años de cárcel, acusada de violar la Ley Patriota que reprime actos terroristas. Resulta que una incomprensiva azafata les pidió que pusieran fin a sus demostraciones amorosas, pero el besador amenazó a la aeromoza con “serias consecuencias si no los dejaban en paz”, lo que para los ágiles del FBI fue considerado como “una amenaza terrorista a personal de vuelo”. Lo que la azafata no sabía es que, como señala Daniel Vargas, los besos que no se dan, se ponen añejos.

Segundo acto: Excesos que conducen a dimensión desconocida
Es el caso que narra el popular diario La Cuarta. Una mujer murió arrollada afuera de motel cuando huía con billetera y ropa del galán con el que había intimado horas antes. La historia tuvo lugar en el motel “Barba Roja”, de Cunaco, localidad ubicada en el valle central. Mientras el hombre se duchaba, su acompañante se olvidó del romanticismo y empezó a robarle de tutti, principalmente el dinero y las tarjetas. Sin embargo, fue sorprendida y, “para evitar que el galancete la saliera persiguiendo”, explica el diario, “ agarró todas las pilchas de él y huyó hacia la calle. Pero la víctima igual nomás salió tras ella, con una mano por delante y la otra por atrás. Lamentablemente, cuando la mujer salía del motel se encontró de frente con un camión que la arrolló y mató en forma instantánea”.

Tercer acto: Exceso de celo

Polémica en Novo Santo Antonio, un pequeño municipio de 1.168 habitantes en el estado brasileño de Mato Grosso, por distribución gratuita de remedio contra la impotencia.
Lo que era un programa pionero para ancianos, debió suspenderse porque "los viejos no estaban usando el remedio en casa y estaban siendo infieles con muchachas más jóvenes", admitió el alcalde de Novo Santo Antonio, Joao Luz, en declaraciones a O Globo.
El programa bautizado como "Pinto Alegre" -que en portugués se refiere a un pollito y, coloquialmente, al pene- provocó protestas de sectores religiosos preocupados de la salud del alma, de médicos preocupados de la salud del cuerpo y, sobre todo, de las esposas de los beneficiarios.
La municipalidad decidió suspender momentáneamente el programa de entrega de Cialis, compuesto similar al viagra, para contratar un grupo de médicos que inspeccione el uso correcto de la medicación y la salud de los beneficiarios.
Pero también decidió que, cuando reinicie el programa, el remedio será entregado a la esposa del beneficiario y no directamente al anciano, que la tentación es grande y que, como todos saben, "a buey viejo, pasto tierno".

Y eso…

Acta de Lovaina

2006-11-08T22:15:00.000-03:00

Mientras los gatos de campo, los perros del hortelano, los pescados grandes, los tiburones, las vacas sagradas y los machos cabríos se dedican a enrarecer el ambiente y a bajarnos el ánimo, hay otros seres que dedican sus esfuerzos, buena onda e inteligencia a crear futuro y construir humanidad.
Los vocingleros, aquellos que andan como el perro y el gato, compiten y se pelean con la farándula los titulares y fotos de portada, y entre ambas faunas opacan y condenan al limbo interesantes propuestas que benefician a nuestros pueblos.
Tal es el caso del Acta de Lovaina, que recoge propuestas efectuadas por doce intelectuales de destacada trayectoria de Bolivia, Chile y Perú, que imaginaron y debatieron la posibilidad de una solución durable al problema de la carencia de salida al mar de Bolivia y otros problemas derivados de la Guerra del Pacífico de fines del siglo XIX.
Si somos americanos,
somos hermanos, señores;
tenemos las mismas flores,
tenemos las mismas manos.
Si somos americanos,
seremos buenos vecinos;
compartiremos el trigo,
seremos buenos hermanos.

Tal como canta en este cachimbo Rolando Alarcón, los sueños de buena vecindad son antiguos. Y en esa línea se inscribe esta iniciativa que tuvo su origen en el encuentro entre algunos académicos e intelectuales latinoamericanos, que viven y trabajan en Europa, con profesores de la Universidad Católica de Lovaina, que tienen experiencias de cooperación universitaria con Bolivia, Chile o Perú. Desde el inicio, se estimó que el desafío de base era la cuestión de la integración regional y el desarrollo económico de la región concernida: norte de Chile, sur de Perú y el occidente y sur oeste Bolivia.
Desde tal perspectiva, la satisfacción de la reivindicación marítima boliviana emergía como un factor clave en la construcción de lazos de cooperación que faciliten la integración regional y el desarrollo.
En concreto, las opciones propuestas se pueden resumir en:
1.Creación de un corredor y un espacio trinacional por Arica, articulado a otros ejes viales contiguos. Con ello se fortalecería un espacio costero andino y amazónico que para todo efecto seria una macroregión, donde confluyen principalmente los tres países involucrados.
2. El corredor boliviano, variante de la proposición anterior, plantea la cesión de un corredor terrestre para Bolivia entre los límites de Chile y el Perú. Esta alternativa supone la voluntad de Chile y el Perú, expresada en una política común hacia Bolivia, asumida sobre la base de lo dispuesto en el Tratado de 1929; y la plena soberanía de Bolivia sobre el corredor y el mar que le corresponda, una vez solucionado el litigio sobre los límites marítimos entre Chile y el Perú.
3. Como complemento a las opciones anteriores y en aras de la fraternidad americana, se sugieren gestos de amistad, como por ejemplo, Chile efectuaría la entrega simbólica a Bolivia, de un espacio terrestre de 1 Km. cuadrado que podría estar en la localidad de Cobija. Bolivia retribuiría este gesto con otro gesto aceptable par las partes.
Bolivia podría construir en dicho espacio centros de estudio e investigación destinados a la conservación del medio ambiente de la zona, la difusión de la interculturalidad, así como de la prestación de ayuda humanitaria.
4. Como alternativa a las opciones anteriores, se propone un enclave boliviano soberano en la Región de Antofagasta. La idea es crear un polo de desarrollo e integración económica, el que estaría dotado con un puerto que eventualmente podría construirse en Cobija. El segmento de territorio costero cedido para estos efectos tiene como objeto brindar a Bolivia acceso soberano al mar.Bailaremos marinera,
refalosa, samba y son;
si somos americanos,
seremos una canción.

En una primera etapa, Chile mantendría la soberanía pero delegaría la gestión del territorio en Comodato, para, al término de una negociación progresiva, otorgar la Soberanía completa. Ello permitiría evaluar esta experiencia y así perfeccionar una propuesta definitiva. El acceso al enclave supone asegurar a Bolivia la libre utilización de las vías de comunicación chilenas y la libre circulación de ciudadanos bolivianos por territorio chileno.
Una de las principales fortalezas de este escenario radica en que sólo requiere un acuerdo exclusivamente bilateral entre Chile y Bolivia, sin necesidad de contar con la opinión de un tercer país.Si somos americanos,
no miraremos fronteras;
cuidaremos las semillas,
miraremos las banderas.
Si somos americanos,
seremos todos iguales:
el blanco, el mestizo, el indio
y el negro son como tales.

El documento consta de seis páginas y fue elaborado en la Universidad Católica de Lovaina, en Louvain-la-Neuve, Bélgica, el 14 de septiembre de 2006, y fue refrendado con las firmas de los bolivianos Fernando Cajías de la Vega, historiador, profesor Universidad Mayor de San Andrés y Universidad Católica Boliviana; Víctor Hugo Chávez Serrano, abogado, politólogo, profesor Universidad Católica Boliviana; Rodolfo Becerra de la Roca, abogado, historiador; y Juan L. Cariaga-Osorio, economista, Fundación Cariaga-Osorio. De los chilenos Jan Cademártori Dujisin, economista, profesor Universidad Católica del Norte; José Rodríguez Elizondo, jurista, politólogo, prof. Facultad de Derecho, Universidad de Chile; Leonardo Jeffs Castro, historiador, profesor Universidad de Valparaíso y Universidad Silva Henríquez; y Gabriel Salazar Vergara, Doctor en historia económica y social. Y por los peruanos Alberto Adrianzen Merino, sociólogo, periodista y consultor político; Enrique Bernales Ballesteros, constitucionalista, director ejecutivo de la Comisión Andina de Juristas, Prof. Universidad Católica del Perú y Universidad San Martín de Porres; Alejandro Deustua Caravedo, Profesor relaciones internacionales, Universidad Católica del Perú y Academia Diplomática del Perú; y Ernesto Yépez del Castillo, historiador y sociólogo;
Esta es la propuesta.
Ojalá las autoridades, académicos, organizaciones sociales y muchos más tengan acceso a este documento y nos centremos en estos desafíos. Que hay voluntades, las hay… Lejos y enterrados están los tiempos en que el etílico almirante Merino deliraba con los euquénidos metamorfoseados…

Y eso…

Fidel, hasta siempre!

2006-10-26T23:17:00.000-03:00

Cobquecura
¿Con qué cura se cura?

Cobquecura
en un marco de aspereza
hay un cuenco de dulzura
y un rescoldo de amargura
en tu curva gentileza.

-Y donde queda Cobquecura, maestro?
- Chillán al mar, maestro. Eso debería saberlo Ud.
Con este diálogo, José Luis Villalba inicia el prólogo del libro “Geografía poemas y por Navidad auto sacramental”, de Fidel Sepúlveda, publicado en 1974 por Ediciones Nueva Universidad.
Fidel Sepúlveda era cobquecurano de tomo y lomo.
Allí en Cobquecura -Pan de Piedra en mapudungún- nació y allí descansan sus restos.
El maestro, que dedicó su vida a reflexionar e investigar sobre la chilenidad, el folklore, los saberes y prácticas culturales de pequeñas localidades de nuestra geografía, falleció justo hace un mes, el 27 de septiembre, luego de una larga enfermedad.
Al autor de una veintena de libros y múltiples ensayos sobre la cultura campesina y popular; al creador de muchos auto sacramentales, un homenaje desde este blog.

Y un recuerdo de su libro “Geografía poemas y por Navidad auto sacramental”, libro inencontrable pero que gracias a los buenos oficios de Patty lo conseguí en la Biblioteca Nacional. En él, Fidel recorre y canta rincones de las regiones del Maule y Bío Bío.

Inicia su periplo en Maule “amaule “, sigue en San Javier, Curepto que “no es un inepto/ no mi amigo/ yo lo repto con Curepto. De Curepto,/ mire, amigo,/ yo no acepto/ que diga bellaquerías,/ no, mi amigo,/ ya le digo/ yo no acepto/ que diga bellaquerías/. Es Curepto/ en mi concepto/ una muy digna persona/ persona con dignidad/ ¿me entiende?”

Y sigue viajando por, Parral, San Nicolás, Ninhue, Licantén, “díganme quién/ es tan tan profunda roca/ y andén”, Putú, Chanco “... manco/nos cambiaron el tranco”, Ñuble, Chillán Viejo; Trehuaco, Confluencia y Colliguay.

Salta a San Nicolás, Cauquenes “quién es quien?/¿quiénes son quienes?”, Quinchamalí, Itata, Quirihue ”chirihue/ sin copiohuwe/ ni colihue”, Constitución “con ti o tú/ contigo/ con tu ilusión”, San Agustín de Puñual/ "sin puñal/ leal”, Portezuelo “por tu suelo/ nos va llegando al pigüelo”.

Se fuga por el “Río Ñuble, río Ñuble/ entre nubes y entre robles/río frío apeñuscado/ río Ñuble, río noble/ roble noble río Ñuble/ desangrado a los mandobles/ de acequias de regadío/ río, río, río/dejando de ser rocío…”

Sus trancos llegan a Concepción, Talcahuano y Angol, por el sur. Y también a Santiago, “...yo me caigo y me recaigo/ en/ Santiago/ y él me cae/ y me recae/ algo es algo/ yo no hago/ lo deshago/ /y él se hace y me deshace/ yo la hago y yo la pago/ mano a mano como el loro/ e moraga/ el que la hace la paga…”

No más agregar que Fidel fue doctor en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid; por 17 años director del Instituto de Estética de la Universidad Católica; por 21 años, director de la revista chilena de investigaciones estéticas "Aisthesis"; y por 20 temporadas, responsable del Programa de Arte y Cultura Tradicional.

Poeta tierra y escritura,
pluma greda y papel,
prolífico Fidel ,
hijo ilustre de Cobquecura,
“¿Con qué cura se cura?”
¡Hasta siempre!

Y eso…

Los señores políticos

2006-10-11T15:40:00.000-04:00

Lejos estamos del tiempo en que el sátrapa Daniel López y sus acólitos despotricaban en contra “de los señores políticos”, sin embargo la desconfianza quedó en el ambiente.
Y aunque la democracia llegó y nada menos que de mano de los políticos, el discurso antipolíticos y antiactividadpolítica sigue vigente. La juventud no los pesca, dicen que no están ni ahí. Y en las encuestas salen mal catalogados.
¿Es la semilla sembrada por los "apolíticos" del régimen militar la única causa de tanto desprestigio? Paré que no! A decir verdad, nuestros padres de la patria hacen competencia por hablar boberías, pintar el mono, creerse importantes, buscar desesperadamente las luces de la tele, en suma, ser floreros no importa a qué costo. No voy a nombrar a nadie para que no me acusen de ideologizado y poco objetivo, por un lado, y para que no me expulsen del Partido, por el otro. Pero que a algunos y a algunas habría que reciclar, no hay duda.
Por eso no llama la atención que aparezca algún afiebrado postulando que los políticos no sirven.
“Vil mentira”, responde Ham Khan, nacido en Inglaterra pero radicado en Argentina hace ya 22 años. En un libro gráfico revela “95 usos para un político”. Usos pocos conocidos hasta ahora…
Con puro trazo y sin texto, los dejo con algunas innovadoras propuestas de Ham para los señores políticos.

Sólo una aclaración final. Para evitar suspicacias y no ser inconsecuente, me confieso político. Incluso, hasta hace poco, el muy güevón pagaba religiosamente las cuotas.

Y eso...

Brindis libre

2006-10-02T15:51:00.000-04:00

Brindo dijo la Tomasa
por todos los cumpleañeros
anden en ropa o en cuero
en avión o en barcaza.

Brindo por las arrugas
que se te ven de soslayo
y por las patas de gallo
y las caídas calugas.

También por el pelo cano
y por el paso cansino
brindo con güisqui y con vino
con un vaso en cada mano.

¡Qué vida más suculenta!
De nuevo cumplo cincuenta.
¡Edad pulenta!

Y eso…

Poesía urbana, lira popular

2006-09-28T22:18:00.000-04:00

Se nos va urgente septiembre. Urgido por tanto homenaje y salud! Lejos resuenan ya las arpas, los chinchineros, los motores de los F 16 y las bandas en la Parada Militar, las cuecas. Ni rastro queda del olor a asados, empanadas, anticuchos y chicha.
Antes que septiembre se retire a descansar en paz por un año, no quisiera quedaran en el tintero esos poetas urbanos que, periodistas populares de su tiempo, abordaban con verso y grabados la vida cotidiana del Santiago de la segunda mitad del siglo XIX y principios del XX.

Estos poetas olvidados por la literatura y la historia oficial plasmaban en la “lira popular” el día a día de la incipiente ciudad, a veces no muy decoroso. Al revisar las noticias abordadas cualquiera pensaría que poco agua ha pasado bajo el puente Mapocho: violencia intrafamiliar, asesinatos, la vida en los conventillos...aunque también hay versos de amor, de astronomía, de literatura, de religión…

Los titulares son elocuentes: “La sierpe aparecida en las Pallatas”, “El caballero que se suicidó en Trebulco”, “Contrapunto del diablo con la muerte”, “La mujer que se volvió culebrón”, “Sangriento drama en Las Condes”, “Doralisa destrozada por un asesino”, “Horroroso salteo en San Rafael”, “El dueño de casa muerto a balazos”, entre otros.

En hojas sueltas, el formato de la lira era de medio pliego, ilustrada con grabados y viñetas, con un promedio de seis composiciones en verso por hoja,; se vendía a viva voz, en lugares públicos como mercados y la estación de ferrocarril.

Muchas son las interrogantes que aparecen al abordar esta expresión popular, prácticamente desaparecida. Y a ello se aboca Marcela Orellana, doctora en Literatura y académica de la Universidad de Santiago de Chile (USACH), en “Lira Popular. Pueblo, poesía y ciudad en Chile (1860-1976)”.

Qué es, de dónde salió este, “híbrido entre lo literario y la prensa, entre la oralidad y la escritura: ¿cómo surge este nuevo espacio de expresión para un emisor popular hasta entonces sin voz en la sociedad?, ¿cómo afecta al poeta popular de tradición oral la ciudad en transformación – de una aldea colonial a una ciudad moderna- donde se va diseñando un espacio y una vida urbana diferentes?...¿Por qué la ausencia de esta expresión en la historia canónica de la literatura chilena?”, son algunas de las preguntas que se hace la autora.

Más arriba decíamos que la lira estaba “prácticamente desaparecida”. Pero Marcela, corrige, precisa… en el capítulo “Lira popular en los años setenta: memoria y resistencia cultural”. La verdad es que eso da para otro posteo, porque si bien ésta había desaparecido como fenómeno de literatura popular en la década del 20 uno no puede sino preguntarse .¿por qué ha podido resurgir en determinadas condiciones históricas?
Un ejemplo: “La Lira Tricolor, de Pedro Pablo Trujillo, Derechos reservados. Número 27-8-76, Puchuncaví, Valor: un Hilton”, escrita en 1976 en el campo de concentración Melinka, ubicado en Puchuncaví, Quinta Región.
Curiosamente, esta historia no es ajena al intenso septiembre, mes de la patria, de alegría, jarana y de unos cuantos dolores. Vamos a la introducción:

El guasito amargao
Parece que hey comprendío
Que no soy el mismo de ante,
Debío al trato humillante
Que cualquiera a mí me dá,
Cuando ven que no soy ná
En este mundo falsante.

Y eso…

Brindo con blanco, brindo con tinto

2006-09-17T11:26:00.000-04:00

Pocos chilenos saben qué se celebra el 18 de septiembre. Y eso que en septiembre, mes de la patria, se satura el ambiente de esquinazos, ramadas, música chilota, morenadas, chicha en cacho, palo ensebado, la huaracha del faifai y la infaltable cueca. Tanto en las escuelas públicas como en los colegios bilingües, no hay chiquillo ni chiquilla que no se vista de huaso pituco, gañán, al sau sau y a la zapateada cueca. Respiramos la chilenidad y ,al parecer, no es de vida o muerte saber el motivo de tanto jolgorio. Lo importante, lo chileno es celebrar. Hasta mi fiel negra Tomasa anda de chupalla y escarapela tricolor.
Para no ser menos, me sumo a la fiesta e invito a hacer nutridos brindis porque el buen vino no puede fallar, y qué mejor que unos versos de Andrés Sabella, poeta antofagastino. Se trata de unas payas entre el vino tinto y el vino blanco, que aparecen en “Altacopa, cantata en 144 versos y una sed”, que data de 1970. La ilustración es de Pedro Olmos.

Salud, entonces!

PAYADURAS DEL VINO BLANCO Y DEL VINO TINTO

VINO BLANCO
Soy hijo de buena cama,
de parentela gloriosa.

VINO TINTO
No me importa a mí esa cosa,
¡jue una albóndiga mi “mama”...!

VINO BLANCO
Lloran sin mí la centolla,
la ostra, el erizo, los choros,

VINO TINTO
¡Sangre soy de “rotos choros”
y de asaditos en l’olla!

La cazuela de gallina,
la longaniza y el chancho conmigo,
en palacio o rancho,
son joyas de la cocina.

VINO BLANCO
Elegante, el camarón
y la suprema langosta
me buscan, de costa a costa,
por ser vino de salón.

VINO TINTO
La empaná de gran camisa
y las humitas con toca
pasan mejor por la boca
si el tinto las corre a prisa.

Chunchules, pavo y puchero
existen porque yo existo,
¡Nuestro Señor Jesucristo
me tuvo por compañero!

Y eso…

Devórame otra vez

2006-09-12T19:14:00.000-04:00

Con cierto pudor, me he propuesto meterle el diente a la canción de Lalo Rodríguez, “Devórame otra vez”.
Aunque, a decir verdad, es mucho más incómodo bailarla y corearla con una mujer que uno apenas conoce, por muy desinhibido que uno sea y enfiestado que se encuentre. Y mucho más embarazoso si la pareja de baile es la mamá de un amigo o la polola del amigo de tu hijo. Nunca tan suelto de cuerpo para proclamar “en mi cama nadie es como tú…”.
Una versión instrumental la encuentran en www.yunque.net/joseramz/devorame.htm
Por cierto, recuerdo el “Cómeme, perro”, una especie de versión-femenina de esta canción, poema escrito por Sofanor Tobar, grabado por "Los Patricios" en 1972 y que, también, cantaba Tito Fernández. “Entrecerrando los ojos, y los dientes ‘apretaos’, / ¡cómeme, perro!, me decía, mientras la estaba besando. / Sus gruesos labios ardientes, sobre los míos cargando”.
Vamos al “Devórame”.

He llenado tu tiempo vacío de aventuras más
Y mi mente ha parido nostalgias por no verte ya
Y haciendo el amor te he nombrado sin quererlo yo
Porque en todas busco lo salvaje de tu sexo, amor
Ella se ha ido. (Podría ser él. He escuchado algunas versiones interpretadas por mujeres). Mas, es una ausencia para nada angustiante que se suple con andanzas y aventuras que no comprometen. Se trata de una ausencia del cuerpo y no del cariño. Si bien mencionar que “ha parido nostalgias” podría suponer dar a luz recuerdos con dolor, no es sino un souvenir que aparece, por un descuido del inconsciente; y al nombrarla, involuntariamente, la hace presente en ese tiempo ahora colmado por otra mujer. Más aún, sin perder el tiempo –ese tiempo vacío- se deja llevar por el retozo y el placer. Souvenir, en todo caso, no efímero ni etéreo, que le ha dejado una marca indeleble en su carne, en su animalidad que determina su sistemática e insaciable búsqueda del sexo salvaje, ¿caníbal, amor?

Hasta en sueños he creído tenerte devorándome
Y he mojado mis sábanas blancas recordándote
y en mi cama nadie es como tú
No he podido encontrar la mujer
que dibuje mi cuerpo en cada rincón
sin que sobre un pedazo de piel ¡ay! ven
La nostalgia de ese cuerpo que le da solaz no sólo la tiene a flor de piel sino en lo más recóndito de su ser, lo que le martiriza y, a la vez, le hace feliz hasta en sueños. Bendita actividad onírica.
Poco importa que ella lo devore y, en ese asalto, él pierda la vida, como los cristianos cuando eran devorados por leones (y leonas, me imagino) en el Circo Romano; bienvenido martirio, sendero seguro a la felicidad eterna.
Dado que vigilia y sueño son dos caras de la misma moneda, el recuerdo lo persigue a luz y sombra, y así, el sexo salvaje presente en cuanto ausente hace brotar el recuerdo y, también, el llanto; lágrimas y polución nocturna humedecen sus sábanas.
Y, como corresponde, ellas son “sábanas blancas, recordándote”, albas e inmaculadas, del color símbolo de la pureza y virginidad. Como cavilé alguna vez, “piernas más, / piernas menos, / y el suave, / fresco, / olvidado/ y/ sugerente/ roce de las sábanas”
Y dejando las sugerencias de lado, la afirmación rotunda: “en mi cama nadie es como tú”, resignación y frustración ante la ausencia de pasión, locura, color y canibalismo… “sin que sobre un pedazo de piel”. Ni un milímetro de cutícula…
Y los versos “y en mi cama nadie es como tú,/ no he podido encontrar la mujer”, traen a la mente al sujeto del bolero “Inolvidable”, de Julio Gutiérrez, quien también se afanó en búsquedas que nunca lograron opacar a la única y verdadera dueña de su ser pero desgraciadamente ausente y ya lejana:”He besado otras bocas/ buscando nuevas ansiedades/ y otros brazos me estrechan/ llenos de emoción / pero sólo consiguen hacerme/ recordar los tuyos/ que, inolvidablemente vivirán en mí”. O es puro cuento?

Devórame otra vez, ven devórame otra vez
Devórame otra vez, ven devórame otra vez
Ven castígame con tus deseos más
que mi amor lo guardo para ti
Que la boca me sabe a tu cuerpo
desesperan mis ganas por ti
¿Canibalismo, antropofagia, devoración?
La palabra “canibalismo” es de origen caribe y fue utilizada por Colón para nombrar a los habitantes de una isla por él desconocidos y que fueron temidos y tenidos por antropófagos. Sólo como antecedente, Lalo Rodríguez, autor de “Devórame”, nació 500 años después en la isla caribeña de Puerto Rico.
Dicen los estudiosos que comerse a otra persona puede estar motivado por un deseo superior, por el deseo de incorporar cualidades del bocado a la personalidad del gourmand, lo cual lo convierte en un acto de amor y admiración. Ciertas religiones practican la antropofagia simbólica; la misma Comunión católica, sin ir más lejos.
Hay muchas canciones en la temática. Mencionábamos el “Cómeme, perro”, de Sofanor Tobar; la canción del folklore “Duerme, duerme negrito”, porque “…si negro no se duerme/ viene el diablo blanco y zas! .../le come la patita, chicapumba/ Chicapumba apumba chicapum"; de Paz Martínez, “Entre la tierra y el cielo”, interpretada por Los Nocheros: “Voy a comerte el corazón a besos, a recorrer sin límites tu cuerpo”…
Desde niños, conocemos casos de devoración. Antes de ir a la cama, escuchamos la historia de Caperucita Roja y el lobo; y en el catecismo nos contaron la hazaña bíblica de Jonás y la ballena. En estos casos, el devorado sigue viviendo dentro del devorador/a, de manera que el tema de esos cuentos apuntaría a la vida después de la muerte, a la trascendencia de la vida.
Ahora en el caso de la canción que analizamos, quien devora no es un monstruo, ni un lobo… O lo es?
Se trata de la “petite morte”, de esa pequeña muerte que es el orgasmo en que los dos mueren y así alargan la vida.

Ahora, amigas, nunca alguna de ustedes se ha comido un mino?
Y entre nos, amigotes, quién no se ha comido una minita?

Y eso…

Vita de Baracoa

2006-08-29T17:23:00.000-04:00

Cuando postée el poema “Mariposas”, de Eidamar, hace un par de semanas, acompañé el texto con una pintura y no indiqué autoría ni nombre de la obra.
Para corregir el descuido, hoy les presento a la autora: Vita, pintora cubana de Baracoa. Y la pintura se llama “Mujeres”.

Al presentarla, el sitio www.cubaartonline.com señala que Vita “pinta con un punto de vista distinto, un estilo fuerte y colorido…pinturas brillantes de mujeres que evocan una Arcadia tropical, ese clásico idilio greco-romano de placeres pastorales.”.
Vita ha expuesto en Cuba y EEUU pero su centro de operaciones es la Casa de la Cultura de Baracoa.

Les dejo con esta mini galería de cuatro óleos sobre tela de esta potente artista cubana, Vita.

La nena alegre

Cargando caña

Muchacha con guitarra

Mujeres

Y eso…

Llovía

2006-08-22T12:56:00.000-04:00

Anuncian chubascos para este fin de semana. Seguro que mi amigo “Conejo” va a respingar la nariz por referirme al tiempo pero no me puedo hacer el de las chacras si el clima está tan cambiado. Temperaturas de hasta 28 grados en pleno invierno. Estarán de acuerdo conmigo que, al menos, hay que registrar el dato. Tal vez, esta noticia de la lluvia no le interese ni a la señorita Adriana, ni a la señora Jessica, ni a la Ojitos de Gata, ni a la Karlita, ni a Hualpén, ni a Laury, ni a Ma Belle, ni tampoco al mentado Conejo, porque viven en Antofagasta, ciudad de la eterna primavera. Sin embargo, para mí es importante que las altas presiones cálidas abandonen la zona central y llueva, no en vano me compré abrigo, sombrero y paraguas.
Por cierto, al que se interese por el clima puede obtener más antecedentes en www.infoweather.cl

A propósito del tema, por simple coincidencia y como adelantándose a los fenómenos con que nos gratifica nuestra naturaleza, María Angélica nos regala el poema “Llovía”, de Victor Hugo Istrati (usuarios.lycos.es/victorhugoistrati/). Y comenta: “Un remezón en este día vale la pena, en el corazón, digo...”.

Llovía

Llovía y las luces de los faroles resplandecían mucho más con la humedad, el otoño quería salir y no dormir,
las hojas de los avellanos mostraban su belleza con movimientos ondulatorios y un colorido de atardecer,
los pájaros jugaban con el viento bajo sus alas, el cielo se tornaba gris, a veces formaba figuras familiares,
más de una de ellas creí reconocer alguna tarde.
Las bancas en las plazas se llenaban de abrazos formando solo un pensamiento y sentimiento.
La imaginación de muchos amantes tímidos se volcaba desde su corazón a los labios de su compañera con aroma a sueños, húmedos, cálidos.
Las caricias eran intensas, manos aterciopeladas atraían susurrando talles femeninos cerca de su pecho,
algunos menos afortunados querían sólo correr y buscar en sus cajones un soplo de recuerdos esmaltados con un amor corroído por el tiempo.

Yo, te tenia a ti y cada noche antes de meterme a la cama imaginaba que estabas cerca, con tus caderas cerca de las mías, sintiendo cada roce tuyo, cada cabello en mis labios, tu aroma se mezclaba con té y canela,
quería sentirte siempre así. Los delgados vellos de tu cuerpo erizaban mi cuerpo de emoción,
comprendía que no quería perderte nunca, que cada respirar tuyo hacia que el mío se detuviese para sentirte mucho mejor. Tu piel deslumbraba las yemas de mis dedos y se tornaban suaves sólo para poder tocarte...

Llovía y las luces de los faroles resplandecían mucho más con la humedad y en ti solamente quise pensar.
Llovía y yo pensaba en tu humedad.

Y eso…

Con la frente marchita

2006-08-14T18:50:00.000-04:00

Paseando por Buenos Aires, cómo no tararear el tango de Alfredo Le Pera “Volver”. Obvio. O entonar alguna samba, algo de los Enanitos Verdes, una chacarera, una bailanta, algún tema de Favio o de los Caravajal. Qué manera de tener música los argentinos, cuántos se me quedan en el tintero…
Sin embargo, esta vez los invito a conocer el tema “Con la frente marchita”, de Joaquín Sabina, y sugerirles escuchen la interpretación de Adriana Varela en el disco compacto “…entre todas las mujeres”, grabación que recoge voces de mujeres que cantan al cantautor español. Es hermosa!

Sentados en corro merendábamos, besos y porros,
y las horas pasaban de prisa, entre el humo y la risa.
Te morías por volver con la frente marchita, cantaba Gardel,
y entre citas de Borges, Evita bailaba con Freud,
ya llovió desde aquel chaparrón hasta hoy.

Iba cada domingo a tu puesto del Rastro a comprarte
carricoches de miga de pan, soldaditos de lata.
Con agüita del mar andaluz quise yo enamorarte
pero tú no querías más amor que el de Río de la Plata.

Duró la tormenta hasta entrados los años ochenta
luego el sol fue secando la ropa de la vieja Europa.
No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió
mándame una postal de San Telmo, adiós cuídate
y sonó entre tú y yo el silbato del tren.

Iba cada domingo a tu puesto del Rastro a comprarte
monigotes de miga de pan, caballitos de lata.
Con agüita del mar andaluz quise yo enamorarte
pero tú no querías más amor que el de Río de la Plata.

Aquellas banderas de la patria de la primavera
a decirme que existe el olvido esta noche han venido
te sentaba tan bien esa boina calada al estilo del Che
Buenos Aires es como contabas, hoy fui a pasear
y al llegar a la Plaza de Mayo me dio por llorar
y me puse a gritar ¿donde estás?

Y no volví más a tu puesto del Rastro a comprarte
corazones de miga de pan, sombreritos de lata.
Y ya nadie me escribe diciendo no consigo olvidarte
ojalá que estuvieras conmigo en el Río de la Plata
Y no volví más a tu puesto del Rastro a comprarte
corazones de miga de pan, sombreritos de lata.

Y eso…

Mariposas

2006-08-11T14:44:00.000-04:00

“Para la ex-compañera de mi compañero
y la compañera de mi ex – compañero “…
así comienza “Mariposas”, de Eida Martínez, Eidamar, poeta costarricense, nacida en Nicaragua. Una linda poesía para este fin de semana largo.

MARIPOSAS

(para la ex-compañera de mi compañero
y la compañera de mi ex – compañero)

nacimos en distintos lugares,
instalamos diferente tiendas
- presumibles casas –
construimos disímiles historias
pero confluimos en los mismo dolores
cuando el amor fue convocatoria

¿ y qué importan los hombres,
si cada una tenemos
corazón de mujer
más allá de sus nombres ?

no la miel ni la flor,
mariposas heridas,
el vuelo es el destino
y el tiempo y la distancia
son pobres artificios
si la vida nos hizo
ser mujeres de oficio

por eso les regalo mi poesía y mi risa
también mi incertidumbre, mi angustia,
mi cansancio, mi completo fracaso,
mi trozo de esperanza,
mi paisaje de sol en el ocaso

les doy mi patio florecido,
mis veredas, mi hallazgo,
mis jazmines, mi pájaro sin nido

les regalo mis dudas
- con ternura -
y la apuesta sencilla a que la lluvia llueva
y vuelva ese milagro de cada nuevo día

Y eso…

Manchas de color

2006-08-09T22:20:00.000-04:00

El libro de cuentos “Días de Campo”, de Federico Gana Gana, publicado en 1916, es considerado uno de los cien mejores títulos de autores chilenos publicados desde 1910 hasta la fecha, de acuerdo a la encuesta “La biblioteca del bicentenario” que realizara la Revista de Libros de El Mercurio, entre críticos y colaboradores, y que publicó el recién pasado viernes 4 de agosto. Si Mercurio dixit, debe ser así!
Gran reconocimiento a un autor olvidado, que ciertamente produjo poco. De hecho, su obra se limita a una docena de cuentos y a un centenar de reflexiones publicadas en los diarios de la época bajo el epígrafe “Manchas de color”.
Pero no sólo la encuesta hace justicia a este olvido literario. Su nieto Federico Gana Johnson acaba de publicar “Reencuentro con Federico Gana”, donde rememora, investiga, y rescata del “letargo a quien hoy sólo subyace en la historia de la literatura nacional clásica”.
Sus cuentos, historias de campo. Sus Manchas de color, “estampas que, como bocetos al pasar de los momentos del día, resultan ser finalmente la más elocuente radiografía de todo aquello que constituyó la vida del autor, la emoción romántica de algún instante, la visión poética de una realidad observada, alguna confesión.”. Y reflejan “una tristeza que insiste en permanecer”. Veamos esas manchas…de color.

Londres

Fue allá, ¿te acuerdas?, en la ciudad inmensa y famosa que envuelven brumas y nieves, donde floreció nuestro amor. ¿Te acuerdas? En nuestro incierto paseo, dejamos atrás el gran río sobre cuyas aguas oscuras y silenciosas reverberaban las llamas inquietas de los faroles como una fragua enorme y fantástica. Y en aquel anochecer de invierno tú murmuraste a mi oído, con una voz perfumada de amor, estrechando mi brazo tembloroso contra tu corazón: ¡Huyamos muy lejos, no sé adonde!
Y como poseídos de un vértigo, marchábamos rápidamente un instante por las callejuelas oscuras y pobres de aquella ciudad extranjera ............................................................................................................................ Después, fatigados y tristes, regresamos.
¡Esa ha sido toda nuestra historia!

Vagancia

¡Oh!, mi buena ropilla vieja, cuánto bien me haces hoy, en primavera, mientras vago por el campo verde, entre damas lujosas y elegantes caballeros; cómo abrigas y consuelas a mi humilde corazón, a mi triste corazón, que ha esperado tantos años despertar algún día con el mágico resplandor de unos ojos celestes.

Entré silenciosamente...

Entré silenciosamente y te alzaste fría e indiferente, tendiéndome con fatiga tu blanca mano de nieve.
Me senté lejos de ti. Jugaba con mi bastón, trazando figuras sobre la alfombra. Afuera reía el sol y adentro una fresca sombra de primavera caía sobre los objetos.
Mi alma desfallecida no pedía ya ni los besos ni las caricias de otro tiempo; buscaba, como un consuelo en su desamparo, un albergue junto a ti, cerca de las frías cenizas de los recuerdos de amor.

Melancolía

Estoy viejo, amigo mío, y lo siento cuando, frente a las copas de vino rojo -aquéllas que estremecían nuestros corazones con las ilusiones ardientes de la pubertad y de los locos placeres-, mi cabeza medita y me entristecen los recuerdos. Pienso en los amores que se fueron, en las viejas amantes que ya hoy ni pretenden siquiera inclinar la cabeza fatigada sobre un pecho juvenil, vigoroso y amado.

La copa vacía

La copa está vacía y helada. Ya no será posible que se derrame sobre ella el licor ardiente y perfumado de rosas.
Una luz de cansancio y de tristeza brilla fúnebremente a través del pálido cristal y me hiere como una espada. En la estancia hay un silencio de desesperación, porque la puerta se ha cerrado para siempre.
Y la copa es fría y blanca, y la sala es triste y muda como una tumba .
Y en el silencio, contemplando esa copa inmóvil, siento en mi corazón el deseo de llenarla de sangre, de fresca sangre de corazones que no han amado, puros y blancos, como era tu alma antes del día en que bebiéramos juntos el licor ardiente y perfumado de rosas.

Voces íntimas

- ¿De qué hablas?
- De amor
- Ha muerto hace tanto tiempo, que mi corazón no sufre, ¡oh!, no sufre al recordarlo.
- De gloria.
- ¡La gloria es la bruma del mar!
- De amistad.
- La amistad sólo brilla ante el rojo resplandor de los vapores del vino.
- ¿De qué hablas, entonces?
- Hablo de tu esperanza
- Mi esperanza es sombría como la última luz sobre el mar.

Diálogo secreto-

¿Qué mirabas hacia arriba?-
La noche impenetrable, tenebrosa.
- ¿Qué esperas?
- Nada espero, porque todo ha muerto.
- ¿De qué vive tu alma?-
Del misterio infinito del ensueño.
- ¿En qué sueñas?-
En lo que es grande, multiforme y vago.
- ¿Qué hiciste de tu vida?
- La arrojé por la borda al mar inmenso
- ¿Y por qué la arrojaste?
- Porque mi vida era pequeña y triste.

Y eso…

Algo contigo

2006-08-05T23:05:00.000-04:00

Hay canciones que colman de recuerdos, muchas que te interpretan y te identificas con ellas. Otras que te vuelan.

Hace falta que te diga
que me muero por tener algo contigo
Es que no te has dado cuenta
de lo mucho que me cuesta ser tu amigo
Que no puedo acercarme a tu boca
sin deseártela de una manera loca
Necesito controlar tu vida
ver quién te besa, quién te abriga.

¿Exceso de timidez?¿Falta de velocidad?¿Poca claridad? Lo cierto es que el personaje de la canción al parecer no ha sido explícito, no ha manifestado su deseo de tener algo con la “amada”… Obviamente, él no ha declarado su deseo. El da por supuesto que ella sabe de su amor en las sombras y al acecho. Supone que ella debe darse cuenta de que me muero por tener algo contigo, darse cuenta de lo de lo mucho que me cuesta ser tu amigo, de su desazón por el beso frustrado, no puedo acercarme a tu boca sin deseártela de una manera loca.
En esta canción de Calamaro, interpretada por Vicentico, una vez más nos encontramos frente a un amor imposible, a una amistad dolorosa, una amistad que se resiste a transitar al amor, porque en el fondo él no se decide a dejar de manifiesto que la naturaleza de la relación ha cambiado para él.
Y, al final, no hay consumación del amor. Alejandro Jodorowsky , en “La sabiduría de los chistes. Historias iniciáticas”, en un comentario plantea que mantener un amor imposible por largo tiempo indica –en el caso de los hombres- que se odia a las mujeres y a la inversa. “¡Así de sencillo! ¡Dios me guarde de las personas que viven amores imposibles. Hablar de amor imposible es hablar de odio, porque el amor es posible o no es”. Qué radical, el sicomago!
Pero no es todo. El desdichado amante-amigo no sólo no come, sino que cual perro del hortelano quiere impedir que otro lo haga, de allí el necesito controlar tu vida. Aún más, este afán de controlar se convierte en una obsesión, y en la irracionalidad de creer que la otra persona es un objeto de su propiedad privada. Al igual que el vals de Julio Jaramillo “… Para que te respeten aún con la mirada/y sepan que tú eres mi propiedad privada/ Que no se atreva nadie a mirarte con ansias/ Y que conserven todos respetable distancia.”.
Por otro lado, cual un voyeur y masoquista, ver quién te besa, quién te abriga.
Y si de masoquistas se trata, cómo no asociarla con la canción mamona “¿Y cómo es él?”, de José Luis Perales, en que no sólo se autoflagela preguntándole a su amada: “¿En qué lugar se enamoró de ti?,¿De dónde es?,¿A que dedica el tiempo libre?” , sino que cual “Rey de los huevones” le sugiere “Arréglate mujer, se te hace tarde, y llévate el paraguas por si llueve, él te estará esperando para amarte”. Y, para rematar, haciéndose la víctima, pregunta y acusa: “¿por qué ha robado un trozo de mi vida? Es un ladrón que me ha robado todo.”.

Ya no puedo continuar espiando
día y noche tu llegar adivinando
Ya no sé con qué inocente excusa
pasar por tu casa
Ya me quedan tan pocos caminos
y aunque pueda parecerte un desatino
no quisiera yo morirme sin tener
algo contigo.

El amante advierte que su voyerismo no conduce a nada, cansa y desanima. Espía como un sicópata. Se sumerge en lo esotérico y lo mágico. Cae en el infantilismo de inventar excusas y jamás asumir. De imaginación sin límites, se solaza en sus fantasías. Su accionar es el de un cabro chico. Y le entra la desesperación porque los posibles caminos se reducen, se cierran. Y en este túnel sin salida, la muerte está ad portas y el muy desdichado sin tener algo contigo.

Algo contigo
(algo contigo)
niña no quisiera yo morirme sin tener
algo contigo
algo contigo
algo contigo
triste el destino que me espera
sin poderte conocer
algo contigo
algo contigo
algo contigo
ya no hay excusas ya no hay nada
que tenga que perder
algo contigo
como un esclavo
algo contigo
esclavo para siempre
no me importaría ser
algo contigo
eternamente esclavo
niña no quisiera
yo morirme sin tener
algo contigo
algo contigo
algo contigo
triste el destino que me espera
sin poderte conocer
algo contigo
ya no hay excusas

El coro final, aparte de reiterar como una oración, niña no quisiera yo morirme sin tener algo contigo, nos muestra al personaje aniquilado. El sabe que la usada inocente excusa para pasar por su casa ya no sirve. Es todo o nada. Triste el destino que me espera/ sin poderte conocer/ ya no hay excusas. Todo está perdido, no hay lucha que dar. La única posibilidad es convertirse en esclavo, eternamente esclavo, para siempre. Disolverse por amor, perder la libertad, dejar de ser…
¿Será para tanto? ¿Sólo por tener algo contigo? Y ni siquiera da luces acerca de si “ese algo” conduce al “hasta que la muerte los separe” o a un simple y pasajero polvo.

Y eso...

Arte, modernidad y otras yerbas

2006-08-03T14:44:00.000-04:00

Desde Montevideo, Marcelo Zurita, comunicador radial, nos envía esta reflexión acerca del real significado de la expresión “no estoy ni ahí” de los jóvenes de hace una década, porque “no es lo mismo no estar ni ahí con Don Francisco que con los responsables de torturas, muertes y desapariciones”; nos ilustra con la hipermodernidad y nos advierte que el futuro viene lento pero viene…y que los valores no han muerto.

Nihilismo, niahí-lismo:
(Los valores no han muerto. Vamos todavía...)

Entre tanta apatía posmoderna, algunos sectores llegaron a hablar del "niahí-lismo" de los jóvenes. El rebuscado concepto refería a la frase "no estoy ni ahí" acuñada por la juventud, a propósito de temas y cuestiones que parecían pasarles por el costado sin llegar a tocarlos.

La moda suaviza los conflictos sociales

En efecto, no-estoy-ni-ahí equivalía a decir: no me interesa en lo más mínimo. Y la muletilla se fue transformando en una suerte de escudo protector, cuya gracia consistía en filtrar la tontera, la pavada, la chabacanería, la moda, la mayúscula huevada que proponía, por ejemplo, la televisión.
Pero, la apatía devino en bronca. Bronca con los políticos corruptos, con los torturadores, con los jueces vendidos, en fin. Con todo aquello que la juventud consideraba carroña.

"...bronca porque matan con descaro, pero nunca nada queda claro"

De esta manera, no era lo mismo no estar ni ahí con "Don Francisco" que con los responsables de torturas, muertes y desapariciones.
Esta posición -vista así- dejaba automáticamente de ser indiferente. No estar ni ahí con la justicia y los fiscales, ya no estaba significando "no me interesa". Muy por el contrario, esa misma generación -no sin una carga de escepticismo- inclinaría la balanza electoral hacia aquellos sectores que parecían menos corruptos y con los cuales la cuestión de los derechos humanos y la justicia social no caería, al menos no tan abruptamente, en saco roto.
El niahí-lismo de esa generación trocó en compromiso. Por eso no debería llamar la atención el hecho de que vivamos -aún en medio de la desesperanza- un revivir de los valores democráticos, un despertar del espíritu solidario y humanístico.
En este sentido, tengo ganas de concordar con aquellas posturas que llaman a no ser tan pesimistas respecto del futuro de esta sociedad posmoderna o hiper-moderna.
Una sociedad hipermoderna que, según Gilles Lipovetsky, está fundada en tres principios: los derechos humanos y la democracia pluralista; la lógica del mercado y la lógica tecnocientífica. El autor no observa una oposición fundamental entre estas lógicas (de ahí que no hable de posmodernidad, sino de hipermodernidad).
Pero, aunque exista ese tironeo dialéctico entre unas lógicas y otras, lo cierto es que la preocupación por los derechos humanos y el pluralismo está presente. Y ésa es una buena señal para los navegantes de esta época.
Esos "tironeos" por lo demás, permiten que la nave avance. Y así viene el futuro: lento, pero viene.
Así sea con un leve chapotear de remos en el agua.
El mismo Lipovetsky admite que en las sociedades hipermodernas existen muchísimas injusticias objetivas, pero asegura también que los valores no han muerto. (Vamo’ todavía).
Los jóvenes franceses y chilenos no se quedaron de brazos cruzados. En 2006 dieron una dura pelea por sus derechos, llamando la atención de todo el mundo. Una clara muestra de que los principios y valores que dormían su sueño, mientras la modernidad se modernizaba hasta lo "hiper", podían despertar en cualquier momento.
Mucho antes, los uruguayos habían decidido proteger el agua llevando el problema hasta la realización de un plebiscito nacional y organizando toda una movida cultural que pasó por la plástica, la música, la literatura, las instalaciones y performances, hasta los formatos audiovisuales.
La gran paradoja es que vivimos en una " sociedad de la publicidad, que busca el placer inmediato. Pero que, al mismo tiempo, no lo puede disfrutar porque le pesa una enorme ansiedad sobre el futuro, fruto de las crisis económicas, del desempleo, y un creciente temor en temas de salud, virus y epidemias. Es la ideología de la prevención, no la del disfrute. Es la que se preocupa por un futuro profesional incierto y por la educación de los niños en un contexto conflictivo".
Néstor García Canclini asegura que Latinoamérica no sabe de términos como hipermodernidad o neomodernidad sino que todavía vive en la siempre cuestionada modernidad.
"Nos hemos alejado del proyecto de la modernidad ilustrada que buscaba un sentido del conjunto de la sociedad en el que la educación y la salud fueran para todos. Pero estamos en una época en que ciertos objetivos de desarrollo tecnológico, la importancia de la innovación, los movimientos emancipadores y su represión necesitan ser leídos bajo las claves de la modernidad.".
En México, un presidente con botas y amplia campaña de marketing intenta gravar con IVA los libros argumentando que pocos pagarían porque pocos leen, y en cuyo gobierno el secretario del Trabajo Carlos Abascal hace expulsar a la maestra de su hija por dejar de tarea leer la novela Aura de Carlos Fuentes.

Y eso…

Tristes guerras

2006-08-02T07:41:00.000-04:00

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas
si no son las palabras
Tristes, tristes

Tristes hombres
si no mueren de amores
Tristes, tristes

Poema de Miguel Hernández, en Cancionero y romancero de ausencias. Posteado en http://www.porlaboca.blogspot.com

Y eso…

Poema 12

2006-07-28T14:45:00.000-04:00

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehúyen, se evaden, y se entregan.

Poema 12 forma parte de “Espantapájaros” (1932), de Oliverio Girondo, poeta argentino.
Uno nunca termina de aprender, verdad? Verbos que danzan, palabras que juegan, mientras los cuerpos riman y se conjugan.
¡Vaya sensualidad y refocilo!
No sé en qué topamos.

Y eso…

Hoy es tu día, Petra

2006-07-26T17:04:00.000-04:00

“Vida, corriente arriba” se llama el libro de cuentos de Beleiva Ortiz, que fue presentado hace pocos días en Ciudad de Panamá. Beleiva, en realidad, es el seudónimo de Bessie Vásquez, amiga periodista.
Y como todo no ha de ser poesía, he aquí el cuento “Hoy es tu día, Petra”.
Que lo disfruten!

La experiencia es un boleto comprado
después del sorteo.
Gabriela Mistral

Hoy no es tu día Petra, acuérdate por dónde anda la cosa, recuerda el sueño, pisa con cuidado Petra, no frituras, evita un accidente, hoy no es tu día, hoy comes lo que tienes, no te asomes ni a la tienda.

Un oscuro presagio le había invadido desde que abrió los ojos, los sueños, rostros confusos, sueño raro, malos augurios, que lo dijera ella que se conocía todas esas ciencias como un libro abierto, no salía ni a buscar el billete, nadie la sacaba hoy de su casa.

Ya son las tres, Petra, va cayendo la tarde ya falta menos para que acabe el día, cuídate. Tocaron la puerta, se levanta despacio, sin prisa porque delgada no eres Petra y, si lo que viene es una caída, vendrá con ella una fractura de estos huesos viejos, molidos por el trabajo, acuérdate hoy no es tu día.

Abrió cautelosa por si acaso eran ladrones que ya no respetan ni a los barrios pobres; sorprendida comprobó que era la vendedora de lotería con los cinco “biles” que siempre compraba. Hubiera cerrado, pero no seas desagradecida, Petra, llegó la suerte hasta la puerta; los tomó como en cámara lenta, sacó el dinero, contó uno, dos, tres...una voz de hombre gritó: -pelea, pelea-, asomó más el cuerpo por costumbre no por vida ajena, silbó una bala....se tocó el pecho, se acordó del sueño, miró a la billetera y cayó muerta.

Y eso…

América del Sur: aquí abajo, cerca de las raíces, hay hombres y mujeres que saben a qué asirse!

2006-07-20T21:46:00.000-04:00

Agradezco a Rolando su relatorio de viaje por los países de nuestra América del Sur, el que mostró facetas muchas veces ignoradas; nos enseñó de nuestras lluvias y volcanes, y de nuestra loca geografía. Un gran observador,este mae costarricense, de prolífica y mejor pluma. Los dejo con su última entrega, a modo de redondeo y despedida.

Yo no coloreé mi Continente
ni pinté verde a Brasil
amarillo Perú
roja Bolivia.
Yo no tracé líneas territoriales
separando al hermano del hermano
Nicomedes Santacruz

Hace unos 200 millones de años, Gondwana se separó de Laurasia, y desde entonces tenemos el sur. Tierra rebelde que se aleja, por deriva continental, tectónica de placas, o putiasón pura y dura. Ese sur reciente navegó por milenios en un mar triásico, nuevito, sin tiburones ni trasatlánticos. En el camino se dividió: Africa se fue por un lado y Sudamérica por el otro y desde entonces se andan buscando, con ganas de volver a ser uno. Pero, ni la discontinuidad de las rocas y los arrecifes, ni la zanja marina que se creó, lograron romper la vieja cercanía, y las historias se juntaron siempre. Si uno se para en la playa brasileña de Recife y mira bien hacia el horizonte, en algún vértice probable se topará con la mirada de un angolano, sentado en la Ilha de Luanda, mirando al mar que los separa ahora. En las secas tierras angolanas y de Namibia se encuentra el Imbondeiro, un árbol emblemático de grueso tronco y pequeñísimas ramas, mientras su primo cercano adorna el seco paisaje de este lado: árbol borracho lo llaman en Paraguay y toboroche en Bolivia.

América del Sur comienza en donde termina el arco sur de las Antillas Menores y en el tapón del Darién. Allá, por donde nacen año a año los huracanes del Gran Caribe. Las tormentas, para su bien, se van pa’l norte. O se iban. El Río de la Plata fue anfritrión sorprendido de un ciclón extratropical que quizás tenía demasiado frío y trajo vientos de huracán a la placidez del delta.

Variedad y extensión, palabras clave para este lado del mundo: La extensa soledad del llano en Venezuela y Colombia – donde algún despistado calificó de barbarie la impune alegría de los llaneros y de civilización las cercas de alambre y el corral, que encierra hasta las ánimas. La casi perenne humedad amazónica de la selva brasileña, peruana y boliviana. Los extremos climáticos del seco y caliente Atacama, de la seca y fría Patagonia y del seco y olvidado Gran Chaco. Las cumbres andinas donde Quito y La Paz imponen su terca vocación urbana y la gélida lejanía de la Tierra del Fuego.

Extremos. Las poblaciones indígenas originarias se siguen hundiendo en los resabios de lo arrebatado, ocupando los suelos que nadie quiere, trashumando entre la incomprensión y el olvido. Puede ser la confrontación contra el avance depredador de la soya, que hacen los indígenas Xavante en el Mato Grosso, la resistencia de los Chorotes o los Calchaquí en Argentina, la combativa rabia de los Mapuches en Chile, o la costumbre nómada de los indígenas del Chaco, que cazan y recolectan sin que nadie sepa de donde vienen o para donde van. Mientras tanto, los grandes empresarios de la soya o la madera siguen devorando tierras, recursos naturales y posibilidades. Igual da si es la cuenca del Amazonas o la del Plata. El viejo Bush invierte en Chile, para sacar hasta el último palmo de mineral vendible, sin que se haga mucho al respecto, y los capitales van y vienen, sin pasaporte y la América Latina se destaca por la vergüenza de una brecha social sin parangón en el mundo.

Extremos, qué curioso: Suramérica tiene también la mayor humedad y la mayor sequedad del planeta, en el Chocó y el Atacama.

Extremos, altitudes y hondonadas. Cuando hace buen tiempo, las nieves del Chimborazo se miran nítidas. El cono perfecto del volcán le da una luz especial a Quito, generalmente, cuando se aparece entre la neblina, también se miran otros de los volcanes nevados que pululan por la tierra ecuatoriana. El Cotopaxi es precisamente el volcán activo más alto del mundo. Las hondonadas hacen de Quito una ciudad que invita a la fantasía, como una Rivendel altiplánica, sin elfos, claro está pero con nieblas de advección que se quedan en el fondo del valle y hacen que uno se sienta para arriba de las nubes. Los 3.000 metros de altitud que tiene la ciudad se pueden sentir en toda parte, no sólo en el aire que falta o el mareo que se mete poco a poco, sino en el vértigo de andar siempre por el filo, al borde de algo.

Extremos, entre mar y desierto. En Lima el océano pacífico se le viene a uno encima. La ciudad mira al mar, embelesada, como un leming frustrado que no ha logrado el chapuzón. Pero también se va al desierto, invade las zonas secas. Lima, después del Cairo, es la segunda ciudad más grande ubicada en un desierto. Aquí nunca llueve. Las casas tienen el techo plano, con una especie de resignación silenciosa, de hecho cumplido, de ansias olvidadas. El agua no viene del cielo. Los huaycos (llocllas en quechua), avalanchas de lodo que matan a tanta gente, bajan por el Rimac, llevándose casas, cultivos y carreteras. Los trae el río cada cierto tiempo, tal vez impuntual, pero siempre seguro.

Extremos, la sed acechando sobre una tierra donde sobra el agua. La violenta exclusión y el saqueo de tantos años envían a indígenas y campesinos bolivianos hacia el Chaco. Allá se encuentran con que nada de lo que saben sembrar o criar se logra sin el agua. En los periodos secos se les muere el poco ganado a unos pasos de donde hubo agua. La desertificación avanza en Chile, inexorablemente. Al suelo se lo lleva el viento. Igual en la Argentina y en el norte de Brasil, supuestamente húmedo. Pero el acuífero guaraní, que comparten Argentina, Brasil, Paraguay y Uruguay, es el más grande del mundo y puede abastecer de agua a la población mundial por 200 años.

Extremos, finalmente. Los mismos de siempre hibernan en el poder, mientras en algunas partes los-que-nunca-ganan se están acercando: Evo, apoyado por los olvidados, nacionaliza el gas, y el petróleo. Bolivia sólo tiene límites cardinales, ya no limita a sus pies con España, Estados Unidos o Brasil. Chile, por el contrario, cede con Pascua Lama y su viejo fantasma de los metales se vuelve a aparecer. En Brasil, mientras los ricos siguen, descuidados, haciendo plata, una arquitectura social se consolida y le cruza la cerca a la perfecta estructura de control de los recursos del Estado. En Perú, Alan regresa, con un discurso que lo divorcia del populismo que ya lo había hecho presidente. Su primera acción fue liderar la recomposición del eje neoliberal. En un avión que le presta Alvaro Uribe, llega a Chile para tentar a ese gobierno de alejarse del Mercosur. Bachelet aún no responde, tenemos esperanza!

Pero ... el sur existe, lo dijo Serrat, con su esperanza dura y su fe veterana.

Me despido de mi periplo por este sur que tanto duele, pero que tanto da, y que mejor que recordando este poema de Nicomedes Santacruz.

Mi cuate
Mi socio
Mi hermano
Aparcero
Camarada
Compañero
Mi pata
M´hijito
Paisano...
He aquí mis vecinos.
He aquí mis hermanos.
Las mismas caras latinoamericanas
de cualquier punto de América Latina:
Indoblanquinegros
Blanquinegrindios
Y negrindoblancos

Rubias bembonas
Indios barbudos
Y negros lacios

Todos se quejan:
—¡Ah, si en mi país
no hubiese tanta política...!
—¡Ah, si en mi país
no hubiera gente paleolítica...!
—¡Ah, si en mi país
no hubiese militarismo,
ni oligarquía
ni chauvinismo
ni burocracia
ni hipocresía
ni clerecía
ni antropofagia...
—¡Ah, si en mi país...

Alguien pregunta de dónde soy
(Yo no respondo lo siguiente):
Nací cerca del Cuzco
admiro a Puebla
me inspira el ron de las Antillas
canto con voz argentina
creo en Santa Rosa de Lima
y en los orishás de Bahía.
Yo no coloreé mi Continente
ni pinté verde a Brasil
amarillo Perú
roja Bolivia.
Yo no tracé líneas territoriales
separando al hermano del hermano.

Poso la frente sobre Río Grande
me afirmo pétreo sobre el Cabo de Hornos
hundo mi brazo izquierdo en el Pacífico
y sumerjo mi diestra en el Atlántico.

Por las costas de oriente y occidente
doscientas millas entro a cada Océano
sumerjo mano y mano
y así me aferro a nuestro Continente
en un abrazo Latinoamericano.

Y eso…

Se comienza con un beso cerrado…

2006-07-19T07:03:00.000-04:00

Se mueve el mundo de las letras en Ciudad de Panamá, se mueve chico!
La noche del 3 de julio, en la librería Excedra Books, un nutrido público se dio cita en un Café Literario para escuchar a sus poetas.
Un@ de ell@s fue Lucy Cristina Chau, Premio Concurso Poesía Joven "Gustavo Batista Cedeño" 2006, cuya presentación titulada “Poesía” reproducimos en este blog acogedor de las palabras venidas desde los nosécuántos puntos cardinales.
La movida fue convocada por el Instituto Nacional de Cultura y el Círculo de Escritores de Panamá.

Poesía

Hay una palabra que convoca a todas las palabras y a la que todas acuden anhelando ser ella. Para pronunciarla, se comienza con un beso cerrado, sigue una sonrisa, obliga al sí y, finalmente, abre la puerta de los sentidos para recibir la vida misma. Sí, aquí mi cómplice es la lengua hispana, en cuyo seno esa palabra se dice POESÍA.

Se puede definir la poesía utilizando la semántica y navegar entre las diversas reglas que la sostienen, pero la poesía va más allá y está por encima de todo cuanto la limita. Y es que hay cosas, personas, momentos que nos remiten inminentemente a la poesía. Hay ideas que sólo pueden expresarse valiéndose de ésta.

Hablemos entonces de eso que se dice en la poesía, de eso exacto, exactamente eso que dicho así justo en ese verso, trae consigo toda la carga de mi existencia mísera, tajante, desorganizada y sobre todo mía. Entonces sí, me aferro a la poesía con todas mis fibras. ¿Por qué? Porque habla de mí, y es una cosa entre ella y yo - que la recibo - en la cual nadie más se interpone.

Pensemos en todo eso que no se dice normalmente de la poesía, en esa estructura subliminal que no se juzga intelectualmente.

Hablemos del silencio, de la calidad del silencio que trae consigo, del silencio en que nos deja. Pero no el silencio del que te anula, sino ese que te obliga a confrontarte en cada molécula de tu existencia. ¿Es o no es el silencio poesía?

La luz. ¿Quién no ha visto luz en la poesía? ¿No es acaso la luz la que hace que los ojos vean la realidad frente a ellos? Sucede lo mismo en la literatura. Yo entendí muchas cosas de la vida a través de la poesía y es tal vez por eso que disfruto de la intimidad con ella.

No hay equivocaciones en la poesía. Dice lo que dice sin mediar preludios. Y si bien algunos versos, por mezquinos, abandonan el conjunto de cosas que llamamos poesía, para ponerse por delante creyendo así engañar a los sentidos, la poesía reclama y sabe hacerse extrañar.

A propósito de la poesía nueva del Siglo XX y, en especial, la de Neruda, Gabriela Mistral escribió entre sus notas para el diario El Mercurio de Chile, el 10 de diciembre de 1943, un hermoso texto titulado “Recado sobre Pablo Neruda”, del cual extraje para ustedes la siguiente frase:
“Finalidad racional y linda esta de interpretar el gesto y el andar de su tiempo, y revelarla a los del anterior, que por ser hijos de otro pulso temporal lo detestan con una manera de xenofobia...”

Así lo entendió entonces la poetisa chilena, la finalidad de “interpretar el gesto y el andar de su tiempo”. Dar luz, provocar silencio, hablarle al yo, del yo; tocar a otro con el tacto extendido de mis letras, saborear lo que el poeta tuvo en sus labios... ustedes dirán, pero yo digo que eso es poesía.

Y eso…

El placer de estar contigo

2006-07-16T00:32:00.000-04:00

Este texto - claramente proargentino y con un cierto tufillo chauviniste- lo escribió Mex Urtizberea, para el diario La Nación de Argentina y debió haberse llamado “El placer de ser argentino”. Nunca está demás conocer mejor a nuestros hermanos trasandinos. Es cierto que este último tiempo, con el tema del suministro del gas y las alzas de combustible, nos andan arrastrando el poncho, aunque a decir verdad no sólo a nosotros los chilensis sino a todos sus vecinos. O será asunto del Sr. Kischner debido a avatares de política interna? Lo que fuere, no olvidemos que siempre tendremos cinco mil kilómetros de frontera y una historia en común. Ayer Eduardo Rodríguez Guarachi, ex embajador chileno en Argentina, decía que es necesario conocer la cultura, los valores y respetar los códigos de todos nuestros vecinos.
Este granito de arena, para que aprendamos a querernos tal cual somos … no siempre; de vez en cuando; por momentos; cada tanto; no todos los días; a veces…

El placer de estar contigo

“No siempre; de vez en cuando; por momentos; cada tanto; no todos los días; a veces.

Cuando Tevez juega con alegría de barrio. Cuando un grupo de cartoneros porteños recolecta ayuda para un pueblo del Chaco en el que no hay agua. Cuando la cámara enfoca a Maradona alentando apasionadamente a sus compatriotas ante la mirada conmovida de todo el mundo, que quisiera tenerlo gritando así para su equipo.

Cuando un almacenero fía.

Cuando un jugador argentino, en México, le avisa al árbitro que se tropezó solo, que no le hicieron el penal que cobró. Cuando escribe Fontanarrosa, cuando Lucrecia Martel hace una película, cuando dibuja Liniers, cuando Olmedo improvisaba, cuando actúa Norma Aleandro, cuando Pugliese tocaba el piano, cuando se lee a Oliverio Girondo.

Pasa, entonces, que se siente el placer de ser argentino.

No es siempre; es de vez en cuando; por momentos; cada tanto; no todos los días; a veces.

Cuando Pekerman mantiene su humildad después de ganar 6 a 0. Cuando el asado sale bien y no fue caro. Cuando un hijo consigue un trabajo que le gusta y con un sueldo digno, cuando el colectivo no viene lleno, cuando un inmigrante pudo construirse su casa acá.

Cuando Riquelme mira.

Cuando una decisión se toma en asamblea. Cuando se empata, pero se jugó bonito. Cuando los vecinos se juntan para defender el medio ambiente, cuando un grupo de trabajadores recupera una fábrica, cuando la Justicia permite, tal como ocurre en los países del Primer Mundo, que se casen dos personas que se aman aunque sean del mismo sexo.

Pasa, entonces, que se siente el placer de ser argentino.

No es siempre; es de vez en cuando; por momentos; cada tanto; no todos los días; a veces.

Cuando Ayala dice en conferencia de prensa que lo que le da felicidad es estar siendo útil a su país. Cuando se defienden los derechos humanos. Cuando de todas partes del mundo nos compran formatos, guiones, ideas televisivas.

Cuando la tiene Messi.

Cuando un argentino dice no, y empuña su cacerola.

Cuando se cae en la cuenta de que en todos los proyectos solidarios siempre hay estudiantes de la UBA brindando gratis su tiempo y sus conocimientos.

Cuando un gol llega después de que la tocó todo el equipo.

Cuando canta Liliana Felipe, cuando Borges hacía un chiste, cuando se oye la guitarra de Yupanqui, cuando hablaba Jauretche, cuando juega Ginóbili, cuando gesticula Francella, cuando cocina Dolli Irigoyen.

Cuando la selección juega como si el fútbol fuera fútbol, y no un negocio.

Pasa, entonces, lo que no pasa todo el tiempo, porque hay días en que se siente vergüenza, y en otros momentos indignación, y a menudo amargura, y de vez en cuando enojo, y por lo general desconfianza, y siempre impotencia, pero cada tanto sí pasa, y es justo decirlo: a veces se siente un placer infinito de ser argentino.

Y eso…

Chile, entre los extremos y las paradojas

2006-07-12T16:18:00.000-04:00

Once muertos, cuatro desaparecidos y más de 30.000 damnificados es el saldo, hasta hoy, del frente de mal tiempo que afecta a Chile desde la zona centro hasta el sur… crecidas de ríos, mar embravecido, clases suspendidas, torrentes incontenibles, alerta roja, desbordes de esteros, zona de catástrofe.
Ese es el Chile al que, en parte, se refiere Rolando Durán en el penúltimo capítulo de su relatorio de viaje por el Sur de las Américas.

La libertad de moverse por la calle, de reír y llorar a la luz del día, sin tener que bajar la voz y mirar para todos lados, de llamar a cuentas a los que secuestraron tanto tiempo la esperanza ... todo estaba nuevo todavía, humeante, con virutas esparcidas por el piso. Claro, Santiago de Chile! Llegué a Morandé 80 y era el final de mi propio camino de Santiago, con una emoción que todavía hoy, me hace temblar y cobijar remolinos. Me quedé un rato, imaginando cuantas veces salió Salvador por esa puerta. Cuantas cosas iría pensando. Así comenzó mi relación con esta ciudad y, probablemente, así seguirá, con una mezcla de bronca, calor de hogar probable, incertidumbre y admiración.

Hoy, Santiago es la ciudad con mayor conectividad de América Latina, su red vial no se sonroja frente a ninguna ciudad del mundo industrializado y en algunos sectores – los altos por supuesto – hay una proliferación de edificaciones de lujo, forradas en vidrio que harían recapacitar a José Arcadio Buendía si no sería Santiago la ciudad de los espejos con la que había soñado.

Estando en Chile, no se puede evitar hablar de cifras. En algunos estratos de esta sociedad el hábito de comparar, de buscar el ranking, de ver cuán lejos están hoy de la América Latina - o de ellos mismos – compite con el fútbol para deporte más popular. Entonces, Santiago es la ciudad con el mejor clima de negocios en la América Latina, y Chile está por encima de Francia e Italia en cantidad de páginas WEB en funcionamiento. En una plaza de Providencia mi computadora se vuelve loca, con la cantidad de señales de WiFi que me invitan a sumergirme en la internet. Sin embargo, el 50% de los chilenos se siente excluido de estas nuevas tecnologías y el estudio más reciente del PNUD concluye que el mayor acceso a estás áreas del progreso no establece ninguna garantía de éxito en el camino al desarrollo humano.

Siguiendo con la estadística, el índice de desarrollo humano de la comunas de Chile, al 2004, muestra una alza general. Una página entera de un diario me explica cómo el 38% de los chilenos tiene sobrepeso y el 22% obesidad y que el promedio de índice de masa corporal es de 28, cuando 25 es lo normal. Santiago, según Mercer, es la 3ª ciudad más cara de Sudamérica y la 4ª de América Latina. Detrás de México, Sao Paulo y Río. Chile ocupa el primer lugar en Suramérica en consumo de marihuana, y eso, ahora estoy muy confundido, no sé si lo ponen como bueno o como malo.

Pero esto es un preludio. Rumbo a la oficina de emergencias del Ministerio del Interior, un taxista conversón, entrado en los 70, me llevaba por el Barrio (avenida?) 10 de Julio. “Aquí”, -me dijo- “fue el barrio de tolerancia de Santiago, cuando todo esto era una aldea. Mire, hasta aquí llegaba la ciudad. Aquí quedaba el teatro Burlesque, po!, querían imitar al Moulin Rouge, y de vez en cuando salían las minas a la puerta. Era re’bonito. Ahora sólo hay repuestos, como 10 cuadras donde usted puede encontrar lo que sea, hasta de las marcas que no han inventado. Eso sí, no deje su auto, porque se queda sólo con la pintura original! Qué lata, po! Antes había repuestos para el corazón, ahora puros fierros que no dan calorcito!”.
Por qué será tan fácil adoptar la nostalgia, endosar los recuerdos como si fueran también de uno?

Después de ese tiempo para el asombro, el cariñito compartido, la nostalgia añeja de alguna mina, que alguna promesa ha de haber hecho, no quedó más que volver a la cordura, extraseca y sin hielo por favor, dijo Serrat.

Chile es uno de los países con mejor capacidad para resistir los movimientos sísmicos. Y eso no es poco decir: en el siglo XX, el 50% de la energía sísmica liberada en el mundo (y dale con los porcentajes) fue en Chile! Como cuatro mil kilómetros de litoral, frente al cinturón de fuego del Pacífico es mucha exposición. Pero en Chile, cuando tiembla, no pasa mucho, nada de los 10 mil muertos que tuvo Mendoza, los 30 mil de Guatemala, los 10 mil de Managua, los 240.000 de China, los 100 mil de Pakistán o las 34,323 personas que el Gobierno militar del Perú determinó que se habían muerto en el sismo de Yungay (la cifra era mucho mayor, pero no había que dar a entender que las cosas andaban mal). Hoy día, en Santiago se construyen 15 edificios por mes, y los hacen bien. Uno se queda con las ganas de mirar a través de un edificio en Santiago, haga la prueba. Se topará siempre con una pared que no admitió puertas, ni la más mínima ventana. Uno de los lados actuará siempre como un muro de gran resistencia a las aceleraciones sísmicas.

Sin embargo, la situación de este país, que no se cansa de los extremos, es bien jodida: 50 volcanes activos, con la más elemental de las vigilancias. Sólo 5 vulcanólogos a cargo, utilizando microsismología nada más. Nicaragua o Ecuador tienen sistemas de monitoreo mucho más sofisticados.

La Araucanía, con el “conflicto mapuche” siempre en vilo, está al desamparo prácticamente. Imposible avisar a tiempo, sobre estos fenómenos. Claro, al igual que en toda parte, los más “vulnerables” no lo son por casualidad. Siglos de exclusión no se saltan así no más. No se los brinca un celular, ni los resuelve la telefonía IP!

Un monitoreo desarticulado de los fenómenos naturales, donde la información se esconde y en el mejor de los casos se vende; combinado con grandes limitaciones, políticas y geográficas, resulta en una población escasamente preparada. Sólo un 30% de los municipios tiene “alguna dinámica” en asuntos de reducción del riesgo y en su mayoría los esquemas son de papel. Veamos: la fosa sudamericana, frente a la costa chilena, tiene un tiempo de respuesta de 5 minutos. La red sismológica chilena, con serias limitaciones técnicas (se ha logrado densificar 10 veces sobre lo que había hace 5 años, gracias a que siempre aparece gente como Carlos Aranda, que igual hipnotiza una cobra chamullándole, que saca de tripas sismógrafos), aún no puede hacer triangulaciones eficientes para localizar rápidamente un sismo. En las actuales condiciones, si se genera un tsunami en esa zona, sería materialmente imposible avisarle a nadie. Otra cosa: de Rancagua para el sur (600 kilómetros de costa) el incumplimiento de los controles de construcción a nivel de vivienda popular, la corrupción, el riesgo viejo ya construido, y la casi imposibilidad que tiene el Estado chileno para supervisar la aplicación de las reglas a esta escala, presenta escenarios de impacto sísmico que los expertos chilenos (de calidad mundial) describen con tristeza e impotencia.

Como dice alguna gente de la Asociación de Municipios, o de la Universidad de Chile, cuando se sale de los municipios urbanos, se encuentra uno con una situación similar a la de Perú o Bolivia. La estructura del Estado Chileno, altamente centralizado y escasamente participativo, hasta el día de hoy, establece un curioso y muy especial balance de poderes y ejercicios territoriales. Mucho control a nivel de regiones y al otro lado de la calle una autonomía municipal atomizada, donde se acaba el control encorbatado del Estado central. Una gran cantidad de municipios con responsabilidad sobre un territorio que no tienen capacidad de controlar y – mucho menos – de planificar para el desarrollo. Para peores, un principio de subsidiaridad que se diluye en el círculo vicioso de la concesión: el Estado traslada el riesgo y la responsabilidad a las empresas privadas, las empresas transfieren el riesgo a las aseguradoras y aplican a la cláusula de “fuerza mayor” que las exime del cómo, del porqué y sobre todo del quién paga. La factura, como siempre, le caerá al pobre usuario. La cereza en el pastel, al tener un Estado tan pequeño, se concesiona también el control, y el bien público termina discutiéndose entre actores del sector privado. Dato simple y contundente: un estudio del BID muestra que el 90% de los impactos de desastres en Chile son absorbidos por el 10% de los municipios. Tigre suelto contra burro amarrado!

Así, para acabar de cansar con este cuento, se encuentra uno con unas fabulosas capacidades, muy exitosas en algunos planos, con una estructura estatal claramente orientada a los centros de poder (la ciudad, por supuesto) y unas estadísticas que invisibilizan con pulcritud las falencias... los pies de barro.

Y eso…

Montevideo entre la bruma del río de la Plata

2006-07-10T13:19:00.000-04:00

“Salgo a caminar por la cintura cósmica del sur...", debió entonar Rolando Durán hace unas semanas, lo pensó y lo hizo. Y en su relatorio nos ha descrito la furia de las aguas o la escasez de ellas. No se le escapan ni la sudestada en Argentina, ni la sequía del Chaco boliviano y paraguayo, ni la expansión abusiva de la siembra de soya, ni el río allá en el norte brasileño que se enche y baja lleno de lodo y piedras. Y nos recuerda que tras cada salida de madre de la naturaleza hay hombres, mujeres y esperanzas que se esfuman.
Helo, esta vez, tomándole el pulso a Montevideo. ¡Bárbaro, che!

Qué impresión más grande cuando se asoma Montevideo entre la bruma del río de la Plata. Pensé de inmediato en las Ramblas, en el Ganapán y Buscavida de Galeano en la Canción de Nosotros, y, por supuesto, por sobre todo, en la sombra multiplicada de Laura Avellaneda, caminando por esas calles y declarando la tregua para todos nosotros.

En la turbulencia perenne de la América del Sur, Uruguay pareciera querer pasar desapercibido. Bajo un halo de medianidad y equilibrio, de mar quieta. Se dan el lujo de tener a Onetti, a Galeano o a Benedetti, pero sus librerías no son ostentosas, no te tiran en la cara lo ignorante que sos, lo poco que has leído o todo lo que te falta para ser culto. Tienen muy buenos indicadores de salud, educación y calidad de vida, pero no parecieran vivir histéricos por las cifras, los porcentajes o las tendencias. Se percibe un cierto “caos tropical” que me hace sentirme en casa; cuando las disfuncionalidades se hacen evidentes, lo miran con pasmo, con asombro ausente, como que no fuera de ahí. Pero las cosas así se quedan, se resuelven con una sonrisa y una palabra/frase encantadora: ¡bárbaro!

Montevideo, sin embargo, como todas las capitales de la América Latina, se caracteriza por tener una importante población en situación de pobreza. Esa gente que vive en la cota inferior de la estadística y que, muchas veces, “para reducir el error” se desaparece de la ecuación. Los cantegriles de Montevideo viven una situación de vulnerabilidad perenne. Un riesgo que se ha instalado en la vida de las personas y sus comunidades, desde la fundación misma. Llegaron con el riesgo al hombro, después, de pura casualidad, se han encontrado con un río, un deslizamiento, o una tierra huidiza que se les va por debajo de los pies.

En Uruguay no hay desastres. Eso dice todo el mundo. Aquí como no pasa nada!, bueno, de no ser porque en el norte del Uruguay impacta una sequía creciente – el 2004 comenzó con un déficit de agua, que se extendió hasta la mitad del 2005, o porque el régimen de precipitaciones en otras partes del país se ha duplicado. Claro, las inundaciones que todos los años cobran vidas se dan en aquellas zonas, de las que no se quiere mucho hablar.

En el 2005, un ciclón extratropical se apareció por el Uruguay. En instantes, el litoral del Plata se vio azotado por vientos de hasta 175 kilómetros por hora. La gente no recibió aviso, muchos dicen que los satélites se habían vuelto a mirar el Katrina y a Nueva Orléans. Otra vez, estos aparatos que deambulan como sonámbulos a 45.000 kilómetros de altura, aparecen como héroes y villanos de una historia en la que los protagonistas hacen mutis por el foro y los créditos finales se ven vacíos. Uruguay enfrentó una situación que nunca habían tenido, ni en pesadillas y, otra vez, la realidad se presentó diciendo aquí estamos, y las cosas no andan bien. Después del agua y el viento, que dejó a tanta gente en la calle, los materiales que quedaron en el suelo se comenzaron a incendiar, y el verano también castigó, con los recuerdos del huracán.

La cuenca del río de la Plata es un escenario de gran belleza que Argentina y Uruguay parecen hermanarse y compartir. En el Delta, Buenos Aires de un lado y Montevideo del otro. Punta del Este hacia el océano, para más señas, con toda su modernidad y glamour. En la misma cuenca, más arriba, los conflictos por la industria de la celulosa, Argentina rechaza y Uruguay se impone. El Mercosur se tambalea con un “pequeñito” conflicto, que no saben cómo resolver. Argentina reclama la contaminación posible, pero más arriba, el capital argentino siembra soja del lado uruguayo, ese oro vegetal que está asolando miles de hectáreas de suelo brasileño, paraguayo, bolivianos y del Uruguay. Un cultivo que degrada, impermeabiliza y aumenta las inundaciones.

Uruguay es un país de instituciones pequeñitas, altamente dependiente de su vecinos. La meteorología para el aeropuerto en Montevideo la hacen en Ezeiza los argentinos. La capacidad de gestión ambiental es reducida. El riesgo de su población crece, mientras avanzan la lluvia y la sequía. En un país que recién despierta del autoritarismo, queda mucho por esperar. El equilibrio es frágil y habrá que ver quienes lograrán llegar primero.

Y eso...

El haiku en quechua

2006-07-06T19:57:00.000-04:00

Desde Perú me enviaron estos haikus, poemas breves y exquisitos que le hablan al alma. Matsuo Basho (1644 - 1694), autor japonés considerado el padre del haiku, dice: "es simplemente lo que está sucediendo en este lugar, en este momento". Es como la fotografía de un instante; momentos de la existencia que quedan congelados y, al mismo tiempo, tocan todos los sentidos.(Ver viernes 6 de enero del 2006 “Simplemente en este lugar, en este momento” ).

La gracia de estos haikus venidos del norte es que están en quechua y forman parte de un proyecto que, al parecer, anima el escritor Jesús Manya Salas

El qheswa simi o idioma quechua permite disfrutar la riqueza de la cultura andina, en el harawi, el wayno, la qhaswa, que recogen en sus letras relatos y vivencias de las grandezas y miserias del ser humano frente a la naturaleza, la sociedad y el conocimiento.

La estructura del qheswa tiene tal flexibilidad como idioma, que no sólo ha subsistido la embestida del español sino el complejo de inferioridad de algunos que apenas lo categorizan de dialecto.

La universalidad y singularidad del qheswa simi tiene tal trascendencia como parte de la identidad de la civilización andina, que es capaz de asumir técnicas literarias foráneas para abrir nuevos horizontes.

Es el caso del hayku, de origen oriental, que en tres líneas de cinco y diez frases, es capaz de reflexionar y explicar una filosofía de vida.
Veamos:

Pachak chakicha
q´ala chakiqita qhawarispan
sonqoy waqapun

Pequeño cien pies
al observar tus cien descalzos pies
llora mi corazón

Pinchinkurucha
raq´a tuta sonqo kausayniyta
k´ancharichipuy

Luciérnaga
alumbra la noche oscura
de mi vivir

Y eso...

De Buenos Aires y otras yerbas

2006-07-03T12:35:00.000-04:00

Seguimos con el relatorio de viaje de Rolando Durán.
Tercera estación: Buenos Aires.

Que va uno a decir de Buenos Aires, después de haberse ahogado con Cortázar en el Subte, de haber llorado con Sabina en el río de la Plata, o esperado, con Gardel volverla a ver, antes aún de haberla conocido.

Algunos dicen que es el París de América. Yo no sé. Me caen mal esas comparaciones y les entro con disgusto. Paris se me parece a Paris y Buenos Aires, por dicha, a Buenos Aires. No recuerdo haber visto nunca en Paris a la gente caminando con un termo para el mate, menos con el fervor desentendido con que hacen aquí esas cosas. Tampoco he sentido el olor a carbón que comienza a salir desde temprano en la mañana, ni el chillido de la carne cuando toca los fierros de la parrilla, con fervor atento. Claro, Buenos Aires tiene edificios majestuosos y grandes espacios. Con el fútbol (me ha tocado ver a Argentina jugando por octavos de final), la gente los ocupa, los llena, los inunda. Y saltan, desde que comienza el partido, hasta como dos días después (ganaron, claro).

Después del partido, donde tuvieron la suerte de ganarle a México, la gente deambuló toda la noche, montó una rumba, el mundo se derritió, los problemas se acabaron. Nada pudieron ni el frío ni la garúa. En la madrugada la calle se confundió entre taxistas que recién entraban al laburo, prostitutas trashumantes que peinaban las calles en busca de aficionados a cualquier deporte, con la guita suficiente para dar calor, y aficionados enronquecidos tocando cornetas y abrazando los postes de vez en cuando, para recordar donde quedaba el suelo.

Muchas otras cosas se quedaron momentáneamente en el olvido. Como las grandes disparidades que siguen caracterizando este país. Argentina tiene una agencia espacial, después de Brasil, la más avanzada de América Latina. En pocos meses tendrán seis nuevos satélites en órbita. En situaciones especiales tienen capacidad de reenfocarlos y escudriñar con precisión de hasta un metro la superficie nacional y partes de Uruguay, Chile y Paraguay. El nuevo sistema, que utilizará con mayor intensidad las tecnologías de radar e infrarrojo y permitirán ver algo que siempre han soñado los ángeles: que es lo que pasa debajo de las nubes!

Precisamente, debajo de las nubes, cuando pasa la sudestada o cuando los otros vientos del sur levantan la humedad, el borroso brillo del neón en Buenos Aires se cubre de gris, y en la “mesopotamia argentina” por donde bajan el Paraná y el Uruguay, la lluvia cae e inunda. Contundente, sin miramientos, sin esperar a que los satélites y los políticos se pongan de acuerdo. Cerca de ahí, el 29 abril del 2003, se inundó Santa Fe. Esta ciudad – otra mesopotamia, sin nomenclatura – está flanqueada por el río Salado y el Paraná. Todo el mundo estaba esperando un desborde del Paraná, para el cual ya había diques y otras obras, pero nadie le puso atención al río que tenían a su espalda. 100.000 personas tuvieron que salir huyendo, los que pudieron. Un tramo nunca terminado del dique permitió la entrada del agua, y después, las viejas obras de protección no la dejaron salir. Una cuarta parte de la ciudad quedó bajo el agua, y hubo que dinamitar los diques para que saliera. Por primera vez en mucho tiempo, la Argentina debió pedir asistencia internacional humanitaria. Los satélites lo sabían.

Una investigadora, Ofelia Tujchneider, relata: “No teníamos datos hidrológicos, ni programas de monitoreo, las obras de defensa estaban inconclusas pero aún así se asumió una situación de seguridad inexistente, carecemos de regulaciones, control y planes de contingencia”.

Algunos estudios muy recientes, como el de indicadores de Riesgo y Gestión del riesgo, elaborado por el BID y la Universidad Nacional de Colombia, muestran como el Índice de Vulnerabilidad Prevalente se ha reducido en la mayoría de países de la región, excepto en la Argentina, donde ha aumentado significativamente.

La falta de resiliencia de las comunidades y un bajo nivel de capacidad institucional para manejar el riesgo aparecen entre las explicaciones determinantes. Por ejemplo, el 72% de los hospitales o no tiene o no practica planes de contingencia y el 80% no tiene estudios de su vulnerabilidad estructural.

En la Cruz Roja Argentina se habla de un 35% de la población bajo el nivel de indigencia. El PNUD indica que la población viviendo bajo la línea de pobreza extrema aumentó más del triple entre 2000 y 2003. De la Patagonia para abajo, los impactos de las heladas y tormentas de nieve, casi no se pueden cuantificar. En otras palabras, no se sabe siquiera cuando la gente se afecta.

Como dijo Sabina, sobran los motivos!

Mirar estas situaciones me hace recordar aquella canción de Eduardo Falú que decía:

El islero siente resignadamente
que su pobre vida
queda acorralada como su ranchada
sobre un albardón,
su suerte está echada en esta anegada
soledad perdida,
en donde la lluvia de invierno diluvia
y la sudestada mantiene empacada
la furia inocente de la inundación.

Juanito Laguna, mirando la luna
que se hizo con agua
y las crestonadas que al norte en bandadas
emigrando van,
en su barro tierno de dolor eterno,
medroso presiente
que en aquel invierno vendrá la creciente
dejando sin rancho, desnuda la gente,
sembrando en las islas la devastación.

Y eso...

Desde el Chaco boliviano

2006-06-29T10:30:00.000-04:00

Tal como mencionaba en la presentación de este blog, allá por agosto del 2005, La ventana de Trutruka pretende ser una caja de resonancia de lo que se publica en www.trutruka.cl y un canal de difusión de las voladas de mis amig@s, conocid@s, y propias. Hoy seguimos con el relatorio de viaje de nuestro amigo tico Rolando Durán.
Ahora, desde el Chaco Boliviano...

El Chaco Suramericano es la segunda reserva de biomasa del mundo, dicen algunos. Quien sabe. Lo cierto es que el Chaco impresiona a cualquiera que llega por ahí, no importa si entra por Argentina, Bolivia o Paraguay.

Yo tomé un vuelo en una pequeñita avioneta en Santa Cruz de la Sierra, para ir a Yacuiba y adentrarme en el Chaco Argentino. Sin embargo, cosa curiosa en una región con un espantoso déficit de agua, una tormenta no permitió aterrizar ahí. Al final, hubo que bajar en Camiri, un pequeño pueblito petrolero del Chaco Boliviano, muy cerca de la Quebrada del Yuro, donde mataron a Ernesto. Ahora, por cierto, harán un proyecto turístico que se llama “La ruta del Ché” para que los jovencitos que miran la foto ésa en su reloj Swatch o en la camiseta rebelde de la escuela, puedan mirar de cerca la pileta donde lo exhibieron.

El viaje desde Santa Cruz impresiona, pasando por zonas boscosas con un verde engañoso y algunas copas de un rosado chillón. Cursilería de la naturaleza.
Entre los matos, unos pájaros que parecen dinosaurios caminan delante de uno, como con pereza de salir volando, o te encontrás de pronto con un carnero tan extraño que parece que algún vicuño extraviado se aprovechó de algunas abuelitas en sus tiempos mozos y luego volvió corriendo al altiplano.

El bosque espinoso es una muestra de la realidad más apremiante del Chaco: la escasez de agua. La floresta saca todos sus mecanismos para capturarla, con la poquita que se infiltra en el suelo, se llenan de espinas y hojas puntiagudas para capturar algo de la evaporación, que además de condenar esta zona a una sequía casi perenne, convierte la región en un horno donde uno se puede asar al pastor sin darse cuenta.

En el lado boliviano, la presión por el petróleo, la ganadería extensiva y la siembra de soya, arrinconan al bosque, impermeabilizan los suelos y degradan al galope las frágiles condiciones sociales y ambientales. En el Chaco paraguayo buscan petróleo desesperadamente. Excavan y encuentran agua. En el Chaco Boliviano los campesinos buscan agua desesperadamente, excavan en busca de agua y encuentran un petróleo que ninguno quiere, porque no los beneficia. En la cuenca baja del Río Pilcomayo, los argentinos hacen presas que impiden la circulación del surubí y los pescadores bolivianos se quedan sin peces.

En esta región, una vaca necesita de 15 a 20 hectáreas para vivir y ser productiva. Los ganaderos tienen todas las opciones para conseguir la tierra que les haga falta. En el Chaco Paraguayo, un indígena cazador y recolector necesita 1 hectárea para medio sobrevivir, y no la tiene. Las instituciones llevan cantidades grandes de comida, y se olvidan que esta gente no sabe almacenar. Cuando se comen en unas semanas lo que les dan, se enojan y no vuelven.
Esmeralda es un pequeño poblado en la frontera bolivano – paraguaya. Al lado del Pilcomayo, que sirve no sólo de frontera, sino de fuente de comida. Cuando lo miré, me dio la impresión que el hilito de agua que quedaba ya no lo arrastraba ni la gravedad. Majestuoso talvez en algún tiempo, ahora lo cruzan caminando, y esto que no ha comenzado la estación seca. Algunas lanchitas tratan de sobrevivir, cruzando a una gente, que ya no tiene miedo a ahogarse, sino a mojarse los pies.

La realidad de la región es apabullante: Cruzamos ilegales hacia Paraguay, por un brazo del río, casi nos ahogamos en polvo!

Y eso...

Relatorio de viaje: Pernambuco

2006-06-25T14:18:00.000-04:00

Rolando Durán, desde Costa Rica, envía estas notas de un reciente periplo a países de nuestro sur. Relatorio de viaje a Pernambuco, El Chaco…
Las fotos pertenecen al fotógrafo Rui Cezar, de Minas Gerais.

Kilómetros de cercas encierran las tierras buenas pernambucanas. La caña y el pasto crecen sin ninguna molestia, excepto en algunas orillas de carretera, que se llenan de covachas de los « sin tierra ».
Las pendientes a la orilla de los ríos, las planicies y lechos secundarios y muchas veces el río mismo, están ocupados por la gente que no tiene con qué.
De vez en cuando, el río se enche y baja lleno de lodo y piedras, recupera su espacio y para eso se lleva casas, mesas, estufas, personas y esperanzas, aunque de estas ya queden tan pocas.
En un país « continental » como le gusta decir a los brasileños cuando les ataca su complejo de únicos, 500 o 1000 familias se pierden en la estadística. Los territorios extensos – que dan precisamente el área para sentirse continente – se quedan abandonados, en nombre de la descentralización y de una autonomía territorial que termina condenando, por constitución, a que los pobres se hagan más pobres y a que los ricos se sigan acomodando en el pequeño sur, conocido como la Europa Brasileña. Los servicios institucionales federales han llegado a cubrir un 20% de los municipios, para apoyar sus capacidades de resiliencia y prevención. El otro 80% es curiosamente el que más sufre, y el que no tiene nada, o sea el que más los necesita.
Cuando el agua es mucha inunda y arrasa y la gente se muere de sed. Cuando el agua es poca, seca, quema, desnutre y la gente también se muere de sed.A media hora de Recife hay un gimnasio donde viven 70 familias desde hace un año. Algunas hasta de 7 miembros. Su casa no mide más de 3 x 4 y las paredes son cobijas y pedazos de plástico. El albergue está a cargo de gobierno local y la gente vive en condiciones que en países como Honduras o Nicaragua serían impensables. Un tugurio oficial. Los “sin tierra” tienen techo y eso pareciera bastar. Lo demás, promesa de una casa que nunca llega, promiscuidad ineludible y opciones tan lejanas como el esplendor de Río, la aséptica organización de Brasilia o el glamour paulino.
Pero bueno, Brasil ganó uno a cero, Ronaldo caminó, Ronaldhino no brilló y la canarinha tendrá que mejorar para que todos se convenzan otra vez de que en Brasil se vive a la orilla del cielo.

Y eso...

Venganza a la mexicana

2006-06-21T18:10:00.000-04:00

Recibí esta nota que cuenta una anécdota de la que no tengo certeza sea cierta... Si lo fuera, es una ingeniosa manera de sobreponerse al abuso de las grandes corporaciones. Y si no lo fuera, les sugiero probar algo para endulzar estas tardes de invierno.
Se trata de una carta firmada por Gerardo Barrera de Negri, quien sería Gerente de Librerías Gandhi del Distrito Federal de México. En ella narra esta historia que le ocurrió mientras estaba de vacaciones en Estados Unidos.

“Mi hija y yo acabábamos de terminar una ensalada en el Neiman-Marcus en Dallas (Neiman-Marcus es una tienda de departamentos muy exclusiva y cara en EE.UU.), y decidimos pedir un pequeño postre.
En vista de que a ambos nos encantan las galletas, acordamos probar las galletas ‘Neiman-Marcus’.
Las galletas eran tan exquisitas que pregunté si podían darme la receta, a lo que la mesera respondió con una pequeña mueca: ‘me temo que no’.
‘Bueno’, dije, ‘¿me permitiría comprar la receta?’ Con una sonrisa encantadora, ella dijo ‘sí’. Pregunté cuánto costaba y ella respondió: ‘dos cincuenta’.
‘Es un gran trato’, dije con aprobación, ‘cárgalo a mi tarjeta’.

Treinta días después recibí mi estado de cuenta de Neiman-Marcus por un total de $285.00. Revisé nuevamente y recordé que sólo había gastado $9.95 por las dos ensaladas y, aproximadamente, $20.00 en una bufanda. Al buscar más abajo en el estado de cuenta, decía: ‘receta de galletas: $250.00’.
‘¡Eso es una locura!’, pensé. Llamé al departamento de cuentas de Neiman-Marcus y les expliqué que la mesera me había dicho que eran ‘dos cincuenta’;lo que en ningún sentido la frase significa doscientos cincuenta dólares.
Neiman-Marcus se negó a negociar. Dijeron que no me harían ningún reintegro; pues, según ellos ‘lo que la mesera le haya dicho no es nuestro problema, ya usted leyó la receta, así que de ninguna forma le devolveremos su dinero’.
Dadas las circunstancias,les expliqué las normas penales referentes al fraude en Texas y los amenacé con denunciarles en el "Better Business Bureau", (algo parecido a Protección al Consumidor aquí) y en la fiscalía general por fraude y, básicamente, me dijeron ‘haga lo que quiera. Nos interesa un rábano.¡No le devolveremos su dinero!’

Esperé, pensando en cómo quedar a mano o, al menos, recuperar algo de mi
dinero, así que sólo les dije: ‘Muy bien!,ustedes me estafaron mis $250.00, pero yo me encargaré de que cada aficionado a las galletas, que posea una dirección de correo electrónico, obtenga gratis la receta de $250.00 de Neiman-Marcus!’
El empleado me respondió: ‘Desearía que no hiciera eso’.
‘¡Bien, debió haber pensado eso antes de robarme!’, y le colgué el teléfono.

Así que aquí está, por favor... por favor...por favor, pásenla a todas aquellas personas que se les pueda ocurrir.
Pagué $250.00 por esto y no quiero que Neiman-Marcus obtenga ni un centavo más de esta receta, así es que aquí les va.
Si son mujeres, les garantizo que con ellas fascinarán a sus esposos.
Si son hombres, díganles a sus esposas que se las preparen, les encantarán... O háganlas ustedes mismos.

Neiman-Marcus Cookies House Recipe

2 tazas de mantequilla
4 tazas de harina
2 cucharadas de soda
2 tazas de azúcar
5 tazas de avena licuada (mida la avena y luego la cuela hasta convertirla en polvo)
24 oz. de chispas de chocolate
2 tazas de azúcar mascabado
1 cucharada de sal
1 barra de chocolate Hershey de 8 oz. (rallada)
4 huevos
2 cucharadas de polvo de hornear
2 cucharadas de vainilla
3 tazas de nueces picadas (si lo desea)

Bata la mantequilla y los dos azúcares hasta acremar. Añada los huevos y la vainilla. Mézclelos con la harina, la avena, la sal, el polvo de hornear y la
soda. Agregue las chispas, la barra de chocolate y las nueces.
Haga pequeñas esferas y póngalas, con una separación de 5 cm. una de otra,
sobre una bandeja para hornear galletas.
Hornee por 10 minutos a 375 grados.
Rinde para 112 galletas.

¡Que las disfruten!”

Desde estas páginas agradecemos a don Gerardo Barrera de Negri -tel (5255) 56 70 04 84, fax (5255) 56 70 04 91, móvil (5255) 53 31 14 44- o a quien se le ocurrió esta “dulce venganza”. No sería el primer mexicano que usa un innovador modo de dar recetas de cocina.
Ya lo antecedió Laura Esquivel con su novela “Como agua para chocolate”, donde la mágica y ocurrente Tita de la Garza contagiaba a sus comensales con sus estados de ánimo. Inolvidable la tristeza y el llanto de los invitados a la boda de su hermana Rosaura luego de probar la torta de novios, o la excitación y locura provocada por sugerente plato de codornices acompañadas de pétalos de rosa.

Y eso…

Cosas del fútbol

2006-06-09T19:38:00.000-04:00

A los amigos y amigas del fútbol
A quienes saltarán de alegría por el triunfo de la camiseta de sus amores
A quienes sufrirán decepción y andarán con las caras largas porque sus equipos perdieron,
A unos y a otros, un saludo en este día de fiesta y de mundial.

A los costarricenses, argentinos, ecuatorianos, mexicanos, paraguayos, trinitenses, brasileños...
Los entiendo bien... sin ser el fútbol una de mis pasiones.
Para uds. esta especie de oración que me mandó el chamigo Alejo Luna, fanático del Boca porteño. He aquí algunos de los versos que ya vieron la luz en este blog ("Para los amigos del Sporting Runfla", 23 de octubre 2005):

"Cómo vas a saber lo que es el amor si nunca te hiciste hincha de un club.
Cómo vas a saber lo que es el dolor si jamás un zaguero te azotó la tibia y
el peroné.
Cómo vas a saber lo que es el placer si nunca ganaste un clásico barrial.
Cómo vas a saber lo que es llorar si jamás perdiste un clásico sobre la
hora con un penal dudoso.
Cómo vas a saber lo que es el cariño si nunca acariciaste la redonda de
chanfle entrándole con el revés del pie en el cachete para dejarla jadeando
bajo la red.
Cómo vas a saber lo que es la solidaridad si jamás saliste a dar la cara
por un compañero golpeado sin fe desde atrás.
Cómo vas a saber lo que es la poesía si nunca tiraste una gambeta.
Cómo vas a saber lo que es la humillación si jamás te hicieron un caño.
Cómo vas a saber lo que es la amistad si nunca devolviste una pared.
Cómo vas a saber lo que es el pánico si nunca te sorprendieron mal parado
en un contragolpe.
Cómo vas a saber lo que es morir un poco si jamás fuiste a buscar la pelota
adentro del arco...
Cómo vas a saber lo que es la vida, hijo mío, si nunca, jamás, jugaste al
fútbol".

El poema-oración es más largo e igual de sentido.

Otra maravilla para la reflexión, si bien se refiere a un mundial del siglo pasado, da cuenta de los tendones que el fútbol es capaz de hacer vibrar. Este se encuentra en la obra de teatro After Sun, del dramaturgo español Rodrigo García
"Quiero ser Diego de Velázquez para, en vez
de pintar a la Infanta Margarita de Austria o
al Conde Duque de Olivares, tener en mi
estudio de Madrid, en 1700, a Maradona.
Y quiero ser Diego de Velázquez para pintar
un retrato de la selección de fútbol en la
misma sala de Las Meninas y en lugar de
Las Meninas.
Y quiero ser Francisco de Goya y Lucientes
para pintar a Maradona jugando con la
pelota en San Antonio de la Florida. ..
Quiero que se abran todas las puertas de mi
cerebro y de mi corazón y meterle a los
ingleses, en un mismo partido, dos goles:
uno con la mano derecha y el otro
regateando con la zurda a todos los
adversarios..."

Y, bueno, recordemos el festivo y relajado cántico de los niños de Calella de la Costa, que cita Galeano en su libro 'El fútbol a sol y sombra':
"Ganamos, perdimos,
igual nos divertimos".

Y eso...

Por el derecho a vivir en paz

2006-06-06T20:14:00.000-04:00

En los mismos días en que un grupo de jóvenes se reunía en el centro de Santiago de Chile para desenmascarar y funar al ex teniente Edwin Dimter Bianchi, alias "El Príncipe", sindicado como autor material de las torturas y muerte del cantante Víctor Jara, en Bélgica otro grupo de compatriotas organizaba la exposición “Por el derecho a vivir en paz”, en homenaje al artista chileno.
En el Espace Chiroux, de Lieja, a 98 kilómetros de la capital de la Europa comunitaria, artistas plásticos y visuales chilenos residentes en Bélgica, expusieron óleos, esculturas y fotografías que recogen la fuerza creadora de Víctor Jara.
Los artistas participantes fueron Roxana Alvarado, Mónica Cantillana, Maria Cecilia Coll, Mariana Altuzarra, Lao Cordova, Marisa Cornejo, Yita Henríquez, Erwin Díaz, Eduardo Cereceda, Juan Hannon y Luis Gutiérrez.

Para muestra, dos botones de lo expuesto:
Escultura en metal y madera "Instrumento de música", de Juan Hannon.

Tapiz "Te recuerdo Amanda", de Yita Henríquez.

Posteriormente, la exposición inició un periplo que contempla el puerto de Amberes y Bruselas Capital.

Y eso...

Me gustan los estudiantes

2006-05-30T17:49:00.000-04:00

"Me gustan los estudiantes", nombre de una canción compuesta en 1963, ha sido el titular de cuanto artículo, informativo o de opinión, se ha escrito en estos días de revuelta estudiantil.
A los secundarios todos los apoyan salvo los pacos y algunos sostenedores de colegios subvencionados.
Para no estar ajenos a la contingencia, desde trutruka.blogspot.com nos sumamos a las oncretas reivindicaciones de los secundarios: gratuidad para las pruebas de ingreso universitarias (PSU) y pase escolar del transporte público.
Pero, también, junto a ellos vayamos al hueso y exijamos la derogación de la Ley Orgánica Constitucional de Enseñanza (LOCE), ley de amarre dictada el 10 de marzo de 1990, último día de la dictadura de Pinochet, así como la revisión del sistema de municipalización y la efectividad de la Jornada Escolar Completa.
Que la derecha dé sus votos para cambiar la LOCE,ley de carácter constitucional que requiere los 4/7 de ambas cámaras del Parlamento.
Que la clase política sea consecuente y efectivamente aproveche esta crisis que nos regala con vitalidad y alegría la estudiantina secundaria y la transforme en una oportunidad de mejorar la caluidad de la educación.
Mientras los muchachos y muchachas marchan, les transcribo la canción de Violeta Parra (1963) y de yapa va una dirección donde pueden escucharla, interpretada por Mercedes Soza. http://binario.utpinux.org/musica/varios/Mercedes_Sosa-MeGustanLosEstudiantes.mp3

ME GUSTAN LOS ESTUDIANTES

¡Que vivan los estudiantes,
jardín de las alegrías!
Son aves que no se asustan
de animal ni policía,
y no les asustan las balas
ni el ladrar de la jauría.
Caramba y zamba la cosa,
¡que viva la astronomía!

¡Que vivan los estudiantes
que rugen como los vientos
cuando les meten al oído
sotanas o regimientos!
Pajarillos libertarios,
igual que los elementos.
Caramba y zamba la cosa
¡vivan los experimentos!

Me gustan los estudiantes
porque son la levadura
del pan que saldrá del horno
con toda su sabrosura,
para la boca del pobre
que come con amargura.
Caramba y zamba la cosa
¡viva la literatura!

Me gustan los estudiantes
porque levantan el pecho
cuando les dicen harina
sabiéndose que es afrecho,
y no hacen el sordomudo
cuando se presenta el hecho.
Caramba y zamba la cosa
¡el código de derecho!

Me gustan los estudiantes
que marchan sobre la ruina.
Con las banderas en alto
va toda la estudiantina:
son químicos y doctores,
cirujanos y dentistas.
Caramba y zamba la cosa
¡vivan los especialistas!

Me gustan los estudiantes
que van al laboratorio,
descubren lo que se esconde
adentro del confesorio.
Ya tienen un gran carrito
que llegó hasta el Purgatorio.
Caramba y zamba la cosa
¡los libros explicatorios!

Me gustan los estudiantes
que con muy clara elocuencia
a la bolsa negra sacra
le bajó las indulgencias.
Porque, ¡hasta cuándo nos dura,
señores, la penitencia?
Caramba y zamba la cosa
¡que viva toda la ciencia!

Y eso...

Si no hay justicia...hay funa!

2006-05-29T18:50:00.000-04:00

"Oficiales, oficiales,
tenéis mucha valentía,
veremos si sois valientes
cuando llegue vuestro día".
"Dicen que la patria es", de Chicho Sánchez Ferlosio

Con la consigna "si no hay justicia...hay funa", el 25 de mayo, un nutrido grupo de personas se hizo presente en el Edificio del Ministerio del Trabajo para encarar, desenmascarar y funar al ex teniente Edwin Dimter Bianchi, alias "El Príncipe", quien es sindicado como el autor material de las torturas y muerte del cantautor y director de teatro chileno Víctor Jara, a cinco días del golpe militar en 1973. Dimter, actualmente, se desempeña como jefe del Departamento de Control de Instituciones de la Superintendencia de AFP.
En la oportunidad, un grupo de 15 personas, incluyendo a la hija del artista, Amanda Jara, subió hasta el piso 14 para abordar al ex militar, produciéndose un enfrentamiento directo.
Como se puede apreciar en la fotografía, El Principe se desencajó. Habrá recordado aquella canción de la Revolución Española: "Oficiales, oficiales,/ tenéis mucha valentía,/ veremos si sois valientes/ cuando llegue vuestro día".
El 11 de septiembre de 1973, durante el golpe de estado que acabó con el gobierno del presidente Salvador Allende e instauró la dictadura militar de Augusto Pinochet, Víctor Jara se dirigió a la Universidad Técnica del Estado (UTE), junto a otros profesores y alumnos para manifestar su repudio al nuevo régimen. De allí fue trasladado al Estadio Chile, donde fue brutalmente torturado.
Al respecto, la página www.redh.org de la Red Solidaria por los Derechos Humanos, reproduce el testimonio del abogado Boris Navia sobre el asesinato de Víctor Jara, leído en la inauguración de una escultura de Víctor en el frontis de la Casa Central de la actual Universidad de Santiago (ex UTE).
En 1990 la Comisión Verdad y Reconciliación determinó que Víctor Jara fue acribillado el 16 de septiembre de 1973 en el Estadio Chile y arrojado a unos matorrales cerca de la Carretera Sur. Luego llevado a la morgue como NN, donde más tarde fue identificado por su esposa. Sus restos descansan en el Cementerio General de Santiago de Chile.
Como homenaje, a 30 años del Golpe Militar, en septiembre del 2003 se puso su nombre al Estadio Chile
Estando preso escribió su último poema y testimonio.

Somos cinco mil

"Somos cinco mil aquí,
en esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil.
¿Cuántos somos en total
en las ciudades y en todo el país?
Somos aquí diez mil manos
que siembran y hacen andar las fábricas.
¡Cuánta humanidad
con hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror, locura!
Seis de los nuestros se perdieron
en el espacio de las estrellas.
Un muerto, uno golpeado como jamás creí
se podría golpear a un ser humano.
Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores,
uno saltando al vacío,
otro golpeándose la cabeza contra el muro,
pero todos con la mirada fija en la muerte.
¡Qué espanto causa el rostro del fascismo!
Llevan a cabo sus planes
con precisión artera sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas.
La matanza es acto de heroísmo.
¿Es éste el mundo que creaste, Dios mío?
¿Para esto tus siete días de asombro y de trabajo?
En estas cuatro murallas sólo existe
un número que no progresa,
que lentamente querrá más la muerte.
Pero de pronto me golpea la conciencia
y veo esta marea sin latido
y veo el pulso de las máquinas
y los militares mostrando su rostro de matrona
lleno de dulzura.
¿Y México, Cuba y el mundo?
¡Que griten esta ignominia!
Somos diez mil manos menos que no producen.
¿Cuántos somos en toda la patria?
La sangre del compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas.
Así golpeará nuestro puño nuevamente.
Canto, qué mal me sales
cuando tengo que cantar espanto.
Espanto como el que vivo,
como el que muero, espanto
de verme entre tantos y tantos
momentos de infinito
en que el silencio y el grito son las metas
de este canto.
Lo que nunca vi
lo que he sentido y lo que siento
hará brotar el momento..."

Y eso…

Amores platónicos

2006-05-27T17:10:00.000-04:00

“La cobardía es asunto
de los hombres, no de los amantes.
Los amores cobardes no llegan a amores,
ni a historias, se quedan allí.
Ni el recuerdo los puede salvar,
ni el mejor orador conjugar".
“Óleo de Una Mujer con Sombrero”,
Silvio Rodriguez

Hay amores que no se concretan, que se quedan a mitad de camino. A lo mejor, nunca debieron partir. Son amores sufridos, idealizados, de ensueños, cómplices, inalcanzables. No dejar de lado al masoquista amor de lejos, amor de pendejos. Amores imposibles, amores platónicos.
El amor platónico se refiere a un amor puro sin relaciones sexuales. En los Diálogos de Platón, Sócrates le dice al joven Lisis “el amor es desear que la persona amada sea lo más feliz posible". En el amor platónico la mayor declaración de amor es la que no se hace: quien siente mucho, habla poco
Son amores que no son impulsivos, la parte instintiva no juega el papel principal. No son físicos ni pasionales sino que se caracterizan por ser más emocionales e intelectuales. Predomina el afecto y sentimiento y, también, el pensamiento y la imaginación..
Los amores platónicos hacen que se idealice a una persona en la fantasía de los pensamientos, con sentimientos de amor hacia ella, de una manera muy creativa en todo caso. Si no pregúntenle a los poetas.
El amor platónico no tiene matices, no tiene negociación, no tiene detalles sucios, está fuera del tiempo, no envejece, no cambia de humor, no da lugar a discusiones. Es limpio, puro, y está siempre en suspensión.
Afirman que, estadísticamente, es más propio de hombres que de mujeres. Es que la mujer tiene menos bloqueos a la hora de expresar sus sentimientos, y es más propio del hombre expresarlos a través de idealizaciones y fantasías que basándose en la realidad.
En suma, el amor platónico crea una ilusión en un mundo que tiende a la desilusión y al desamor.
Y no se crea que estamos libres de caer en este estado. Hace unos días se conoció una encuesta realizada por la Asociación Estadounidense de Terapia Familiar y de Pareja, en que se señala que el 45% de los hombres casados y el 35% de las féminas esposadas había mantenido al menos una vez una infidelidad platónica. (En La Tercera de la Hora, 23-04-2006).
"La mayoría de las personas cree erróneamente que una infidelidad sólo existe cuando hay contacto sexual. En las nuevas infidelidades, sin embargo, los affaires no tienen que ser sexuales: algunos son primariamente emocionales", sostiene la sicóloga estadounidense Shirley Glass, en su libro "No sólo amigos",
Esta experiencia de infidelidad emocional se caracteriza por tratarse de relaciones con un nivel de comunicación muy profunda, expresando emociones y afectos muy intensos, de gran dependencia mutua y en las que existe tensión y energía sexual, pero que jamás se concreta.
Sucede que conocer a ese a amigo o amiga, a ese compañero de trabajo o compañera de oficina, se convierte en una novedad para el corazón, sobre todo si se está viviendo una relación de pareja insatisfactoria. Entonces, las conversaciones se tornan más íntimas y, de a poco, surge dependencia entre ambos. Se cuentan sus penas, sus problemas, sus sueños y se sienten comprendidos. ..
Sin lugar a dudas, el elemento que mantiene la fantasía es la ausencia de rutina porque en estos vínculos no hay cuentas que pagar, ni problemas en casa con los niños o quejas de familia. Sólo se encuentra apoyo, comprensión y cariño en apariencia incondicional.
Y en eso radica la secreta seducción de estas relaciones: al no concretarse, no hay realidad, ni defectos, ni problemas con los cuales enfrentarse. La amada o el amado se transforma en una suerte de promesa de un futuro maravilloso.
Curioso lo de los amores platónicos. Son amores pendejos, pero están ahí. Si no que lo confirme Catherine Mansfield, la que en su “Diario” (Barcelona, Ediciones B, 1987. Traducción de Ester de Andreis) relata lo siguiente:

“Chelsea, 21 de agosto de 1917

Esta tarde he vuelto a casa y E ha venido. Yo estaba de pie en el estudio y alguien ha silbado en el camino. Era él. He salido a comprar leche, miel y pan moreno. Luego nos hemos sentado, hemos tomado el té y hemos hablado. Este hombre se parece a mí de una manera extraordinaria. Me gusta mucho; con él soy tan sincera que tengo una verdadera alegría, una de las verdaderas alegrías de mi vida, cuando viene y habla y se queda conmigo.
Antes de que viniese y de que hubiésemos comido juntos, yo no comprendía cuánto lo quería ni cuánta armonía nos unía. Una comprensión verdadera. Parecía que hablásemos un idioma diferente y que volviésemos de un país lejano. Yo sólo sentía que todo era perfecto y que nos comprendíamos mutuamente. Esto y nada más. Y había "bienestar" en nuestra atmósfera. Hay una división: la gente que es mi gente y la que no lo es. El es mío…
Cuando hemos salido he visto el cielo, después de un día ciego, nubes pequeñas y nubes grandes. Nos hemos despedido delante de Vinden. Esto es todo. Pero he querido anotar estas cosas:
1. Se encuentran y apenas se tocan.
2. Se unen y se separan.
3. Están separados y se vuelven a encontrar.
4. Comprenden el lazo que los une”.

Y eso…

Pásate la eme…cómo dice…MAPU

2006-05-23T22:26:00.000-04:00

Muy buenas, ¿cómo está usted?
Muy buenas, aquí estamos, ¿y usted?
Lo más bien, gracias, ¿y usted?
Nada, todo siempre igual, pues.
Igual que en “La conversada” del cantautor urbano Payo Grondona, antiguos militantes del Mapu se saludaban, se reconocían, se abrazaban, se preguntaban, se ponían al día… canas más arrugas menos, más robustos menos pelos, esa tarde del viernes 19 de mayo el ambiente del salón de una vieja casona de Alameda estaba cargado de emoción y recuerdos. Con la convicción de no envejecer en el silencio y cargados a la nostalgia pero con el futuro a cuestas, una vez más se reunían los militantes de antaño a conmemorar el trigésimo séptimo aniversario de la fundación de su partido…aunque hoy estén desperdigados en el arco iris de partidos nacionales y más de alguno en su casa.

Muy buenas, ¿Cómo está usted?
¿Cómo están por su casa?
Ahí están, pues, los más bien.
Todos bien, qué bien. Me alegro pues.
¿Y cómo están por su casa?
Ahí están, pues, lo más bien.

Organizado por el Comité Memoria Mapu, los del alma rojiverde fueron convocados a compartir, recordar y a “comprobar si somos igual que el vino”. Y como los tiempos están cambiando, y también su influencia en el gobierno, en vez de reunirse en el centro del poder legislativo decidieron volver a sus raíces, así es que se dieron cita en la sede de la Central Única de Trabajadores, más conocida como la CUT.

Me alegro pues, sí,
y se le ve mejor.
Sí, pues, la buena salud,
sí, pues, aquí estoy.
Sigue usted para allá.
Vamos no más.

A modo de recordatorio: en mayo de 1969, la fracción “rebelde” del Partido Demócrata Cristiano (PDC) presentó un informe político que denunciaba “el fracaso de la experiencia reformista” del gobierno de Frei Montalva, a quien acusaba de “renunciar a desarrollar un programa de reformas estructurales de la sociedad chilena”. A la vez, anunció la decisión de marginarse del PDC y formar el MAPU –Movimiento de Acción Popular Unitaria. A poco andar, el MAPU se integró a la Unidad Popular, coalición que llevó a la Presidencia de la Nación al doctor Salvador Allende Gossens.

¿Qué me cuenta del trabajo?
Nada, sigo en lo mismo.
Y del tiempo, ¿qué me dice?
Que es raro, cierto que es raro.
¿Qué me dijo del trabajo?

La ceremonia, en la que se entregaron galvanos a connotados militantes, contó con la participación del mismísimo Payo Grondona, quien interpretó canciones de protesta, canciones políticas y canciones políticamente correctas, entre ellas Capaz que ahora y Mujeres del mundo.

Bueno, aquí la dejo,
encantado de verla.
Que le vaya muy bien,
y hasta otra vez.
Bueno, aquí lo dejo,
encantada de verlo.

No faltaron los discursos. El central estuvo a cargo de Vicky Gallardo Martínez, Presidenta Comité Memoria Mapu, quien recordó que éste cumple exactamente 3 años desde su creación y se hace cargo de esta tradición, “este rito de reunirnos los 19 de mayo, fecha de la muerte de Rodrigo Ambrosio y fundacional del partido, en homenaje a él, tomando la posta iniciada por valerosos compañeros y compañeras en los años inmediatamente posteriores al Golpe”. Junto con ello, Vicky dio cuenta de las acciones realizadas, tales como la organización del concurso nacional de arte pro memoriales, la instalación del memorial en el Cementerio General, placas conmemorativas y la instalación memorial Villa Grimaldi, entre otras. Para más información se puede visitar http://www.memorialmapu.cl

Hasta otra vez, sí,
saludos por casa.
Igualmente, gracias,
hasta luego, pues.

Allí estuvieron los compañeros y compañeras.…apelativo “que desde hace un tiempo se usa tarde, mal y nunca, y, cuando se hace, se dice despacito como para que no se escuche”, dice Vicky y recuerda que “el origen de esta palabra que se le atraganta a tantos … viene del latin: “compania”, que significa: comer del mismo pan”.
Allí estuvimos compartiendo, allí brindamos.
Pásate la “eme”..............M
Tírate la “a”................A
Esmerílate la “pe"...........P
Enchúfate la “u”.............U
Cómo dice....................MAPU
Más fuerte...................MAPU
Con toda el alma, mierda……………MAPU

Nos vemos otra vez,
hasta lueguito, pues.

Y eso…

Un país solidario

2006-05-17T23:32:00.000-04:00

La posibilidad de prestar asistencia crediticia a Haití, mencionada por la Ministra de Defensa Vivianne Blanlot, provocó escalofríos a más de algún político y a uno que otro economista. A la primera, saltaron cual perros de caza, como en sus mejores tiempos pinochetistas, el ex ministro de la dictadura Alvaro Bardón y el diputado UDI Julio Dittborn. Las declaraciones no políticamente correctas, también, incomodaron a algunos concertacionistas.

La bonanza del cobre se ha convertido en la manzana de la discordia. Y la ministra le puso un poco más de color… puso el tema de la solidaridad sobre la mesa.

Sobre esto reflexiona Erasmo en su columna “Tal cual”, en el Diario Siete, la que transcribo porque es bastante iluminadora y para nada eufemística.

Un país solidario

Por Erasmo

Aunque haya pasado a llevar las normas gubernamentales y hasta incursionado en áreas ajenas al proponer la entrega de préstamos blandos a países pobres como Haití, la ministra Vivianne Blanlot merece aplauso por su sensibilidad y coraje. La propuesta no fue ortodoxa, pero expresó una reacción noble ante la horrorosa miseria que vio en la isla caribeña.

"Chile no puede cerrar los ojos ante la tragedia cotidiana de las naciones más pobres del continente. Sin descuidar la atención de sus necesidades internas, que ya sabemos que son muchas, tiene que tender la mano, por ejemplo, a Bolivia, e incrementar y diversificar el aporte a Haití. Eso es digno. Por cierto que en la Universidad de Chicago no se enseñan cosas tan disparatadas como practicar la solidaridad, y pedir que Alvaro Bardón lo entienda es como pedirle peras al olmo. Menciono al ex ministro de Pinochet porque él lanzó una pachotada contra la ministra de Defensa. Incluso un diputado de la UDI se atrevió a pedirle la renuncia. ¡Qué vergüenza!

Vivianne Blanlot está bien acompañada. Junto a ella están todos los chilenos que entienden que si a nuestro país le va bien, su deber moral es compartir con aquellos pueblos de la región que viven en la precariedad. Esa actitud no expresa autosuficiencia, sino fraternidad (en Chicago tampoco se enseña eso). Chile crecerá de verdad si muestra una disposición generosa.

Prefiero un ministro que se equivoque a uno que no se conmueva. Mis respetos, ministra".

Y eso…

Un emperador sin imperio

2006-05-10T20:12:00.000-04:00

Revuelo está causando en Costa Rica la pretensión del recién asumido presidente, don Oscar Arias Sánchez, de convertir el Centro Nacional de Cultura (CENAC) en su nueva Casa Presidencial.
La noticia cayó como balde de agua fría para muchos y muchas y puso a nadar en las aguas de internet y la prensa escrita nacional cantidad de palabras. Así lo consigna Julia Ardón en su blog http://porlaboca.blogspot.com/
Visítelo, allí encontrará opiniones de gente ligada a la cultura como Alfonso Chase , escritor y Premio Magón de Cultura; Alvaro Mata, de Baco Danza-Teatro; Carlos Cortés, escritor; Ernesto Calvo, director del Museo de Arte y Diseño Contemporáneo, cuya sede está en el CENAC; Flora Fernández, comerciante y activista josefina ; Eduardo Chang, artista plástico salvadoreño, Rubén Pagura, artista y activista, Jorge Albán, artista, María Elena Carballo, nueva Ministra de Cultura; Gustavo Adolfo Coto Calvo, abogado, Claudia Barrionuevo, dramaturga, Adriano Corrales, escritor, Aurelia Dobles, periodista, Cristian Cambronero, periodista, Eugenio García Chinchilla, productor audiovisual y abogado....

Y el pueblo de San José no se ha quedado de brazos cruzados y ha salido a las calles bajo las consignas de "El arte y la cultura son patrimonio y derecho de la humanidad".; "Cualquier atentado contra el arte y la cultura es un atentado contra la humanidad"; "Violentar los derechos al arte y a la cultura es violentar la identidad nacional y la paz"; "El CENAC es de todos, no de uno"; "El CENAC es para la cultura"…
Para conocer más del problema, transcribo un artículo del escritor Adriano Corrales Arias, publicado en www.pieldeleopardo.com

UN EMPERADOR SIN IMPERIO

Con el anuncio por parte del presidente ¿electo? y flamante "Premio Nobel de la Paz", Oscar Arias, de trasladar la Casa Presidencial de Zapote al Centro Nacional de la Cultura (CENAC), no sólo nos enfrentamos a un disparate administrativo que evidencia los cortes de políticas y proyectos entre diversos gobiernos, sino que podemos vislumbrar el carácter autoritario y caprichoso del nuevo inquilino de la mencionada casa.

Recordemos que el CENAC no solamente alberga las oficinas del Ministerio de Cultura, sino también al Museo de Arte y Diseño Contemporáneo (MADC), la Compañía Nacional de Danza, el Teatro de la Danza, el Teatro 1897, el Colegio de Costa Rica y el Centro de Documentación de Patrimonio Histórico Luis Ferrero. Así que, de trasladarse la Casa Presidencial, dichas instituciones no tendrán sitio de albergue, al menos momentáneamente.

Por otra parte es claro que el CENAC fue concebido por sus diseñadores, con base en las antiguas instalaciones de la Fábrica Nacional de Licores (FANAL), como un espacio cultural que debía albergar las instituciones mencionadas.
(¿Coincidencia? Don Oscar es un gran productor de alcohol).

Dicho proyecto arquitectónico, tan necesario como excelente, dotó a la capital de un complejo artístico-cultural que tanto precisaban la ciudad como el sector cultura. Igual recordemos que las actuales instalaciones del Tribunal Supremo de Elecciones –cuestionado por su gestión en la pasada justa electoral– fueron erigidas en un edificio abandonado y a medio palo que alguna vez fuera proyectado como la nueva Casa Presidencial, la cual, obviamente, nunca se construyó, prefiriéndose el traslado de la Casa Amarilla a Zapote.

De tal manera que la actitud de don Oscar –con la venia del ministro del ramo saliente, señor Guido Sáenz, quien en sus memorias subraya que son muy amigos y relata la forma en que aquél negociara la integración de la Sala Cuarta para su reelección– no sólo denota desconocimiento histórico y urbanístico, sino que perpetúa una práctica gubernamental de desechar lo avanzado en otras administraciones para aprovecharse de sus pírricos logros, pero empeorando el problema. Porque, ¿hacia adónde se trasladarían las instituciones culturales que hoy ocupan el CENAC? ¿Hacia el hoyo que ha intentado cavar don Guido Sáenz en la antigua Aduana?

Cuando se toma una decisión, como la reseñada, sin consultar a los posibles afectados, mucho menos a especialistas y funcionarios del ministerio de Cultura, o a los artistas y miembros del sector, se está frente a un gobernante con ínfulas de emperador que nos previene acerca de su posible carácter déspota.

Se olvida don Oscar que apenas fue electo por un 25% del electorado nacional y que, en todo caso, su elección ha sido muy cuestionada. Por lo demás, es conocido el "bazoocazo constitucional" –tal y como denominó el expresidente don Luis Alberto Monge el golpe de Estado a la tica– que permitiera la reelección del señor Arias de manera absolutamente inconstitucional.

Esas ínfulas imperiales no cuadran a un país de gran tradición democrática como el nuestro. Aquí no podrá haber emperador porque sencillamente no hay imperio. Y de persistir el nuevo presidente en esas prácticas inconsultas y altaneras, habrá que salirle al paso ya no solamente con lecciones de historia y urbanística, sino con las grandes mayorías que no votaron por él desplegadas por calles, potreros, plazas, parques y avenidas de la patria, exigiéndole mesura, justicia y ecuanimidad. Porque recordemos que el centro del imperio queda más al norte y don Oscar, a lo que más podría aspirar es a cónsul, o procónsul.

Aún así, sepámoslo bien –y ojalá que no lo soslayen don Óscar ni los diputados y ministros de su gobierno–- las banderas antifilibusteras de 1856 aún no han sido arreadas.

Y eso…

Amores indiferentes

2006-05-03T22:54:00.000-04:00

Según Bárbara Belloc, que compiló textos sobre amor platónico, en estas historias de deseos y anhelos, encontramos los imposibles, las amistades románticas, los amores inconciliables y, también, los indiferentes. Una muestra es “Poemas sin atribución y con fecha”, de Fernando Pessoa en Poemas de Álvaro de Campos II. Recordemos que Álvaro de Campos es uno de los tantos heterónimos de Fernando Pessoa. Buen poema para iniciar mayo, tan entre el verano y el invierno, mes tan indiferente. Y para que todo no sea sólo verbo, Desnudo sentado, acuarela y carbonilla de Egon Schiele.

Poemas sin atribución y con fecha
26 de junio de 1930
Álvaro De Campos

La muchacha inglesa, tan rubia, tan joven, tan buena
que quería casarse conmigo...
¡qué pena no haberme casado con ella...!
Habría sido feliz
¿pero cómo sé si habría sido feliz?
¿Cómo sé cualquier cosa con respecto a lo que habría sido
lo que habría sido, que es lo que nunca fue?

Hoy me arrepiento de no haberme casado con ella,
pero sobre todo por la hipótesis de poder arrepentirme
[de haberme casado con ella.
Y así es todo arrepentimiento,
y el arrepentimiento es pura abstracción.
Da un cierto malestar
pero también da un cierto sueño...

Sí, aquella muchacha fue una oportunidad de mi alma.
Hoy el arrepentimiento es lo que está apartado de mi
[alma.
¡Santo Dios!, ¡qué complicación por no haberme casado
[con una inglesa que
ya me debe haber olvidado!
¿Pero si no me olvidó?
Si (porque así sucede) me recuerda aún y es constante
(me disculpo por encontrarme feo, porque los feos
[también son amados
¡y a veces pueden mejorar!)
Si no me olvidó, aún me recuerda.
(...)
Ah, pero todavía veo
tu mirada realmente tan sincera como azul
mirando como otro niño hacia mí...
y no es con chistes de sal del verso como te apago de la
[imagen
que tienes en mi corazón,
no te disfrazo, mi único amor, y no quiero nada de la vida.

Y eso....